Backstage. За кулисами

Я остаюсь одна. Трясу головой, пытаюсь справиться с эмоциями. Запах роз наполняет комнату. Вздохнув, открываю коробку и непроизвольно ахаю от восторга.

Похожее платье я видела, кажется, на Виктории Боне в Каннах. Бежевое, с длинными рукавами и россыпью черных кристаллов Сваровски по лифу и подолу. Только у Вики оно было длинным. А у меня короткое, даже очень. И, похоже, вообще не подразумевает нижнего белья.

Я открываю ящик, нахожу бесшовное бежевое белье. Я не собираюсь выходить в наряде шлюхи даже к такому шикарному мужику, как Валиев. И пусть заклеймят провинциалкой, я это переживу.

На кухне звон посуды, свист чайника, краткие фразы Эвы и незваного гостя. Я недавно принимала душ, поэтому наношу каплю духов на шею и запястья, надеваю белье и платье. Оно садится как вторая кожа, подчеркивает соблазнительные изгибы фигуры. Включаю утюжок и выпрямляю волосы. Макияж совсем легкий, нюдовый – от яркого я устала.

Чулки под это платье не подойдут. Слишком короткое. Колготки тоже – пояс будет виден. Но вряд ли меня повезут на ужин в трамвае или поведут пешком, замёрзнуть не успею. Хочется надеть классические белые кроссовки, но рука сама тянется к бежевым лодочкам на высоком каблуке.

Захватываю купюры в кулак, выхожу в кухню. Эва и гость молча пьют кофе.

– Заберите. Я не проститутка.

– Это моя личная инициатива. Компенсация за ваш испорченный выходной. Считайте, что я просто не успел их потратить в супермаркете на пирожные к кофе. Вы готовы?

Киваю. Мужчина, промокнув губы салфеткой, коротко благодарит Эву, открывает передо мною двери…

Глава 7

Я не успела рассмотреть машину Азамата в то утро – все моё внимание отвлекла на себя Аза. Сейчас же я разглядывала черный «Бентли», стараясь скрыть восхищение. В этом неказистом дворике она казалась инопланетным шаттлом. Я раньше видела такие только в клипах и на фото.

Посол от Валиева открыл передо мной двери. Я едва не оступилась на высоких каблуках – не привыкла к такой посадке. В салоне было тепло, пахло кожей и деревом, но расслабиться я так и не сумела: к приятному предвкушению встречи, танцу довольного эго примешивалось что-то еще, похожее на липкий страх. Это была тревога, задавленная эйфорией, и она велела мне бежать без оглядки.

Мужчина сел за руль, и машина тронулась с места. Я смотрела в его спину, и когда наши глаза встретились в зеркале, поспешно отвернулась. Тревога нарастала. Что, если Азамат не посылал за мной, а этот громила прикрылся его именем, взял его тачку и сейчас завезет меня в ближайшую лесопосадку, а там…

«Все хорошо. Ты просто еще не привыкла к жизни в столице. И не можешь поверить, что заядлый плейбой обратил на тебя внимание. Вот откуда твоя тревога».

Когда машина останавливается на парковке у клуба, похожего на греческое античное строение, выдыхаю… но тревога никуда не исчезает. Что-то подсказывает мне, что я не в безопасности и никогда не буду. Скольжу перепуганным взглядом по обилию крутых тачек у входа, даже слегка мутит. Почему так? Меня же не домой к нему привезли. Вряд ли отымеют прямо в клубе, при большом скоплении людей. Хотя трахать меня пальцем при полном зале народа Валиеву ничего не помешало.

Расправляю плечи, иду на негнущихся ногах вслед за водителем. Он что-то отрывисто говорит, и нас пропускают без проблем. Дух перехватывает от великолепия, деревянных колонн, витых перил, яркой подсветки. На танцполе людно, но мы не задерживаемся здесь, а проходим дальше, в подобие ложи, где накрыт стол, а на диване, потягивая кальян, вальяжно развалился Азамат Валиев.

Его лакей незаметно ретируется, а я стою, переминаясь с ноги на ногу. Тревога достигает пика. Чтобы не позволить ей отразиться в глазах, переключаюсь на Азама, на его сильное тело под темной рубашкой, на роспись татуировок на обеих руках. Пока я его разглядываю, он снисходительно улыбается, прищурив глаза, и смотрит на меня сквозь клубы ароматного пара.

– П… привет! – робко пищу я, не надеясь, что он меня расслышит, но музыка с танцпола сюда едва долетает.

– Добрый вечер, Милана.

Сколько в этих словах сдержанного превосходства! Это как способ указать мне мое место – место провинциалки без манер. Или мне так кажется?

– До… брый вечер, Азамат. Спасибо за цветы и платье, они… красивые.

Он ничего не отвечает. Просто смотрит на меня, и я сгораю со стыда за свой лепет. Его глаза пылают, в них отражаются огни. В них что-то нераспознанное. Так смотрит кобра на свою добычу, или удав на кролика.

Я не привыкла к таким взглядам. Темные порталы полны потаенных эмоций, которые мне в силу своей неискушённости пока ни за что не распознать. Это как скоростные трассы, ведущие в ад.

Я не могу сдвинуться с места. В горле пересыхает. А Азамат кладет трубку кальяна на подставку и поднимается с места. Его движения – грация опасного сильного хищника. Я в ловушке, хотя вроде бы ничего меня здесь не держит, кроме его подавляющей воли.