Баллада о байкере

На шпилях замка висел туман, солнце просвечивало сквозь дымку, напоминая о своем присутствии. Источник звука я вскоре обнаружил: какой-то мужик на сцене меланхолично терзал гитару, не забыв подключить ее к усилителю. Вселенская скорбь и тоска читались на лице, и ни пиво, стоящее возле ноги, ни матерки райдов не могли вывести его из созерцательного настроения.

Здороваясь с коллегами, я пробрался к «столовой» – нескольким полевым кухням. Там крутился Вэн.

– О, Змей, привет. Как утречко?

– Нормально, я вчера не принимал много.

– А, ясно.

Некоторое время посвятили каше с сосиской. «Монгола» все-таки увели со сцены, дымка постепенно развеивалась. Вэн заглотил кусок и ткнул ложкой в сторону:

– Видишь, типчик бродит? С утра прикатил.

– Мент? Писака?

– Не поверишь. Заказчик.

– Не верю.

Еще бы. Никогда не видел, чтобы владелец груза приходил на фестиваль. Тут он никого не найдет. Если байкер уж приехал на фест – то останется на нем до конца. Иначе бы не приезжал. А хотя…

Вэн ткнул меня в бок. Видимо, я «завис» и бездумно таращился в пространство.

– Пойду с ним поговорю.

– А-а. Ну-ну.

Что имелось в виду под «ну-ну», я не стал спрашивать. Потом как-нибудь. А то еще странный мужичок в пиджаке и камуфляжных штанах после чьего-нибудь приветствия как отправится по известному адресу – так и не найдешь, и не захочешь искать.

– С добрым утром. Ищете, кого нанять?

– Та. Ото. Из добрым. Ото, нету, никто не хочет. Совсем недалеко, а никто. Туды и назад, а никто. От.

Да уж, занятный тип. Загорелое лицо, пшеничные усы, широкие глаза с нездоровым блеском. Говорок местный – затейливое переплетение сразу трех или даже четырех языков. И недалеко. Конечно, никто и не подумает наняться к такому.

– Что везете?

– Так. Гандели.

– Что? – Я выпустил из руки миску.

– Ну. Как это?.. Детали. Гандели. Зализняк.

– А. Понятно.

Цепочку ассоциаций, связанных и с гантелями, и с рюмочными-«генделями», и с другими изделиями я решил не озвучивать.

– И недалеко – это в какую сторону?

– Ото ж, недалеко! – пшеничноусый засиял. – Недалеко, апропе дестул! Хмельницки!

Действительно, недалеко. Сотня километров примерно. Я даже не стал раздумывать, почему заказчику нужно сопровождение на такую короткую дистанцию. Хочет человек деньги потратить на благое дело – нельзя мешать. Конечно, много не заработаешь, и больше времени уйдет на бумажки, чем на конвой… но сейчас надо собрать команду. Кстати, а ведь Дэйзи я не видел утром.

– Момент.

Потенциальный клиент всем видом показал – будет ждать, сколько надо. Конечно, наверное, я первый, кто с ним заговорил.

Третий гудок, голос Дэйзи:

– Привет. Если что – я у замка.

– Хорошо. Слушай, ты не против смотаться в Хмельницкий? Тут есть вариант с конвоем.

– М-м-м… С конвоем? Дело хоть стоящее?

– Не очень, – не стал лукавить я, – так, прокатиться, развеяться.

– Ладно. Скоро буду на стоянке.

Я нажал отбой, глянул на заказчика:

– Идемте. Напишем бумажку и поговорим о деньгах.

Мужик засиял и сбивчиво начал благодарить. Кажется, даже «грацие» с «данке» проскочило. Экий полиглот.

…Управились быстро. Сумма оказалась вполне пристойной, я ожидал меньшей. Клиент затейливо расписался на бланке. Оказалось, его зовут Мартин Бутя.

Электронную версию контракта отправил в Хмельницкий. Ответ пришел через пару минут, мол, зарегистрировали, за господином Бутей темных делишек не видим. И на том спасибо. Быстро они как-то. Интересно, какому бедняге пришлось остаться на дежурстве?

Дэйзи улыбнулась клиенту и отвернулась, когда к ней подошел Юс. Парень замялся, быстро сказал: «Извини!» – и рванул к «Яве». Ингвар меланхолично переложил «винчестер» в кобуру «Априлии». Бутя сверкнул глазами:

– Ото добра рич. Добра армора.

– Пан Мартин, давайте ко мне на бэк. За спину. Где ваш грузовик?

– У в Новом месте. На рынку.

«Кавасаки» рыкнул, жалуясь на перегрузку. Ничего, мой хороший, это ненадолго. Конечно, по сравнению с Алианкой Мартин тяжелее будет. И габаритнее – намекнула спина.

– У вас под ногами ремень. Защелкните и держитесь за него. Мы выезжаем.

Стены Каменецкой крепости проплыли справа от байка. Я поглядывал на монитор заднего вида и жалел, что не могу сделать скриншот: Дэйзи на «Харлее», старый мост и красные остроугольные крыши башен. Было бы красиво.

Сопровождать довелось небольшой грузовичок румынского происхождения цвета «грязь с песком». К нему даже гордое название «трэк» не применишь: так, фургончик с брезентовым верхом на четырех лысоватых колесах. Мартин сел за руль ветерана, и мы не спеша покатили на север.

В наушниках непривычно тихо. Понадобилось выехать из города и отмотать несколько километров, прежде чем я осознал причину: Юс не слушал «Арию». Обычно уже к третьей-четвертой минуте в гул мотора вплетается или про дорогу в ад, или еще про какого-нибудь древнерусского воина. Монитор заднего вида показывал только шоу «Водитель за стеклом». Сашка прятался где-то за фургончиком. Лишь бы не раскисал по дороге, еще не хватало, чтобы он шальную пулю схватил.