Бар «Безнадега» (СИ)

- Видишь? – спрашиваю, больше открываясь перед мелкой. – Вот так он жил, - картинки мелькают перед моими глазами, за опущенными веками. Проносятся со скоростью звука и растворяются в пустоте. Детство, юность, взрослая жизнь. Такие же картинки мелькают и перед Варварой. Где-то цветные, где-то черно-белые. Они разрознены, никак не связаны между собой. Воспоминания – хаотичны, а воспоминания алкоголика – тем более. -  Как жил, так и умер. Люди… странные создания. Вы так боитесь умереть, что не можете жить. Вы уделяете слишком много внимания чужому мнению, вы подставляете другую щеку вместо того, чтобы делать выводы. Ничему не учитесь, не меняетесь, не мечтаете. Вы свободны только в детстве… Он был свободен в детстве. Мечтал, любил, верил… А сейчас? Посмотри на него, Бемби. Его убила собственная жена… И не потому что устала терпеть побои, нищету и издевательства, не потому что решила что-то изменить, а потому что он забрал у нее последнюю рюмку паленки. Люди… Вас мотивирует то, что должно отталкивать. Почему с возрастом весь ваш опыт, все ваши изменения только через боль и страх? Почему только через мучения и страдания вы учитесь?

- Это неправда, - шепчет Бемби.

- Да? Разве ты не делаешь то же самое?

Варвара молчит.

- Кто учит вас перекладывать вину? Кто учит разрушать самих себя? Почему вы так боитесь нести ответственность за собственную жизнь?

- Мы не боимся…

- Правда? Гороскопы, бог, судьба, фатум, жестокие родители, деревянные игрушки, прибитые к полу… Оправдания собственным ошибкам. Кого винишь ты, Варя? Судьбу? Меня? Родителей?

Бемби все так же молчит. И я чувствую что-то в ней. Какое-то давление, напряжение… Как будто всплеск ее собственных сил. Небольшой толчок, разряд в руку…

Рано.

И я все-таки вытаскиваю чертову душу. Хватит, насмотрелась.

Мужик выскальзывает легко, не сопротивляется, не барахтается, не вязнет в собственном теле. Он умер несколько минут назад…

Все еще теплый.

…умер почти мгновенно, не мучился. Тетка как будто знала, куда бить. Достать его легко.

- Че… - начинает призрак, как только приходит в себя и осмысливает происходящее. Должна признаться, скорость, с которой это происходит, почти поражает. Ну да… белочка, видимо, и не к такому готовит.

- Через плечо, - отвечаю почти грубо. – Помер ты. Радуйся. Больше никакого похмелья, никаких «горящих труб», поисков денег на очередную бутылку.

Он сидит на полу, наполовину скрыт собственным телом, глаза стеклянные, во рту не хватает нескольких зубов. На алкаше застиранные семейники и больше ничего, редкие волосы на голове.

- Не понял…

Я сжимаю переносицу, стараюсь глубоко не дышать. Мне кажется, что от одного запаха тут можно опьянеть.

Я тычу пальцем на торчащую из виска рукоятку. Жду пока дойдет.

- Сука! – ревет свежепочивший. – Убью тварь, - и бросается к спящей тетке.

Удачи ему. Варя дергается в сторону, но я останавливаю девчонку, качаю головой. Снова жду.

Наблюдаю за бесполезными попытками призрака сомкнуть руки на шее жены. Он пытается долго, очень усердно. Снова, снова и снова. Будто его заело. Пробует подступиться с разных сторон. Но, конечно, руки проходят насквозь, не способны пошевелить даже волоска, что уж говорить о том, чтобы причинить вред.

- Скажи, почему совершая десять раз подряд одно и то же действие, люди все десять раз надеются на разный результат?

Алкоголик Дима вскидывается как бешеный пес, застывает, а потом медленно поворачивает голову ко мне.

- Что ты со мной сделала, блядь?! – орет и несется ко мне. В отличие от своей жены, меня он коснуться может. Поэтому приходится выпустить руку Вари и подняться на ноги.

Я успеваю. Перехватываю его, валю на пол, давлю коленом на спину. Он – алкаш, я – иная. Понятно, в чью пользу будет раунд.

- Свет видишь? – спрашиваю, удерживая на полу.

- Убью суку…

- Тьму?

- Я ж т…

- Ты мне не помогаешь, - я сильнее давлю на спину, крепче сжимаю шею сзади. – Сосредоточься, пожалуйста.

Он дергается и извивается, трепыхается. Мне не хочется трогать брешь, но если так и дальше пойдет, то другого выхода не останется. Нужно только, чтобы Зарецкий увел Варю. Ей с брешью знакомиться совершенно точно рано. Очень рано.

- Давай, сконцентрируйся, я в тебя верю. Даже дети с этим справляются.

- Пошла ты на хер! - орет Дима еще громче, продолжая вырываться.

- Сразу после тебя.

- Сука!

Это начинает надоедать.

- Слушай, - я пробую зайти с другой стороны, - там может ждать ящик водки и поляна с закусью, не усложняй себе… смерть, - продолжаю я уговаривать.

- Гребаная стерва, кто ты такая?!

- Ты ж, кажется уже определился? – спрашиваю совершенно искренне. Дима все еще бестолково и бесполезно барахтается под моим коленом. Сил в нем, конечно, много, но я сильнее.

- Да пошла, ты, греб…

- Мужик, заканчивай. Я реально теряю терпение, - закатываю глаза, и еще усиливаю давление. Он булькает, что-то бессвязно бормочет, проклинает.

- Тварь, ты еб…

Договорить не успевает. Я слышу за спиной тяжелый вздох, а потом Зарецкий щелкает пальцами…

Просто, мать его, щелкает пальцами.