Бельфегор

- Если ответишь на все вопросы честно, оставлю в живых... - улыбчиво высказал я на имперском, еще сильнее подтягивая юнца, дабы мы оказались лицом к лицу.

- Пощади! - воскликнул тот. Ну, я не удивлен. После таких фокусов господина мага любой бы на его месте просил о пощаде...

- Повторять не буду! Отвечай! Откуда вы здесь?! Что делали? Зачем напали? - начал я допрос.

- Мы... - мне показалось, или чем-то запахло. Фу. Обмочился засранец! Чего ж никто здесь не может взглянуть смерти в лицо?! - Мы... - продолжил он заикаться, - Живем наверху...

- И что? Дальше! Откуда вы здесь?!

- Исман сказал помочь... ему... в деле... сказал в доле будем...

- Кто в доле? Вы?!

- Мы... я и мои... Диз и Сар... мы... друзья...

- Мне все равно кто вы. Отвечай ровно на те вопросы, которые задаю! Что вы здесь делали? Ждали путников? Торговцев? Потом грабили? Так?

- Да... Исман он... давал знак... что пришел новый... постоялец... или торговец... и мы...

- Грабили!

- Да...

- И всё?

- Все...

- А про магов вам господин Исман что-нибудь говорил?! - встряхнул я паренька.

- Да... он... он... говорил, что магов нельзя...

- И все? Что же он тогда на меня напал?! - рявкнул я.

- Не... знаю... - захныкав, как девка, ответил тот, - Может... он подумал...

- Что?!

- Что вы... мо...лодой...

- Типа студент что ли?! Слабый маг?

- Слабый... - повторил тот, состроив ужасно кислую физиономию. Я даже усмехнулся. Значит, эта мертвая бородатая тварь посчитала меня молодым и слабым. Да к тому же, я так понимаю, и не догадывалась, что я маг. Лишь в конце, когда глаза увидел, что-то у него промелькнуло... да, скорее всего так и было...

- Что ты знаешь о компоте?! - черт, я чуть не заржал, когда осознал, как громко и яростно я произнес эту донельзя глупую фразу, - Отвечай!

- А... я... не знаю... - паренек, не смотря на ужас был донельзя удивленным, - Мы... здесь недавно... пощадите...

- Ну хотя бы про то, что подсыпали в компот! - я даже сплюнул на него с досады, - Видишь её?! - развернув одной рукой паренька в сторону дергающейся девушки, снова встряхнул, - Отвечай! Знаешь что-нибудь?! Учти, от этого будет зависеть твоя жизнь!

- Я... я... - на секунду тот задумался, - Я помню... ребята... что-то говорили про дурман... он... как его... не помню... пожалуйста, - взмолился тот.

- Вспоминай... моё терпение уже кончается! У тебя десять секунд чтобы вспомнить название и хоть что-нибудь про противоядие... - я решил более не мараться и расслабил руку, позволяя засранцу шлепнуться на деревянный пол.

Замотав головой, тот начал лихорадочно бегать глазами по трактиру. Помощи ищет? Или что-то другое? Вдруг, тот нашел взглядом бывшего, ныне мертвого хозяина заведения, и попытался к нему подползти... - увы, но я хорошо представляю, что будет с человеком, когда пробивал ему коленные чашечки... - повреждены мышцы и коленные суставы. А когда это осознал и тот паренек... кстати, светленький, кучерявый... то вообще разрыдался...

- Оно у трактирщика?! Отвечай!

- На... верно... я помню... он... показывал какой-то... мешочек...

Быстрым шагом я добрался до бородатого Исмана и окинув взглядом одежду, начал обыскивать. Через минуту итогом моего обыска стали: несколько серебряных монет, небольшой нож с костяной рукоятью, какая-то финтифлюшка, похожая на трость со вставленным в неё драгоценным камнем, ну, по любому какая-то волшебная палочка... мешочек с двумя золотыми моментами и кучей меди, и еще один, но совсем уже махонький мешочек с чем-то рассыпчатым... - чутье на всякую фигню подсказывало, что это и есть тот самый дурман. На все сто уверен, что тот подсыпал эту заразу, когда невнимательные посетители отворачивались или отвлекались на что-то. Разговор ли, еда ли... любой вариант здесь подходил...

Аккуратно раскрыв мешочек, внимательно всмотрелся в серый порошок. Ничего необычного, но и ничего известного мне. Снова повернулся и взглянул на девушку... - её танцы продолжались...

Ладно. Будет что будет. Если этот бородач не носил при себе противоядия, то скорее всего его или нету, или оно не нужно...

- Ты знаешь, что Исман собирался с нами сделать? - уже спокойно спросил я, зафиксировав вначале взгляд паренька на себе, а потом перевел на Наиру. Хотя, внутренне я уже знал "что", "кто" и "как" собирался поступить. Меня в расход, а девку наверх. Ничего нового...

Нарочно проигнорировав какие-то там отчаянные попытки ответить на мой вопрос, подошел ко второму, почему-то отключившемуся бандиту, и задумался. В расход? Или поспрашиваем? Этот посолиднее выглядит. Одежка неплохая. Самому на вид лет под сорок. Матерый такой бандюган. Вон, меч на поясе висит... гм... "висел"... - разрезав когтем веревочку, придерживающие ножны, взял в руки сие орудие и вынул клинок...

- Неплохо... - отметил для себя. Лезвие без зазубрин. По виду острый. Сталь поблескивает. Но... - мой взгляд сам по себе упал на рукоять... - повреждена гарда. Ну его... не люблю сломанные вещи!