Белое облако

Твои дела и мысли
Связать не в силах воедино,
Такие обстоятельства возникли —
Очень непонятная картина.

Я толком не пойму никак,
Чего ты обо мне хлопочешь,
Может круглый я дурак,
А ты мне умную пророчишь?..

Да ты пойми своим умом,
Читая между строчек,
С любовью думаю о ком
И кого поэта сердце хочет.

1985 год

* * *

Слышал и знаю — даже с похмелья
Рыгаешь порою стихами,
Зловонные до тошноты мгновенья
Мусолишь бывает часами.

Но ведь не трудно в рифму мысль облечь,
Куда трудней совсем другое —
Сердца людей презрением зажечь,
Открыть глаза на всё плохое.

1985 год

* * *

Резко брошу тело в круг,
Зябко поведу плечами,
Отобью чечётку вдруг,
Голову схватив руками.

Гитарист подбрось-ка жару,
Удалью наполни свет,
С чернобровою на пару
Пляшет весело поэт.

Всё быстрей, быстрей, быстрей!
Вихрем пляска захватила,
Я руками от своих плечей
Пробегусь аж до настила.

1985 год

* * *

Потомки наши разберутся
Со временем кто прав,
Брезгливо усмехаясь отвернутся
От вас, любители забав.

Что вы в наследство подарили,
Где ваши добрые дела,
Куда по вечерам тащили
Свои порочные тела?

1985 год

* * *

Лягут на лицо морщинами года,
Седою грустью волосы твои побелит
И опыт жизни трудной, лишь тогда,
Твоё сознание ко многому изменит.

1985 год

* * *

Бегут стремительно года,
Вот ты седой старушкой стала,
Но как прежде сердцем молода,
А телом жить давно устала.

Однажды как-то встретив дочь.
А с ней представь уже и внуки,
Попьёте чаю вы на ночь
И былое вспомните от скуки.

Раскроешь старенький альбом
И в нём историю листая,
Расскажешь дочери о том,
Что молодой была какая.

Румянец вспыхнет на щеках,
Холодом волненья сдавит грудь,
Лежит в морщинистых руках
Прожитый давно тобою путь.

Мам, а вот этот, кто такой?
Почему-то он лицом угрюм
И прячет вижу под коробкой
Много грустных и печальных дум.

Смотри-ка, тут какие-то бумаги…
Написанные строчки на листе…
Да это мама кажется стихи
И кем-то посвящённые тебе?!

Ой, что случилось мам с тобой?
Я вижу слёзы вытираешь.
Скажи, он был к тебе плохой,
Его ты часто вспоминаешь?..

Знаешь ли — поэты чудаки,
Он тоже слишком много грезил,
Быть может даже от тоски,
Но меня он, кажется… любил.

1985 год

* * *

Знаю, как очень Оленька хочется,
Чтобы стихи посвящались только тебе,
Но в узком кругу нельзя замыкаться,
Иначе приговор подпишу я себе.

1985 год

* * *

В душе моей большой сортир,
Многие туда наклали
И вы, смотрящие в прищур,
Желанье то же загадали.

Ан нет! Читайте вывеску —
Закрыто сердце на ремонт.
Сегодня я сыграю шутку
И номер с этим не пройдёт.

1985 год

* * *