Беги от любви

До самой темноты я катаюсь по округе. Скользящие тени вместе с криками, которые то и дело эхом отдаются в ночи, напоминают мне, что этот городок не самое безопасное место. Не думаю, что mi papa вообще когда-нибудь был в этой части Фэрфилда. Он воротит нос при виде бедных, будто они порочат общество. Ирония в том, что ребенком он жил в гетто.

Я вхожу в сомнительного вида бар на окраине города. Местечко не для слабонервных: тут и там сидят члены банды, руки у них так и чешутся с кем-нибудь подраться.

– Чего желаете? – спрашивает бармен.

– Да чего угодно. Что вы там наливаете?

Мне нужно забыть о Монике, о команде, о Трее и обо всем случившемся. Мне нужно забыть о своем собственном существовании и напиться вдрызг – неплохой план. Не попросив документов и даже не спросив, сколько мне лет, бармен протягивает мне кружку с дешевым, ужасным на вкус пивом. К тому моменту, когда я приканчиваю еще четыре, эта дрянь уже кажется мне чертовски вкусной.

– Эй, – обращается ко мне какой-то парень. Он заглядывает мне через плечо, чтобы рассмотреть мое лицо. На нем джинсы и майка-алкоголичка в пятнах пива. – А ты не тот мальчишка, что пару недель назад во время тренировки убил фремонтского футболиста Трея Мэттьюса?

Я молчу. Возвращаюсь к пиву.

– Чарли, налей-ка этому парнишке еще пивка, – говорит парень. – Он нам одолжение сделал, когда отправил эту футбольную звезду штата под землю.

Мой кулак летит так быстро, что он не успевает ни пригнуться, ни отшатнуться. Он падает на пол, а меня двое вышибал вышвыривают из бара на засыпанную гравием парковку. Все как в тумане. Четко я вижу только лицо того парня, который трепался про смерть Трея.

Сидя на тротуаре, я падаю, и мир вокруг накреняется. Я пьян. Черт! Можно поехать обратно на мотоцикле, но, честно говоря, не думаю, что смогу добраться, не упав или не сблевав по дороге. Решаю идти пешком, но, как назло, Айза живет на другом конце города. Мысль отсидеться в этой пивнушке была так себе.

Двадцать минут спустя я вваливаюсь в автомастерскую Энрике и сразу направляюсь вверх по лестнице. На диване, где я сплю последние пару недель, сидит Айза. Мой единственный вариант – не реагировать на нее, потому что, как только я открываю рот, чтобы что-то сказать, мозг не знает, какие выбрать слова.

– Где ты был? – спрашивает Айза.

– Нигде, – отвечаю я, пока, пошатываясь, иду к дивану.

– Ты пьяный?

– Надеюсь, что да. – Язык у меня заплетается.

Она несколько раз цокает языком:

– Что бы подумали Дани и Марисса, если бы увидели тебя сейчас?

– Мне до лампочки.

– Ладно, давай по-другому. Что, если бы Дани или Марисса пришли домой пьяными, как ты сейчас?

Хоть я и пьян до чертиков, ответ мне ясен.

– Я бы надрал задницы им самим и тому, кто их напоил.

– Вот именно. – Она встает и приближается ко мне вплотную. – В следующий раз, когда надерешься, только попробуй потом появиться у меня, я тебе надеру задницу.

– Айза, думаешь, у тебя получится? Ну давай, действуй.

Я ложусь, потому что голова кружится и меня тошнит.

– Спиртное, братишка, не решит твоих проблем. И в колледж поступить не поможет.

Я боролся с собой сколько мог, но правда заключается в том, что в колледж я не пойду. Черт возьми, у меня все равно нет шансов. В крайнем случае можно было в какой-нибудь колледж поступить с помощью футбола, но я бы, скорее всего, вылетел в первом же семестре.

Монике нужен не такой, как я. Трей мог бы дать ей будущее и стабильность, чего я никогда ей дать не смогу. Нужно доказать ей, что я полная противоположность Трею. Тот, кто не заслуживает ни ее поцелуев, ни ее внимания. Сейчас я вообще ничего не заслуживаю.

Вот она, моя жизнь: здесь, на южной окраине Фэрфилда, с работой в захудалой автомастерской. Не хочу считаться с действительностью. Убеждаю себя, что все равно смогу присматривать за Дани и Мариссой, даже если не живу дома. Головокружение проходит, и меня накрывает волна безмятежности, дающая мне силы сказать Айзе правду.

– Я убил своего лучшего друга, – говорю я, – а потом целовался с его девушкой.

Кузина вскидывает бровь:

– Убил? Вик, я читала новости. Это был несчастный случай.

– Точно? – спрашиваю я, вдавливаясь в коричневый бугристый диван. – Айза, я хотел быть им. Хотел жить его жизнью. Хотел иметь его блестящий ум, черт возьми. Проклятье, я хотел его девушку.

Айза накрывает меня одеялом:

– Вик, это был несчастный случай. Ничего больше. Я уверена в этом, потому что я тебя знаю. Мы с тобой кровная родня.

Я мотаю головой:

– Пусть мы кровная родня, но это ни черта не значит. Вот я кровная родня со своим отцом, а он меня терпеть не может. Моника, наверное, после сегодняшнего тоже не захочет меня видеть.

– Вик, мне кажется, ты нравишься Монике.

– Да, тебе кажется, – говорю я. – Просто кажется.

Айза смеется:

– Вик, ведь это не я напилась, чтобы забыться, а ты.

– В яблочко.

– Однажды ты проснешься и поймешь, что напрасно тратишь жизнь на страх.

Черт побери!

– Я ничего не боюсь.

– Угу, – говорит Айза. – Продолжай твердить это самому себе, и когда-нибудь ты, возможно, в это поверишь.

Глава сороковая Моника