Басни, стихотворения

Пока нарушено соотношенье
Между трудом и платою за труд,
И олигархи без смущенья
Лихву в карман себе берут,
Во много крат превысив меру,
Пока оппортунизм не упадет в цене,
Не воцариться справедливости в стране.

Взглянём-ка на пчелиный рой, к примеру.

Хозяин-пасечник, не щадя сил, прилежно

Из улья добывал пластовый мед
И вынимал за сотом сот,
Тщательно и неспешно.
Тем временем с Пчелами вел он разговор
И ставил им в укор,
Что дескать мало меда те приносят:
«Напрасно Пчел за трудолюбье превозносят.
Трудятся плохо из рук вон.
И следовало б дать работничкам разгон.
Да хорошо – еды они не просят,
И то мне по нутру.
Но что у них работа?
Летают по цветкам на ласковом ветру —
Да вот и вся забота!
А я труждаюсь до седьмого пота.
И за труды свои лишь толику беру
Медовой соты».
От слов несправедливых сих,
Звеня, воспряли Пчелы. И меж них
Одна, что посмелей, за всех ответ держала,
На Пасечника целя крошечное жало:
«Да толика твоя не Бог весть как скромна:
Имеешь ты сто крат и больше даже,
Чем весь наш рой. Но власть тебе дана
Над братьей нашей!
Хоть меж собой трудяги все равны,
А меж тобой и нами братства нету:
Летаем с ношей мы от света и до света,
Тобой лишь соты сочтены,
А не труды, которым и не знаешь ты цены!»
«Презренные, чего же вы хотите?
И о каком вы братстве говорите?
Ваш рой – бессовестный бунтарь!
Не я ли человек и над природой царь,
Не я ль самой природою над вами ставлен?
По справедливости я должен получать
И соты полные из улья доставать.
На то мне улей ваш оставлен.
А вы имейте каплю меда за труды —
Я вашей не желаю нищеты.
И, тем довольствуясь, мечты свои оставьте
О высшей справедливости и правде.
Ну полно, хватит суеты.
Пресечь бы рад такие я свободы,
Да знаться с вами нынче нет охоты,
Хоть и наговорили вы немало ерунды».
Закончив речь, последнюю он вынул соту,
Не ощутив укус той смелой Пчелки ни на йоту.

Известно, говорят – не лгут:

Что ни медведь,
бортничеством свободно промышляя,
Ни бабочки, ни мыши, сот съедая,
Ни вор, ни плут
Такой урон пчелам не нанесут,
Как жадный пасечник,
когда последний сот сбирает,
Хватив лишка себе на стол,
Трудолюбивых пчел
Зимой на вымиранье обрекает.

Имеет ли предел терпение пчелы,

Лишившейся трудами собранного сота,
Теперь глядящей, как чужие ломятся столы
От у нее отобранного меда?
Имеет ли предел терпение народа,
Когда в нем явлена природа той пчелы?

15. Скунс во власти