Бар «Безнадега»

- Ты не прав, - качаю головой, не отвлекаясь от своего занятия. - Это важно.

Вот этот. 

Выбор наконец-то сделан.

Я макаю картофель в мороженое, кладу в рот и снова закрываю глаза, блаженно выдыхая. Это вкусно. Это разные текстуры на языке. Сочетание перца и пломбира, холодного, мягкого и сладкого, и шершавого и пряного с небольшой остротой. Это очень вкусно.

- Тяжелый день, говоришь? – раздается бархатный голос Шелкопряда. В нем нет иронии и нет удивления, возможно, легкое любопытство, но оно не более, чем вежливость.

- Ага, - я все еще смакую. И мне все еще кайфово. А поэтому вопрос мой все еще не озвучен.

Он ничего не говорит, но я знаю, что смотрит. Его интерес сейчас, в этот миг, кажется слишком пристальным. Вдруг становится таким. Где-то в промежутке между глотком кофе и новым чипсом с мороженным. Он наблюдает за мной как… как энтомолог за неизвестной ранее науке букашкой. И от него действительно веет холодом.

Я снова делаю глоток кофе и открываю глаза.

- Что ты возьмешь с меня за душу? – наконец, спрашиваю, подпирая рукой подбородок.

- Протрезвела, - в голосе слышна улыбка. Но эта улыбка ненастоящая, как и его лицо. Он сам вдруг становится ненастоящим. И смотреть на него мне больше не нравится.

- Можешь так считать. Так какова цена?

Он немного склоняет голову, и я ощущаю взгляд мужчины на моих пальцах.

- На чем ты играешь? – вдруг спрашивает совершенно непонятное вместо того, чтобы ответить.

- Стэйнвей, как вариант, - пожимаю плечами. Нет, я не вру, я правда умею играть на пианино.

- Нет, - мне кажется он кривит рот, по крайней мере, его нет, звучит так. – Уверен, есть еще что-то, - и он берет мою руку в свою, переворачивает, проводит почти невесомо пальцами от основания ладони на внутренней стороне к себе, до самых подушечек. Ведет медленно, почти не касаясь.

Это движение отчего-то кажется очень интимным, хотя не является таким. Там нет подтекста. С его стороны. Просто любопытство. Но у мня волоски на руках встают дыбом, и температура вокруг вдруг повышается на несколько градусов. Напрягается спина, благодушное, почти расслабленное настроение, мое обычное состояние пофигизма, вдруг сменяется чем-то другим. Чем-то… Это еще не желание, но… легкий намек уже есть.

Я не убираю руку.

- На укулеле, - отвечаю. Это тоже не вранье, но и не ответ на его вопрос. Я не знаю, почему не хочу отвечать. Но не хочу. Наверное… это слишком мое…

- А еще?

- Это твоя цена? Узнать, на чем я играю?

Черты его лица вдруг плывут еще больше, а пальцы на моем запястье ослабляют давление. Он силен, бесконечно силен. Силен настолько, что мне вдруг становится неуютно… И слишком непонятен.

Мне не нравятся его вопросы, опасность, исходящая от искателя, его руки на моих.

- Это вежливость, не более. Цена у души другая.

Я все-таки отнимаю свою ладонь, опускаю руки на колени, склоняю голову к плечу.

- Я слушаю.

- Твой список, - произносит Шелкопряд.

Произносит так, словно говорит о пачке стодолларовых купюр, а не о списке будущих трупов. Вызывая у меня это фразой не то недоумение, не то желание рассмеяться ему в лицо.

- Нет, - произношу холодно.

- Да, - так же холодно произносит он. Мужчина почти не двигается. Почти, потому что те движения, которые есть... едва заметы, очень сдержаны, выверены. Голос такой же. Каждая эмоция четко дозирована. Специально дозирована для меня. На самом деле он едва ли чувствует хоть что-то. Едва ли чувствовал что-то вчера. Даже из-за моего отказа ничего не ощущает.

Не понимаю, откуда приходит это знание, но приходит. Почти, сука, божественным откровением, и это веселит.

- Нет, - снова произношу, улыбаясь. – Ты не знаешь, но я могу так продолжать бесконечно, пока ты не озвучишь нормальную цену.

- Ты слышала мою цену. 

Он смотрит на меня еще какое-то время, а потом поднимается из-за столика, бросает небрежно деньги, и зеленые бумажки чуть не падают в мою миску с чипсами, что заставляет хмуриться.

Шелкопряд больше не говорит ни слова, разворачивается и уходит. Просто делает шаг и растворяется в пустоте.

А я все продолжаю вертеть в руках кружку с кофе и смотреть туда, где еще миг назад стоял искатель.

Глава 2

Андрей Зарецкий

Я разминаю плечи и тру виски, возвращаясь в свой кабинет, в себя, в кресло. Здесь тихо. И это хорошо. Шум с некоторых пор начал меня… не то чтобы раздражать, но… что-то близкое к этому.

Я сажусь за стол, закидываю ноги на темную гладкую поверхность. Он новый, потому что старый… приказал долго жить неделю назад, по причинам не то чтобы совсем от меня независящим. И этот новый мне нравится гораздо больше, чем старый. Удобнее.

Тот кусок диалога, что мне удалось застать, почему-то не выходит из головы.

Камо грядеши, Элисте Громова?

Странная девочка. Всегда такой была, но почему-то сейчас это бросилось в глаза с новой силой.

Я выдвигаю ящик стола и достаю из него сферу с душой. Обычная душа: хреново жил, хреново умер. Карма – беспощадная сука, и она есть. Ах, да. Не карма. Воздаяние… Лицемерная гадость…