Байки

И опять смотришь вокруг… Эх, красота… Люди все чистые. Шампунем пахнут… И одеты не абы как. И в машинах блескучих… И дома у каждого хрени всякой механической и электрической… На все руки… И разговаривают так. Умно… Рассудительно, логично, прогрессивно… Что сам себе динозавром представляешься. Окаменевшим… …А вокруг… Ну, уж больно всё красиво… цитатно и пафосно. Как-то. Трендово… Как в том мультике, под дудочку… Плотно, косяком. Затылок в затылок… Так и хочется стать Минздравом. И засадить каждому по паре уколов… В мягкое и розовое… Привить, так сказать… Что-нибудь заразное и непотребное… Сомнение… И здравый смысл…

Про радость

Все хотят, чтобы радость. Была… И сейчас и потом. Чтобы всегда. Большая и маленькая. Куда не посмотри… Чтобы сердце сладко сжималось. И крылышки… Трепетали… И засыпал. С радостью. И просыпался… Только один видит её в бумажках разноцветных… Чтобы взмахнул ими. И раз… Машина сверкающая. Квартира – Тадж-Махал. С кроватью, как ипподром… А радости-то… А у другого тоже радость… Небо голубое. Солнце золотое… И улыбка человеческая, мимолётная… И суетиться не надо… Только сердце навстречу… Да пошире… Вот такая вот штука эта радость… Кому-то за деньги, а кому-то за так…

Про клоуна

Жил был человек… Внешне подтянуто-холодный и невозмутимо-стерильный. А внутри… Пёстрый, бурлящий, ироничный и смешливый. За словом, там внутри, в карман не полезет. Артист, так сказать, личного цирка… У кого-то "ах"или "ох"… А он внешне улыбался сочувствующе . А внутри… потешался и рожи корчил… Прямо хрюкал от удовольствия… От собственного искромётного остроумия… Думал себе – я же талант! Это ж деньжищи какие можно загребать… А давай!… Вылез на сцену. Рот открыл. И… А, в общем-то, и ничего не произошло… Ну, похлопали вежливо, ну зевнули… И забыли… Это ж две большие разницы… Смешить себя… Или других…

Про размер

Говорят, размер имеет значение… Ну, наверное… Смотришь, дом огромный… Голову поднимаешь, поднимаешь… И никак не охватишь. Взгляда не хватает… Или пароход в бухту заходит… Заходит, заходит. Никак не зайдёт… Все тянется… Или страна. Наша… Едешь, едешь… Никак не доедешь. До конца… Будто на месте стоишь… Размер… Говорят, люди есть большие… Может быть. Не видел… Ещё говорят. Идеи, мечты, художества всякие. И даже жизни. Великие… Кто знает… …Вот только в море посмотришь… Или в небо… И чувствуешь себя пигмеем…

Про жизнь

Ехал автобус… Ехал себе и ехал… Откуда – не поймёшь, куда – неизвестно… Ехал… Пассажиры, как водится, то заходят, то выходят… А тут просто сидят или стоят… Кто разговаривает, кто молчит, кто вообще дремлет… Вроде разные. А вообще одинаковые… Куда-то едут… А может откуда-то… Откуда и куда – кто знает. Окна то ли запотели, то ли просто грязные. Не разглядишь за ними ни хрена… Да и никто и не смотрит… А что смотреть?… Дорога, она и в Африке дорога… Штука, соединяющая что-то с чем-то… Вот и едут откуда-то… Или куда-то… А я?… А что я?… Я просто катаюсь… Пальцем стёклышко потёр. И смотрю… Вдруг что-то интересное…

Про относительность

Жил был человек… Сколько-то там лет ему уже было, сколько-то там еще предстояло… Жил, в общем. Всё как у всех. То есть родственники-дети-друзья были… Правда, со временем, они как бы и остались… Но уже не рядом. А как бы где-то близко… В общем бытовал-стирал-кашеварил человек уже один… И решил себе завести животину домашнюю. Друга, так сказать, четвероногого. Но не собаку… А что? Правильно – кота. Нашёл "отдам в хорошие руки"и пошёл выбирать… Все сидят, а этот носится, царапается. Котяра… И стали жить вместе. Притираться и царапаться… В общем, и привыкли… Вот только через пару месяцев… Обнаружилось, что кот-то вовсе и не кот… Ну и что?…

Про осень

И пришла осень… Точнее ещё не пришла, но уже утром выходишь и… Осень… И первый зелёный листок сорвался, полетел… Под ноги… Хотелось, небось, ему куда-то… Далеко… А он раз и под ноги… Обычное дело… А на солнце кайф… Прям купаешься в тепле… Ну, если оно кому за лето не надоело… А в тени уже прохладно. И к обеду не прогреется… Тоже, балдеешь. С непривычки… Но скоро уже задует бодренько так… Сдует всё. Оголит-обесцветит… Потом белым накроет, градусом придавит… И греться будешь. А тут кто чем… Кто чаем, кто водкой, а кто носками шерстяными… И мечтать будешь… О чём? А от чего отвыкнешь… О лете…

Про поцелуй

Жили были люди… И целовались… Сколько себя помнили… Вот бежишь… Мир большой, а ты маленький… Вдруг сила неведомая тебя – раз… И летишь… Руки сильные тебя – раз… И поймали… И чмок… Папа… Или тёплое что-то в постели утром… Рядышком… Тёплое и родное… И тоже чмок… Мама… И сам в ответ… Хорошо… Вот уже и подрос… И прям везде взрослый и вообще… А рядом неземное что-то, воздушное… Сердце застучит-застучит и раз… Чмок… Девушка… И опять хорошо… Вот и по жизни… Поцелуи, то принимаем, то раздаём… Направо и налево… Привычка… Вот только… Как-то часто что-то… Получается, как горячими губами… к железу на морозе…

Про знаки