Бег по взлетной полосе

– Яна!!! – кричит мама, и в комнате словно выключается свет.

Нет, он все так же горит, но я теряю равновесие и хватаюсь за края стула, чтобы не упасть. Игорь открывает сайт, на котором Кит размещал свои ролики, находит самый отбитый – где Кит с ненормальной улыбкой балансирует на ограждении моста, нажимает на «плей» и демонстрирует видео шокированной маме.

– Вот, Аня, познакомься: твой потенциальный зять. Мать у него умерла, отец бухает, а брат – сидит. Учится наш парень в шараге и живет в тех загаженных «муравейниках» в Индустриальном. Что в башке у этого биомусора и чему он может научить девчонку? Ей весь год о поступлении надо думать. Я уже сейчас подыскиваю знакомых на престижных факультетах, а у нее планка слетела…

Кит на экране беззаботно смеется, татуировка над бровью контрастирует со спокойной серой бездной, таящейся в его глазах и раскинувшейся за плечами.

– Он не биомусор, вашу мать. Он лучше вас обоих, вместе взятых… – Во мне кипит злоба, мне физически больно и хочется орать, но связки намертво сковывает спазм.

Меня никто не слышит.

Мама взрывается. Я никогда не видела ее такой: разъяренной, усталой, испуганной, убитой. В мой адрес летят упреки и обвинения, риторические вопросы и мольбы, угрозы и проклятия, но я молча сношу все ее нападки. Все, что мне нужно сейчас, – остаться одной и услышать голос Кита. Пережить эту ночь и обнять его наяву.

Но мама проявляет чудеса телепатии – тащит меня в комнату, изымает телефон, ноутбук и ключи и объявляет о домашнем аресте на неопределенное время.

– Посмотрим на твое поведение! – отрезает она и приговаривает себе под нос. – Мальчик. Понимаю: молодость, гормоны, пусть так. Но не такой же, Ян. Не это чучело!!!

Дверь закрывается, извне еще долго доносятся приглушенные всхлипы и причитания мамы и воркование Игоря.

Сводит зубы, едкие слезы жгут глаза, в ушах шумит. Я оглушена и пока не могу в полной мере осознать масштабы катастрофы.

Нахожу в шкафу футболку Кита, влезаю под одеяло и, прижимая ее к себе, заваливаюсь спать.

Глава 27

Всю неделю стоят туманы и идут дожди – мелкие, заунывные, недобрые. Небо затянуто тучами, сквозь них ни за что не пробиться солнцу.

Детская площадка во дворе пуста, в ее середине образовалась лужа, напоминающая озеро, на стоянке сиротливо мокнет пара машин и байк Игоря, накрытый чехлом: в сырую погоду тот предпочитает держать задницу в тепле и ездит на авто.

Здесь ничего не происходит – только заспанный собачник в пять утра отпускает с поводка золотистого лабрадора да женщина в доме напротив каждый час выходит на балкон с сигаретой в руках и курит, задумчиво уставившись вниз.

Мои однообразные скучные будни тянутся бесконечно долго и сливаются в надоевший день сурка: шорохи и голоса в прихожей, щелчок замка, еле теплый душ и остывший завтрак, лежание на диване с книгой, посиделки у окна и мысли, мысли, мысли…

Доступ к благам цивилизации так и не был восстановлен, за время моего заточения мне удалось пообщаться только с Зоей: мама великодушно передала трубку, когда была дома в прошлый выходной.

Я не хотела ни с кем разговаривать, но Зоя плакала и просила прощения.

«За то, что ты сейчас сидишь взаперти. Но не за то, что рассказала твоему отчиму правду. Может, так будет лучше, Ян? Держись подальше от этого придурка Кита и молись, чтобы он отстал от тебя…»

Кажется, я даже поблагодарила ее за заботу. Это после скандала я лезла на стены от злости и обиды, а потом из меня будто разом выкачали энергию.

Мне пофиг на Зою. Мне нужен Кит.

Интересно, звонил ли он. Что он думает обо мне, скучает ли? Помнит ли вообще? А вдруг он посчитал, что я намеренно не отвечаю, и решил все закончить?..

Он снится мне каждую ночь: то радостным и беззаботным, то взрывным и опасным, то растерянным и напряженным, то по уши влюбленным.

А наяву от него ничего не осталось – засос побледнел и исчез, из-за непроглядной мглы не видно далеких огней родного района, а нелетная погода приковала к земле самолеты, и мое желание увидеться с ним не может исполниться. Сердце мается, ноет, стучит и болит, гремучая смесь из тоски, тревоги, ожидания и острой потери не помещается в груди.

Стены давят и давят. Я схожу с ума.

Мамин энтузиазм угас: теперь она смотрит на меня с затаенной обидой и опасениями, больше не лезет в душу, не устраивает совместных сеансов настольных игр и просмотров фильмов на шикарном телике Игоря, не зовет в столовую, а еду, как истинному арестанту, приносит прямо в комнату.

Игорь тоже старательно изображает родителя, оскорбленного черной неблагодарностью неразумного отпрыска – ведет себя подчеркнуто холодно и корректно, но моя паранойя кричит: это ненадолго. Он просто до чертиков испугался, что мама поверит мне, и теперь делает все, чтобы ненароком не вызвать у нее подозрений.

А я думаю. Постоянно думаю, уставившись в потолок: вспоминаю, анализирую, строю планы, мечтаю…

Если бы папа был жив, он бы обязательно и безоговорочно поверил мне, считал мои тревоги, понял без слов. Он бы разбил этому подлому уроду рожу и вытащил нас с мамой отсюда.