Беглянка

Про себя Эйдан добавил, нет же у нее в друзьях кого-то уровнем выше, чем его. Выше только две ступени – Магистр и Великий маг. У светлых таких магов не было, у темных… Их всех Дайрел прекрасно знал. Никто не сунется ко второму наследнику Империи.

В Нью-Йорке расцветала весна. Город оживал, пели птицы, Центральный парк радовал новой зеленой листвой и разноцветными коврами весенних цветов. Город с каждым днем все больше напоминал сказку.

Кристи ехала после занятий домой. Последние четыре месяца, которые она прожила без своей соседки и лучшей подруги, были не самыми простыми в ее жизни. Регулярные визиты в полицию каждый раз разочаровывали полным отсутствием информации. С другой стороны, Кристи успокаивала себя тем, что не было не только хороших новостей, но и плохих тоже. Это Нью-Йорк, детка. Если холодный труп не всплыл в одном из мусорных баков до сих пор, значит, найти подругу живой еще было возможно. Так, во всяком случае, повторяла себе Кристи. Она напрочь отвергала мысль, что ее соседку давно могли вывезти за границу, утопить в международных водах или закопать в пустыне где-нибудь в Неваде. Как бы это странно ни звучало, Кристи надеялась, что Анья сидела запертой в каком-нибудь подвале или золотой клетке. К бесконечному оптимизму Кристины добавлялся ее врожденный реализм. Если бы Анья сбежала от своих похитителей, то уже давно бы вышла на связь. На связи она не появлялась и, следовательно, еще была спрятана где-то подальше от блюстителей правопорядка.

Сегодня была пятница, занятия в университете закончились раньше, так что Кристи спокойно успевала заехать в квартиру за вещами, чтобы отправиться в аэропорт. На этих выходных ей предстояло удивительное путешествие, так сказать, по горячим (хотя и не очень) следам своей загадочной подруги.

Ее запись во всех социальных сетях не давала никакого отклика долгое время. Тысячи репостов, твитов, лайков, и ни одного толкового комментария. Кристи отдала себе должное, она провела десятки часов за ноутбуком, добиваясь, чтобы долбаная фотография дневника облетела весь мир. Она разместила пост на десятках языках, отправляла фотографии филологам и языковедам в университеты, сначала по США, затем и в Европу.

Результат вложенных усилий? Ничего. Ничегошеньки. Ноль. Ни одного долбаного полезного ответа. Стеб, приколы, шутки, ложные направления «ла-ла-ла, мертвый язык Атлантиды», ответы от специалистов – нет такого языка. Никто не смог расшифровать тайный шифр, если он был таковым.

И что же? Стоило собраться похоронить затею с дневником Аньи, как пришел ответ. В лучших традициях мыльных опер. Когда надежда почти умерла.

Неделю назад телефон Кристины зазвонил. Определитель номера не сработал, звонивший не представился. Молодой голос, скорее мальчишки, чем мужчины, сообщил, что может помочь с записью.

– Откуда у вас мой номер? – удивилась Кристина, помня, что вся связь была только через интернет. После пропажи Аньи она стала немного параноиком, телефоны менялись, адреса проживания тоже.

– Это не важно. Я могу вам помочь. Мы должны встретиться.

– Признавайся, ублюдок, это ты похитил Анью? Я прямо сейчас пойду в полицию, тебя найдут…

– Я не имею никакого отношения ни к какой Анье. Я только могу помочь с текстом. Запишите адрес. Вы приедете, мы все обсудим.

– Я не поеду к вам! Ты дуру нашел, что ли? Вдруг ты маньяк?

– Девушка, я не маньяк. Если вам не нужна помощь…

– Стой, погоди. Я запишу адрес.

И вот, спустя неделю, девушка направлялась в славный город Лос-Анджелес, благодаря судьбу, что за ответом не пришлось совершать путешествие в какую-нибудь Монголию или еще куда дальше.

Эх, Город ангелов. Город грехов, город кино, музыки, город ее детской мечты. Кто не мечтал в детстве стать знаменитым актером, получать многомиллионные контракты и десятки наград, чтобы поклонники вешали на свои стены ваши постеры, Брэд Питт взял бы вас в жены? Детство прошло, мечты разбились о жестокую твердь бессердечной реальности. А город так и стоит на месте, маня глупых мотыльков своими теплыми огнями.

Добравшись до гостиницы, Кристина проклинала все. Самолеты, аэропорты, решение пуститься в путь на высоких каблуках, разницу во времени, Брэда Питта за то, что посмел стареть и не дождался ее. В общем, настроение у девушки было не просто отвратительное, а убийственно отвратительное. Часы показывали почти шесть утра, и это значило, что через какие-то три часа ей нужно быть по указанному адресу, получать ответы про зашифрованный блокнот.