Бар "Пьяная утка"

— Это Демьян! Дем, это мой старший брат Герман, — и они тоже жмут друг другу руки. А мне вдруг приходит мысль в голову, что было бы классно, если бы Герман сменил одного друга на другого. Никиту на Демьяна. Они с ним практически одного роста и одной комплекции. Правда, мой брат не покрыт татуировками с головы до ног, у него нет туннеля в ухе, и не проколота бровь, а еще…

— Забавные усики, чувак! — и все-таки где-то моему брату явно недодали генов, потому что стоит ему только открыть рот, как вечно вырывается какая-то похабная шуточка.

— О, слышал бы ты отзывы девчонок! — многозначительно кивает Дем, чем явно обескураживает Германа.

Один ноль! Так то! Татуированный просто всухую уделывает братца.

— А ты мне нравишься, — брат прищуривается и кивает моему новому знакомому. А я выдыхаю. Слава богу! Если Герман одобрил, значит, не всё так страшно. Хотя…

— Я нравлюсь всем, чувак! — Демьян отбивает и широко улыбается. — Ну, что, моя Котлетка, идем? Хочу посмотреть, куда мы меня пригласила, — он наклоняется ко мне и смачно целует в лоб. Делает пару шагов вперед, утягивая меня за собой.

— Котлетка? Да ты издеваешься? — ворчу громко, когда мы отходим на приличное расстояние. — Я, по-твоему, очень похожа на котлетку? — пытаюсь высвободиться из стальных объятий, но сделать это не так легко.

— Они всё ещё смотрят, — шепчет он ласково, притворяясь, что у нас детская перепалка, и прижимает к себе ещё сильнее, обхватив двумя руками. — Кажется, мы их немного шокировали, — парень широко расставляет ноги, чтобы удержать меня лицом к себе, пока я в бесполезных попытках дергаюсь в его руках.

Обратив внимание на компанию, которую мы оставили неподалеку, радушно улыбаюсь и даже театрально вздыхаю, изображая искреннюю и всеобъемлющую любовь к этому полудурку.

— Отпусти меня, — шиплю, практически не шевеля растянутыми в «радостном» оскале, губами.

— Не хочу, — так же шипит он, и я вроде бы слышу смешок.

— Почему? — со стороны мы напоминали странных людей с перекошенными ртами.

— Мне тепло и уютно, я не хочу расставаться с этим ощущением.

— А придется.

— Не думаю.

Незаметно щипаю его под ребра.

— Ауч! — вскрикивает парень, и хватка слабеет.

— Ты слишком вжился в роль, — поправляю свой наряд и волосы.

— Ты слишком нежная.

— В каком это смысле? — теперь я уже не знаю, не могу отличить. Это фраза с подвохом или он действительно так думает?

— Расслабься, иначе вообще никто не поверит, что я твой парень. Ты… слишком зажата, — его взгляд буравит меня. Не то, чтобы это неприятно, но становится как-то не по себе.

— Я сама раскованность, — попытка воспротивиться и что-то доказать у меня самой вызывает смех.

— Ну, вот так-то лучше. Перестань дергаться, Котлетка, и дай мне уже бразды правления.

Щурюсь так, что даже уши сдвигаются назад. Слишком уж подозрительно это всё выглядит. Но я ведь сама попросила его помочь мне, так какого бы хрена я веду себя, как девственница на выданье?

— Прозвище Котлетка мне не нравится, — вполне серьезно отвечаю парню, скромно надеясь на то, что он поймет мой намек…прямой намек.

— Привыкай, — жмет плечами и оборачивается.

Вся компания до сих пор смотрит на нас, и я понимаю, чем вызван такой интерес. Демьян достаточно заметный тип. Эти татуировки, стиль, чертовы усики с загнутыми вверх кончиками. Он кажется несколько старше с этой необычной кочкой под носом.

— Сколько тебе лет? — спрашиваю, когда мы, попивая пиво прямо из бутылки, медленно идем к небольшому островку с представленным ассортиментом.

— Двадцать шесть.

— И у тебя свой бар?

— Поправочка, — он поворачивается ко мне. — Свой бар, который делает дыры в моем кармане ещё больше.

— Почему ты его не продашь?

— Я только недавно купил его, — усмехается на мой вопрос.

— Тогда зачем купил, если знал, что это изначально провальный проект?

— Хотел доказать отцу, что чего-то стою в этой жизни.

— Глупо, — жму плечами в ответ на его слова.

— Почему? Что плохого в этом?

— Зачем кому-то что-то доказывать, если ты сам в себя не веришь?

Парень смотрит на меня как-то по-особенному, пристально.

— Возможно, если сможешь доказать кому-то, то и сам поверишь в то, что можешь всё? — и это скорее риторический вопрос, который заставляет меня задуматься.

Мы, наконец-то, скрываемся с поля зрения компании, и я могу вздохнуть полной грудью.

— Прости, что втянула тебя, — даже не знаю, зачем говорю всё это. Может, потому что до сих пор чувствую себя несколько виноватой в том, что переложила на бедного парня часть своих проблем, хотя и проблемами то это назвать сложно.

— Ты ни в чем не виновата, — он снова делает глоток из бутылки, и на это раз рабочий тандем усиков и губ, обхватывающих горлышко бутылки, слегка выбивает из реальности, и парень это замечает. — Я не шутил, когда говорил о том, что девушкам они нравятся.

— О чем ты? — отвожу глаза и делаю вид, что не понимаю его.

— О-о-о, — он наклоняется ко мне и говорит тихо на ухо. — Ты понимаешь, о чем я, Котлетка.