Бег

Михаил Ермолин Бег

Об авторе

Михаил Ермолин по призванию – писатель, по профессии – слесарь, по образованию – никто. Не женат, по религиозным убеждениям – агностик, по национальности – русский, с некоторой примесью еврейской крови. Родился 24 июня 1999 года в городе Кызыл Республики Тыва. Пугал людей тем, что разговаривать научился раньше, чем ходить, а к четырём годам бегло читал и пытался придумывать истории. Осознанное творчество можно отмерять с 2014 года.

В 2017 году поступил в Донской государственный технический университет на специальность «Ихтиология». Бросил учёбу на первом курсе и пошёл служить в армию.

Проходил службу в Северной Осетии, на артиллерийской базе. Отметился тем, что читал на память для сослуживцев и офицеров стихи Есенина и Мандельштама. Ранее нигде не издавался. Любимые писатели – Джон Толкин, Франц Кафка, Антон Чехов, Анджей Сапковский, Мария Семёнова. Любимый поэт – Сергей Есенин.

Суд

Зловонье разложившегося мозга
И душная палитра из цветов,
Холодные, безжизненные звёзды
И летний вечер, полный голосов.

Как на судилище слепой Фемиды,
Идёт, сутулясь, тёмный человек,
И тень его на городские виды
Ложится, оставляя смутный след.

Бродят умы от похоти и пьянства?
Развратен мир? А ты, друг, без греха?
За волнами бесстыжего упрямства
Не видно, что судьба не так плоха.

В глухом безумии, в слепой гордыне,
Где каждый забывается порой,
Мы в книгу славы вписываем имя,
Но каждый лишь в своих глазах герой.

2 марта 2017

«Господин в изящном фраке…»

Господин в изящном фраке,
С тонкой тросточкой в руках…
Что он ищет в этом мраке?
Что за блеск в его глазах?
Почему его улыбка
Холодна и далека?
Почему от крови липкой
Слипся волос у виска?
Он недавно был так важен
И прогулку совершал.
А теперь лишь крови жаждет —
Его ум в ночи пропал.

10 марта 2017

«Я воздвигаю купола…»

Я воздвигаю купола
Над миром бренным и беспечным.
И зов зеркального котла,
Звеня, стремится в бесконечность.
Я воздвигаю города
На мрачной пустоши сознанья,
И шепчут мёртвые слова —
Слова немого пониманья.
И я недрогнувшей рукой
Воздвигну сам себе могилу.
Художник слова – как король:
Над миром он имеет силу.

17 марта 2017

Сны

В объятьях сна прекрасные видения
Ласкают разум, бытом опалённый.
Я погружаюсь в бездну сновидения,
Как в водоём бескрайний и бездонный.
Все краски мира, дивные пейзажи
Передо мной открыл поток сознания.
Тут и закат над диким тихим пляжем,
И пышное природы увядание.

20 марта 2017

«Силуэт в ночи глубокой…»

Силуэт в ночи глубокой,
Горький отзвук тишины,
Зов манящей, зов далёкой,
Грязной, стоптанной мечты.

Блёклый взгляд, пустые очи,
Дымка сизая на дне.
Я не в силах с Тьмой покончить,
Это прячется во мне.

Бес хохочет, торжествует,
Горький, кислый перегар
Дышит в лица, и колдует,
Разжигает злой пожар.

Душный, жёлтый свет болезни,
Неразложенный диван,
Ноты недопетой песни,
Словно колдовской дурман.

Всё кончается, светает.
Новый день и новый бой.
Мрак пока что отступает —
Значит, я ещё живой.

29 марта 2017

«У тебя есть сотня дорог…»