Барышня. Нельзя касаться

— Гриша, сынок, это ты прости! Я очень соскучилась, слышишь? Ты ведь у Радулова, да? Смотри, есть два варианта. Во-первых, я могу прямо сейчас забрать тебя — Марк увезет, а я выеду вам навстречу! Но, если хочешь, можешь там остаться. Я не буду против…

Она говорила быстро-быстро, захлебываясь словами. Ей хотелось дать понять ребенку, что она, как мать, как человек любящий, примет и поймет любое решение, даже если ей самой оно будет не по душе! Она все для себя решила, наверное, и теперь очень спешила сказать об этом мальчику.

Отчего-то я была уверена, что если бы я сейчас взглянула на красавицу Анну Мерцалову, если бы сейчас она оказалась рядом с нами — я не увидела бы ни шикарного наряда, ни украшений, ни макияжа. Я не услышала бы ни надменности, ни властности в её голосе. Сейчас она была настоящей — такой, какой, возможно, эту женщину не видел и не слышал никто!

— Я тоже, мам… Я тоже соскучился…

— Ты подумай, сынок! И знай… Я в любом случае, что бы ты не решил, всегда буду… буду очень тебя любить! Я попрошу Марка дать тебе время…

… Через час, а то и больше, мы возвращались назад. Навстречу нам от калитки шли двое мальчишек чуть старше Гриши с удочками, закинутыми на плечи. Один, поравнявшись с нами, сказал:

— Мерц, айда с нами рыбу ловить!

Гриша вопросительно взглянул на меня — я пожала плечами, мол, решай сам, я ваших порядков не знаю!

— У нас сейчас свободное время. Следующая тренировка вечером.

— Ну, тогда иди! На рыбалке, знаешь, как хорошо думается!

И он побежал догонять ушедших вперёд мальчишек, а я отправилась во двор.

Компания парней играла в волейбол, легко и очень ловко перекидывая мяч через сетку, натянутую в углу двора. Двое, разложив запчасти прямо на плитке, покрывавшей большую часть пространства, ремонтировали мотоцикл. Ещё двое ругались возле сарая.

Ко мне было шагнул один из тех, кто наблюдал за ходом волейбольного матча, но вдруг дверь второго дома, не того, в который нас приглашал Антон Радулов, распахнулась, на крыльцо шагнул хорошо запомнившийся парень с татуировками, одетый в боксёрские трусы и с перчатками на руках и прокричал на весь двор:

— Пацаны, скорее! Наш Будда чужака убивает!

Они побежали как-то сразу, все вместе. И я не заметила, как, увлекаемая толпой, тоже очутилась в доме! Я уже бежала за ребятами, а смысл фразы только-только начинал доходить до меня! Какой-то их человек кого-то убивает? Чужака? Это кличка такая? Или… Или они Марка имеют в виду!?

Через широкий холл я неслась бегом. А когда кто-то из тех, кто был впереди, распахнул двери, а ещё кто-то придержал их для остальных, я увидела в центре огромного помещения огороженный толстыми верёвками настоящий боксёрский ринг! А на нём — Марка и Антона, дерущихся друг с другом!

67 глава. Катя

Краем глаза я видела, как мальчишки рассредоточились по залу, окружив ринг, но не подходя ближе чем на пару метров к нему. Они кричали, подбадривая бойцов, кто-то даже свистел, оглушая меня резким звуком.

Сама же я смотрела только на мужчин, которые, как мне казалось, сошлись в смертельной схватке — они так быстро передвигались по квадратному пространству, так ловко уклонялись от ударов друг друга, что я была уверена — здесь все по-настоящему!

Теперь, увидев Антона Радулова без футболки, я поняла, что Будда, о котором говорили мальчишки, это — он и есть. На широкой мускулистой спине, которая и сама выглядела, как произведение искусства, красовалась огромная татуировка — изображение медитирующего Будды, сидящего в окружении цветов лотоса.

Посмотрела на Радулова, задержала взгляд, отметила про себя и красоту тренированного тела и привлекательность татуировки… специально тянула время — боялась смотреть на Марка! Боялась увидеть на нём кровь, синяки… Боялась увидеть его избитым. Внутри, в животе где-то, словно невидимая пружина скрутилась — напряжение сковало руки и ноги! Но посмотреть было нужно…

Высокий. Не ниже противника. Чуть более худощав, но тоже мускулистый, сильный… Их драка похожа на танец — пружинистые прыжки, наклоны, замахи, повороты корпуса.

Я никогда не интересовалась боксом, но видела, чувствовала, по крикам мальчишек, по какому-то общему ощущению, повисшему в воздухе, что Марк слабее, что он менее опытен! Что, несмотря на то, что он держит приличную скорость движения, Радулов может быть быстрее — словно сдерживается, словно фору даёт! Слежу за ними, боюсь за Марка и, одновременно, восхищаюсь его красотой и силой… и не могу поверить (что ж за мысли такие глупые — так невовремя в голове крутятся!), что этот мужчина признавался мне в любви! Не могу поверить, что вчера он обнимал и целовал меня, шептал мое имя… Не могу поверить, что вчера мне было с ним очень хорошо… Качаю головой из стороны в сторону, вытряхивая ненужные сейчас мысли!

Сосредотачиваюсь на Марке, отслеживаю каждое его движение — передвигается легко, уходит от удара, приседая. Но в ту же секунду понимаю, что Радулов просчитывает его уловку и уже в замахе, уже почти в движении меняет направление удара! Достаёт. Они без шлемов… Или что там боксеры на голову надевают?