Белая кобра

Патефон вышел на улицу за пивом и нос к носу столкнулся со знакомым нарком, который спросил его, знает ли Патефон о том, что кинули кони несколько нарков, купивших товар на Цветном.

Страшная догадка парализовала Патефона. Он пробормотал в ответ нарку что сегодня не был на толчке, и вернулся к Слонику, терпеливо ожидавшему его с пивом.

- Слоник, мы кажется круто лажанулись, - с порога заявил Патефон...

Мистер Фиш, вернувшийся домой после сытного обеда в ресторане, сидел в огромном кожаном кресле, и слушал тихую музыку Вивальди, лившуюся из роскошного музыкального центра. В комнате царил полумрак, шторы были приспущены, на маленьком инкрустированном столике с прихотливо изогнутыми ножками стоял на серебряном подносе маленький графин богемского стекла, на треть наполненный ликером. Дымилась маленькая чашка кофе и рядом с ней стояла крохотная рюмка, наполненная до середины тягучей жидкостью.

Это были святые и любимые Альбертом Элоизовичем послеобеденные часы, часы наслаждения музыкой, сладкой полудремой, покоем.

Но на этот раз понежиться ему помешал мелодичный звонок в двери, чему удивился Альберт Элоизович. Он давно уже не принимал гостей. Все его знакомства свелись исключительно к деловым. У него не было просто знакомых. У него не было жены, детей, друзей. У него было много денег и много одиночества. Он не тяготился своим одиночеством. Мистер Фиш, так и не научившийся любить кого-то, полюбил свое одиночество и особенно эти сладкие послеобеденные минуты покоя, в которые его, как правило, никто не тревожил. Если не считать этого назойливого звонка в двери.

- Открой, Лешенька, посмотри, кто там, - проворковал расслабленный Альберт Элоизович, не поднимая век.

Лешенька, двухметровый верзила, во многие двери проходивший только боком, верный цепной пес Мистера Фиша, пошел открывать. Он о чем-то переговорил с посетителями и позвал из прихожей хозяина.

Альберт Элоизович вздохнул, сделал глоток кофе и нашарив под креслом тапки пошел в холл, где его ждал не самый приятный из сюрпризов. В дверях, загораживаемых гигантом Лешенькой, маячили фигуры в камуфляже. Впереди стоял моложавый мужчина со свежей повязкой на глазу, широкоскулый, с тонкими чертами лица, тоненькой ниточкой усов над губой. За ним возвышались два сопровождающих, тоже в камуфляже, габаритами не уступающие Лешеньке.

Быстро оценив обстановку, стараясь не думать о плохом, Альберт Элоизович спросил из-за спины у Лешеньки:

- Чем обязан, господа?

- Мистер Фиш? - вместо ответа спросил в упор моложавый.

- Если вы ко мне, то я - Альберт Элоизович Фишман, - процедил через губу Мистер Фиш.

- Значит, ты нам и нужен, - кивнул Юлдашев, он сделал шаг в сторону и сказал своим бойцам, - освободите проход.

Громадный Лешенька схватился за задний карман, в котором лежал пистолет, но бойцы Юлдашева оказались проворнее, один из них выбросил вперед руку и свалил Лешеньку на пол ударом кулака с кастетом на пальцах. Перепуганный Мистер Фиш бросился в комнату, к телефону, но его легко настиг Юлдашев, подставив ножку. Мистер Фишман упал на пол, он уже понял, что эти люди не из милиции, как он предполагал сначала. Сообразив, что это бандиты, Мистер Фишман заговорил, сидя на ковре:

- Господа, мы с вами договоримся, у меня есть крыша...

- Это меня не волнует, - оборвал его Юлдашев.

- Мужики, я дам денег, - согласно кивнул Мистер Фиш.

- Мужики в колхозе землю пашут, - поморщился Юлдашев. - Что за еврейские штучки, сразу предлагать деньги?

- Я не еврей, - осторожно помотал головой Мистер Фиш.

- Вот за что я не люблю евреев, так это за то, что они никогда в этом не признаются, - вздохнул Юлдашев.

- Я могу показать паспорт! - с трудом поднялся на ноги Мистер Фиш. Там написано, что я - русский.

- Я не знаю, что написано в твоем паспорте, но на морде у тебя написано, что ты еврей. А бьют, как тебе известно, не по паспорту, а по морде. Впрочем, если тебя так волнуют расовые и национальные вопросы, то могу тебе сообщить, что русских я не люблю ещё больше, чем евреев, усмехнулся майор.

- Так что вам от меня нужно? - спросил Мистер Фиш.

- Ты сегодня пустил дешевый товар на рынок? - подойдя к нему вплотную, спросил Юлдашев.

- Какой товар? - попробовал возмутиться Мистер Фиш.

- Ты знаешь, какой, - дернул щекой Юлдашев. - И давай без дураков, мой лимит терпения закончился. Патефон и Слоник - твои люди?

- Я не знаю кто такой Патефон, а вот Слоник мой. Так что из этого?

- Он от тебя торгует?

- Он торгует мой товар, - согласился Мистер Фиш.

- Ты в последние дни покупал дешевый товар?

- Нет, - догадываясь, о чем речь, ответил Мистер Фиш. - Люди Корнея предупреждали, если бы мне предложили, я бы сообщил. Вы от Корнея?

- Это не твое дело, старый дурак. Твое дело отвечать, а не спрашивать. Мог зацепить левый товар твой Слоник?

- Мог, - кивнул Мистер Фиш. - Он новичок и на нем долг.

- Знаешь, где он живет?

- Знаю, конечно.

- Поехали, покажешь дорогу.

- Я лучше позвоню ему и позову сюда, - осторожно предложил Мистер Фиш, боявшийся куда-то ехать с этими страшными людьми.