Аз победиши или Между землёй и небом - война

- ...В это время, как ни странно, эротические свободы гораздо более широкие, - говорил Грэй, идя с Сэрой под ручку (самое что ни на есть человеческое занятие!) по улице, - чем будут через несколько лет. Пин-ап девочками заполнены бродвейские шоу, обнаженные практически тела - на открытках и в журнальчиках, которым еще далеко до плюйбоя, но очень даже ничего... А когда Великая Депрессия асфальтовым катком наедет на страну, такие ограничения введут, что только держись. Клерикалы истошный вой подымут, народу жрать нечего, а тут эти голозадые шлюхи!..

- О чем это ты? - спросила спутница. - О натурщицах Джо Пина? Я тоже как-то к нему ходила, думала, на открытку сойду, но он, гад, меня не отобрал... Не вдохновила его, иди ты! А что за депре... чего? я не поняла?..

- И не надо, - вздохнул Грэй. - Ой, не надо.

- Ну как хочешь... Странный ты, правильно девки говорили, но целу-уешься...

И она внезапно остановилась, рывком развернула его к себе лицом, обхватила за шею, вытянулась на цыпочках и...

- Вы меня в такой декаданс заманили, - сказал Грэй, - переведя дух, что и вылезать не хочется. Какие-то вы мне попались нетипичные все, хоть плачь, так жалко бросать вас здесь, под каток... - Он отстранил девушку, облизнул ее привкус со своих губ и добавил: - Пошли, не провоцируй, сначала самолеты.

Она вздохнула и ничего не ответила.

- ...Смотри, крошка, - сказал Грэй, убирая двумя пальцами каштановую прядку волос, прикрывающую розовое ушко спутницы. Приблизив губы чуть ли не вплотную к раковине, он прошептал, обнимая девушку за плечи: - Там, в углу, сидят два мужика...

- Ой, щекотно... Где? - завертела головой проститутка. Грэй придержал ее, ухватившись губами за мочку розовой ушной раковины. - Да не крутись ты, - сказал. - Вон, справа, одноглазый такой, со шрамом, и лысый, краснорожий... Видишь?

- Вижу, - ответила Сэра. - Ну?

"А может, не стоило брать девчонку с собой? - подумал уже не первый раз Грэй. - Ей не поздоровится, вдруг...", - и не первый раз ответил себе. На это у него ответ имелся. - "Стоило. Даже с риском для нее, о степени которого она только догадывается. Я должен быть уверен, что при самом худшем раскладе кто-то сможет подскочить к человечку, и у женщины шансов поболее, чем у меня... Прости, миленькая".

Они сидели за малюсеньким круглым столиком. Два стакана дрянного виски и тарелочка с ломтиками жареной картошки, - весь "роскошный" заказ, обретающийся перед ними. Ни "Дом Периньон" сорокалетней выдержки какого-нибудь, ни "Шато Марго", ни "Божоле"... Дым папирос окутывал их сизым колышущимся облачком; возносясь к потолку, дым "верблюжьей любви" смешивался с клубящимся пологом, образованным столбами серой мглы, тянущимися почти от каждого посетителя. Подпольный бар не радовал ни глаз, ни ухо, ни обоняние. Разве что осязание - рука Грэя по-прежнему обнимала подружку. Впрочем, заслуги заведения в этом ни малейшей. Кто ж о тебе позаботится, если не ты сам, подумал Грэй. А где-то, конечно, имеются заведения повеселей, подумал он тут же. Но этот питейный "оазис" - далеко не заоблачного пошиба. Ни тебе живой джаз-банды с каким-нибудь колоритным хохмачом-контрабасистом, с виртуозом-саксофонистом, рождающим своим инструментом такие звуки, от которых душа либо плачет, либо поет песнь восторга... Ни тебе пляшущих полуголых девчонок на крохотной эстраде, ни официанток в чулках со стрелками, коротеньких юбчонках и расшитых блестками бюстгальтерах, ни тебе застольных подружек, скрашивающих мерзость бытия, возникая словно из атмосферы зала и шлепаясь на колени либо на стул рядышком, с обворожительными улыбками демонстрируя прелести, формам и размерам которых позавидуют и голливудские королевы длинных ног, тонких талий и пышных бюстов. (И все это создает особую, щекочущюю нервы атмосферу - ведь ВСЕ ЭТО запрещено Законом!..). Безобразие. В этом кабаке - никакой заботы о полноценном отдыхе клиентов. Тошниловка. Тьфу. Лишь дым папирос, сигар, трубок, алкогольные пары и алкогольные перекошенные рожи, потасканные шлюхи, трясущие телесами на пятачке для танцев, смрад, смрад, смрад... Нора, в которую сползаются бедолаги нажраться запретного пойла и попытаться хоть на мгновение забыть, что жизнь - сплошные крысиные бега. Помойка. Мрак. Бак для мусора, а мусор - души... И в норе этой поджидают их самки, опущенные еще ниже, на самое дно бака...

И только патефон в углу, отделенный от содома и гоморры пятачком для танцев, совершенно свободным в этот миг, мечет лучик света в темное царство колышущихся в дыму и вони теней.

Очаг света и бессмертия в разлагающемся, задыхающемся в собственном несовершенстве ночном царстве смерти...