Барическая пила. Сборник. Стихи и рассказы

Светлана тем временем вспорхнула грациозно со своего места и не менее грациозно опустилась на стул рядом с преподавателем. Готова, стало быть, ответ держать. Монотонно, но без запинки рассказывает это она исчерпывающие ответы на коварные вопросы своего билета. Еще бы! Все с «флага» аккуратно переписано! Экзаменатор же, скучая, уставился взором в одну точку. И точка эта – прямо на Юркиной парте, ибо после Светиного перемещения, теперь Юра пред светлы очи. А тот все строчит и строчит. Наконец, все формулы изложены, описаны и доказаны. Комментарии необходимые полностью даны. Юра ставит победную точку и откидывается на спинку. Уф! Готово! И только тут он замечает на краю своей парты Светкин «флаг». Ну и что? Это же не его листочек. Это же чужой, приблудный. Юра спокойными и уверенными движениями берет лист, сворачивает его аккуратно и засовывает себе в карман пиджака. В штатный, обычный карман. Да и нет у него «нештатных», из платков носовых, тех, что под «флаги» пришиваются. Ни к чему ему это баловство, он и так все знает!

Однако не ускользнул этот момент от зоркого взгляда экзаменатора.

– Юрий, а что это Вы в кармане прячете? Разрешите полюбопытствовать, – говорит преподаватель.

– Да так, бумажка какая-то… – растерялся отличник.

– А позвольте-ка взглянуть на сию «бумажку какую-то», – не унимается экзаменатор.

– Да вот, пожалуй, и взгляните, – сдался Юра.

– Так то ж «флаг»! В его классическом исполнении! Стыдно, Юрий, стыдно! Ставлю вам… Ничего не ставлю. Вы недостойны. Вот Ваша пустая зачетка, пересдача только с разрешения деканата! Всего доброго.

– Это не я, это не мое! – взвился Юрка, – там и билет-то не мой!

– Я не я, хата не моя. Придете на пересдачу, там и проверим, где чей билет. До свидания! – непреклонен преподаватель, и зачетку Юре прямо в руки сует.

Юрка, конечно, на другой же день экзамен пересдал, но Светкину пятерку еще долго потом пополам с ним поделить ей предлагал. Та, правда, не согласилась. Сам дурак, типа того…

10.03.2020 г.

Письма

Он писал ей письма. Почти каждый день. Приходил с работы, ужинал на скорую руку, мыл посуду, готовил себе еду на завтрашний день, выносил мусор, иногда прибирал вещи, наводя порядок. Потом садился за письменный стол, включал настольную лампу и писал.

«Я очень скучаю по тебе, – писал Он, – знаешь, порой мне кажется, что легче умереть, чем так мучиться, так страшно и так болезненно тосковать по тебе! Хотел написать: «Я готов все отдать, только бы увидеть тебя», но вовремя остановился. И даже устыдился этой мысли, ибо отдавать мне совершенно нечего! Абсолютно! Разве что свою бесцельную и бестолковую жизнь?.. Да только кому она нужна? Ха-ха-ха! К тому же, если я отдам жизнь, как же я мертвый смогу увидеть тебя? В общем, фраза не удалась! Но как выразить по-другому свое желание… Нет! Даже не желание, а свою потребность, необходимость, важнейшее условие жизни своей, – это увидеть тебя! Хотя бы только увидеть! А еще лучше обнять, прижать к себе крепко-крепко и не отпускать. Никогда и никуда!

Не правда ли, я начинаю походить на сумасшедшего? Впрочем, все влюбленные, наверное, немного сумасшедшие! Согласись, что чувства беззаветной любви и глубокой привязанности психического здоровья и душевного равновесия человеку явно не добавляют».

Он писал то быстро и неразборчиво, едва поспевая за собственными мыслями, то вдруг надолго замирал, глядя куда-то в одну точку, то ли подбирая нужное слово, то ли философски размышляя над странными поворотами жизни и превратностями судьбы.

«А помнишь, – продолжал Он, – однажды, в далеком-далеком детстве, мы стояли с тобой вдвоем на высокой скале, обрывающейся к бурлящему перекату реки? Ты была в прелестном розовом платье с коротким рукавом. Волшебный закат совершенно чудным образом подсвечивал великолепные, очаровательные локоны твоих распущенных волос. Летний ветерок время от времени забрасывал их тебе на плечо, и в этот момент они слегка касались моего лица, околдовывая меня при этом ни с чем несравнимым, чарующим запахом! Чем они пахли? Не могу сказать точно. Это была смесь нежнейших ароматов трав, цветов, солнца, лета, чистой горной реки и… И, наверное, запах тебя. Так пахнет Любовь.

Ты рассказывала мне о том, что научилась этим летом плавать. Радовалась и гордилась. А я был как будто в каком-то оцепенении, в сомнамбулическом состоянии каком-то. Как под гипнозом. Я просто стоял и зачарованно смотрел на тебя. И был на седьмом небе от счастья. Потому что ты была рядом, потому что слышал твой голос, потому что, жестикулируя, ты то и дело случайно касалась моей руки своей рукой! Больше всего на свете я хотел в тот момент, чтоб этот вечер никогда не кончался, чтоб удивительный закат горел вечно, и чтоб ты все время была рядом…».

Так проходили его вечера. А утром Он шел на работу. Он считался толковым и грамотным специалистом, но не стремился делать карьеру, да и работу свою, сказать по правде, не любил, хотя всегда выполнял ее честно и ответственно. Просто не мог по-другому. Не умел.