Белая пешка

— Бла-бла-бла, в смысле понимаешь, у него происходит много дерьма. Рак… грёбаное производство метамфетамина, — смеюсь я. — Честно говоря, я думаю, что он знает, что делает. Дерьмо, это заставляет меня захотеть прикупить какой-нибудь задрипанный трейлер для путешествий и начать готовить партию.

— Правда, Джастин?

— Детка, — я сжимаю её бедро, — миллионы и миллионы долларов, плюс всплеск адреналина от того, что ходишь по краю.

Она закатывает глаза и поднимает свой телефон, нажимая на экран.

— Как тебя может не цеплять этот сериал? — спрашиваю я, оскорбленный тем, что она находит Facebook более интересным, чем этот удивительный сюжет.

— Не знаю, — вздыхает она. — Просто нет.

— Сюжет, Мариса. Грёбаный сюжет, я думаю о том, как тяжело должно было быть закрутить это дерьмо вместе.

— О. Мой. Бог, — она садится, улыбаясь. — О, Боже мой!

— Что?

— Крис Тэлон, — она смеется, и в её глазах мелькает эта садистское волнение. — Ох, мир слухами полнится. Ходят всё вокруг, да около, а где остановиться не знают, — она снова хихикает, прежде чем вручает мне свой телефон. — Он такой мудак.

Я хочу отшлепать её, наорать на неё за то, что она спала с ним, но не делаю этого, даже если это по-прежнему бесит меня. Я бросаю взгляд на экран и смеюсь. Мариса запостила фотку Криса, которой поделились более чем две тысячи раз. Он в отключке, лежит на полу в зале, где проводилась автограф-сессия, у него разбита губа и подбит глаз. Подпись: «Вот что случается, когда пихаешь свой член в мою жену». Оригинальный пост Джимми Фишера, мужа писательницы Дженны Фишер. Я, вероятно, не должен смеяться, но вы знаете: как аукнется, так и откликнется и всё такое. Спать с замужней женщиной — это просто быть в центре внимания в этом дерьмо-шоу. И я могу быть кобелём, но я никогда сознательно не спал с замужней женщиной. Всё, что я хочу сказать, — иногда невежество — это счастье. Я практически вручил ей телефон, когда выскакивает пузырек сообщения от какого-то парня по имени Эд.

Проклятье. Ты выглядишь так горячо на той фотке. Мы обязательно должны встретиться как-нибудь, когда я буду в городе, ну, знаешь, выпьем кофе и поговорим об искусстве.

Приходит другое сообщение. С один из этих е*анных эмоджи с поцелуем и сердцем . Какого хера он посылает ей смайлики с сердечками? Вы посылаете такие, только когда пытаетесь… Ооо, чёрт, нет! Я бросаю ей обратно телефон, а затем сосредотачиваю внимание на экране телевизора.

— Что с тобой? — спрашивает она.

— Ничего.

Мой пульс пульсирует в висках, когда я задаюсь вопросом, что, чёрт возьми, Эд планирует, какие линии он выстраивает в воображении своего ограниченного маленького мозга. Я сосредотачиваюсь на экране: на одиноком Уолте, идущим через бесплодную пустыню в Нью-Мексико. Покинутый. И это то, что произойдёт со мной. Брошенный всеми, даже Марисой. Вот почему самый безопасный путь — трахать женщин, как дешевый рулон туалетной бумаги. Вы немного расслабитесь и поймаете чувства, станете немного преданным, а они на*бут вас из-за какого-нибудь ушлёпка по имени Эд. Мой пульс отдаётся звоном в ушах, кожа словно горит, и я больше не могу это контролировать.

— Кто такой, бл*дь, Эд? — спрашиваю я.

— Что?

О, а теперь она хочет закосить под дурочку?

— Прекрати это дерьмо, Мариса. Ты не обыграешь игрока. Эд — парень, что только прислал тебе грёбаный смайлик с поцелуйчиком. Кто он такой?

— Ты знаешь Эда — того парня, который поет песню: «Любовник, любовница»? — она улыбается, а я не вижу тут ничего забавного, потому что мало того, что какой-то еаный энтузиаст по имени Эд охотится на неё, так теперь это ещё и полу-знаменитый еаный энтузиаст! Класс. И это потому, что вы пошли не за девочкой соседкой, а за её противоположностью — бомбой. е*ать мою жизнь.

— «The Ed», — я стопорю себя, симулируя смех, чтобы ввернуть шпильку, — почему он отправляет тебе смайлики с поцелуйчиками?

— Он читатель?

— Читатель? — теперь я смеюсь.

— Ага… читатель.

— Ага, хорошо. Как скажешь. Я уверен, что он прочитал твою историю, и я уверен, что она ему понравилось.

Она так быстро садиться вертикально, что всё, что я вижу, это пятно тёмных волос и бледной кожи.

— Прости, я что, не получила разрешение разговаривать со своими фанатами?

— Фанатами? — фыркаю я. — Детка, разве ты не думаешь, что эти смс-ки унижают Эда?

Она рычит и впивается в меня взглядом, как будто хочет свернуть мне шею.

— По крайней мере, он прочитал мою книгу.

Теперь её глаза сверкают.

— Я…

— Даже не начинай, Джастин.

— Я…

— Я должна напомнить тебе о тех обнаженных фотографиях, которые опубликовали по всему Интернету, и всех тех противных шлюхах, которых ты трахал? С половиной из которых я должна встретиться на следующих выходных? Даже не начинай, Джастин. Эту битву ты не выиграешь, я ручаюсь тебе в этом.

Её лицо медленно становится красным, ноздри дрожат.

— Я же говорил тебе — это было до тебя.