Бархатный сезон

Джордж Смит стоял, глядя вслед. Он стоял так целую минуту, после чего сделал единственное, что ему оставалось.

Он шагнул к началу фантастической фрески с сатирами, фавнами, окропленными вином девами, гордо скачущими единорогами, играющими на свирелях юношами - и медленно пошел вдоль берега. Он шел долго, не отрывая взгляда от необузданной вакханалии. А дойдя до конца цепочки людей и животных, повернул и пошел назад, глядя вниз так, как будто что-то потерял и теперь не знал точно, где искать. Так он ходил, пока в небе не потух последний луч света и песок не исчез во мраке.

Он сел за стол, накрытый для ужина.

- Где ты задержался?- спросила его жена.- Я не могла больше ждать тебя, зверски проголодалась.

- Ничего,- ответил он.

- Видел что-нибудь интересное?

- Нет.

- У тебя какой-то странный вид, Джордж. Уж не заплыл ли ты чересчур далеко? И чуть не утонул?.. Я по лицу вижу: ну, конечно, ты заплыл слишком далеко!

- Да,- ответил он.

- Ладно,- сказала она, пристально глядя на него,больше никогда этого не делай. Что ты закажешь?

Он взял меню, начал читать и вдруг замер.

- В чем дело?- спросила жена.

Он повернул голову и закрыл глаза.

- Слушай.

Она прислушалась.

- Ничего не слышу,- сказала она.

- Не слышишь?

- Нет. А что?

- Ничего,- ответил он немного погодя, не открывая глаз.Ничего. Просто начинается прилив.