Бармен из Шереметьево

Торговля наркотой ужасно не вязалось с трагическим, немного вытянутым вниз лицом Холестерола, с его флегматическими манерами и природной рыхлостью, но против обычаев South Central LA не попрешь, и уже через пару месяцев наш охранник начал банчить крэком. Брал у дилера на реализацию и продавал прямо на нашем углу. Торговля шла довольно бойко, и вскоре у Холестерола появились две отвязные подружки-помощницы. Начались разговоры о том, что неплохо бы его выгнать, но тут он использовал неожиданный ход — перестал по вечерам приходить за пятидолларовой зарплатой. Как теперь его выгонишь, если он как бы и не работает? Но вот однажды наш замечательный дворник-охранник бесследно исчез вместе с подружками. Мне тут же донесли, что он «швырнул дилера», т. е. взял большую партию дури, деньги прогулял или у него их отняли, а остатки наркоты просадил сам с друганами-подружками. По понятиям нашего района такого человека начинают избегать как прокаженного — близко не подходят, не разговаривают и ни в коем случае не заходят к нему домой, чтоб случайно не попасть под drive-by shooting[19]. Тем удивительнее было увидеть старину Холестерола через месяц на своем привычном стульчике. Был он тих и светел.

Утром следующего дня из проходящей машины в него трижды выстрелили из чего-то малокалиберного. Две пули пролетели мимо, а одна попала ему в пах. В шоке и ужасе бедный Холестерол пробежал целый квартал, зарылся в пустые коробки на задах супермаркета с так неподходящим для нашего героя названием «Lucky» и там истек кровью. Нашли его по красной дорожке.

— А что делать? — философски сказал мне сосед Норман из соседнего магазина. — Ты поставь себя на место дилера. Думаешь, ему охота было его убивать? Вовсе нет. Но ведь как-то надо воспитывать дистрибуторов! — И строго посмотрел на своих помощников.

Ну как тут не согласиться?

Норман

А надо вам сказать, что в соседях у нас был магазин пейджеров — в то время сотовые телефоны еще только появлялись и мало кто мог их себе позволить. Этот странный магазин больше походил на клуб — он был открыт 24 часа в сутки, и торговали там в основном крэком, хотя и пейджерами тоже. Его хозяин — очень толстый негр Норман, имел множество врагов. От неприятностей его отмазывал такой же жирный брат-полицейский. Но отмазывал не до конца, не так чтобы уж совсем отмазывал.

Вот однажды заходят к нам в магазин двое упитанных и одинаковых с лица мафиози и вежливо так говорят моему работнику: «Отойди влево». Тот и возражать не стал — не только отошел, а еще и лег на пол. Парни достали большие пистолеты, поводили стволами на стенку, будто что-то выверяя, затем открыли беглый огонь. Стреляли они в Нормана сквозь общую нашу с ним стенку, рассчитывая, очевидно, зацепить его вслепую хоть одной из этого шквала выпущенных пуль. Стрельба в закрытом помещении — это отдельная и очень грустная песня, доложу я вам, и уж совсем-совсем не то, что показывают в голливудских боевиках. Это совершенно особый жизненный опыт — совсем, кстати, необязательный. Так вот — от выстрелов поднялись потолочные панели, часть из них вообще упала вниз. Все помещение затянуло плотной белой и серой пылью. С этой пылью смешался кислый запах сгоревшего пороха — глаза жутко слезились и рефлекторно закрывались, отчего делалось еще страшнее, уши заложило наглухо. Израсходовав боезапас, парни быстро ушли, а я еще долго лежал на полу за сейфом в ожидании, что Норман откроет из своего магазина ответный огонь и тут уж мне точно прилетит, но оказалось, что хитрый негр утек, как только увидел, как эта парочка прошла в мою дверь.

Долго и оживленно обсуждали мы эту стрельбу, а по телевизору в это время транслировались последние заседания суда над полицейскими, избившими чернокожего господина по имени Родни Кинг. Мы краем глаза смотрели в телевизор, шутили над Норманом и представить не могли, что жить нашему магазину, да и почти всем другим бизнесам в округе, оставалось всего несколько дней, что 63 человека будут убиты, две тысячи ранены, что сгорят целые кварталы, а начнется все это именно на нашем перекрестке. Шел апрель 1992-го года, надвигался знаменитый лос-анджелесский черный бунт…

Sloan

У меня зазвонил телефон.

— Кто говорит?

— Sloan.

— Откуда?

— С Голливуда.

— Что вам надо?

— Хотим предложить пуленепробиваемые стекла. Сами же и установим!

— Ну приезжайте.

Следующим утром действительно к магазину подкатил опрятный белый минивэн с надписью SLOAN SECURITY LLC, и из него выпрыгнули двое энергичных. С собой они привезли куски толстенных стекол с застрявшими внутри пулями разных калибров. Стекла эти мне очень не понравились — хоть и толстые, они были пластиковыми, подозрительно легкими и не вызывали никакого доверия. Сами «слонята» тоже как-то не располагали — тарахтели заученно скороговоркой, а между собой и вовсе общались по-итальянски.

— Не верю я в ваши стекла, — собрался я с духом, — давайте кусок, и я сейчас в него выстрелю, и тогда посмотрим.