БЕГИ. Мучители. Манипуляторы

И она всё время к этой пропасти идёт. И встречает у пропасти, конечно же, таких же блуждающих, не имеющих представления и понятия, не видевших нормальной семьи, где все друг о друге заботятся, понимают, и никто никого не калечит страстями.

И её тоже начинают калечить.

И самое страшное — она начинает принимать это с благодарностью.

Потому что в этом ей видятся страсти тех самых, «настоящих отношений», прописанных маркетологами.

И поскольку она не знает, не догадывается на уровне уверенности, что её можно любить просто так, просто потому что она есть, как любил бы хороший папа, спокойно и заботливо — она начинает пытаться эту любовь заслужить: ну полюби же меня, ну посмотри, какая я хорошая, ну возьми меня на краю пропасти за руку.

А её — на качели. Так острее.

* * *

Качели.

Несколько месяцев назад я прихожу к подруге. А она сидит и плачет. И на всю громкость из динамиков — Катамадзе и Брегович, на сербском, под перебор виолончели — «Трудно кохач».

Сила песни такова, что понятно, в общем-то, и без перевода. Плач женщины о несчастной любви.

И она сидит и смотрит на меня такими глазами… измученными; рассказывает, как ей страшно и больно, и говорит: послушай, как сильно, это про то, что я чувствую.

И плачет, и рассказывает мне, что не представляет, как теперь жить без него, и почему всё так.

…но совсем незадолго до этого она говорила мне лично, что не понимает, к чему этот весь никчемушный роман и мужчина-то ну совсем ни о чём, и что пора, пожалуй, им расходиться.

Только он первый успел. Другую нашёл, к другой ушёл.

И её сразу закрутило. Потому что он перестал принадлежать ей. И видно — она и в самом деле страшно страдает. Он её обесценил, и она теперь готова на всё, чтобы ценность эту снова заслужить и почувствовать. И готова сделать всё, чтобы он снова был рядом.

А я её слушаю и молчу. И как будто выныриваю из состояния, в котором провела всю жизнь. Мне становятся понятны все мои неудавшиеся любови, и то, почему они были такими сильными, и то, почему я страдала там, где просто нужно было удивиться и уйти.

И я потом дома сажусь и нахожу перевод этой песни, под которую страдала она и, наверняка, страдают еще тысячи людей.

«Если бы я знала, что это
Такое счастье, которое редко случается
Если бы чужая боль случилась мне
За боль мою благодарю тебя, милый

Хоть убегала я
Всегда возвращалась с волною слёз к тебе
Тяжело любить, но труднее
Не любить совсем тебя

Услышала б ли я шёпот
Которым произносятся слова любви
Если бы я не знала слов плохих
За эти слова благодарю тебя»

И мне становится страшно. За боль благодарю; хоть убегала я, но с волною слёз всегда возвращалась.

И в тот момент для меня всё складывается.

Она омерзительна, эта песня. Я не хочу это даже слышать, и если бы могла, я бы запретила это слушать всем. Она калечит, она выворачивает происходящее наизнанку. Но она так удачно накладывается на модели маркетинга, что ей — верят. И думают, что эта песня — про любовь. И на это начинают равняться.

Но ведь если выйти из вечной прошивки и слушать это трезво — она просто вызывает недоумение.

И страшно от того, что все песни о неразделённой любви — они, на самом деле, вообще никогда не про любовь.

И эта песня — тоже не про любовь. Она — про абьюз. Обычный, махровейший абьюз. Настолько плохо, что убегала. И потом так ломало, что возвращалась с волной слёз. Классика манипулятивных зависимостей. И песня про то, как её просто поломало и размолотило.

Как и тысячи других.

Только почему они весь этот ужас называют любовью?

Чёрт возьми, почему до меня не дошло раньше, ведь я лично написала эту серию — про зависимости и то, как легко этим всем управлять. Всего-то — посадить на качели.

С которых безумно тяжело сойти уже в самом начале, потому что маркетингом намертво прошито: любовь — это обязательно бурно, странно, непонятно и через боль.

Любовь — это что-то такое, что нужно заслужить.