Белое снадобье

Фрисби поднял глаза и посмотрел на Марквуда. Он, должно быть, ожидал улыбки, но Марквуд был серьезен.

– Не знаю, – медленно сказал он. – А вы знаете? Вы человек образованный, а у меня четыре класса за душой. Вы даже книги, наверное, читаете. Вот и объясните, для чего вы живете.

– Не знаю.

– А чего же вы меня спрашиваете?

– Мне на минуту показалось, что у вас есть цель в жизни. Что вы, в отличие от меня, знаете, для чего вы дышите и шевелитесь. Мы ведь все дергаемся, как маленькие заводные игрушки. Бегаем, чтобы было что поесть, где поесть, на что купить, с кем лечь спать. Это все не цели…

– А… Верно… Цель – это другое. У меня, если подумать, бывали цели…

«Легкое отклонение от нормы, – послышался в ухе у Марквуда голос машины, – разговор о цели имеет для Фрисби эмоциональную окраску».

– Какие же? – спросил Марквуд.

– Разные, – пожал плечами Фрисби, – в разное время разные. Бывают цели поменьше, бывают покрупнее. А бывают и такие, которые помогают жить.

«Еще раз обращаю внимание, – пискнуло в ухе у Марквуда, – разговор о целях волнует его, но он старается держать себя в руках».

– Возможно, – кивнул Марквуд Фрисби. – Даже не возможно, а безусловно. Вопрос о другом. Ну хорошо, у вас есть цель. Вы ее достигаете. Допустим. А что дальше? Вы ставите себе новую цель?

– Не знаю, – покачал головой Фрисби. – Я в философии не разбираюсь. Каждый живет как может. Один одним – другой другим. Люди себе цели не ставят. Жизнь их ставит.

– А вам какие цели ставила жизнь?

– Разные. Я вот когда был совсем еще сопливым, поставил себе целью стать сильнее одного мальчишки, который меня тиранил… – Фрисби слегка улыбнулся, словно ему было приятно вспоминать, как его тиранили. – Я устроил себе что-то вроде турника из куска трубы. Сначала я, не то чтобы подтянуться, даме висеть толком не мог, а потом пошло…

– И вы поколотили своего тирана?

– Да. Это был хороший день.

– Мне кажется, у вас должна быть сильная воля.

– Может быть, – пожал плечами Фрисби. – Не знаю.

– Но вы ведь, кажется, пристрастились к героину и все-таки сумели бросить. Так, во всяком случае, вы говорили мистеру Коломбо.

– Это правда.

– Но бросить героин чудовищно трудно. Практически невозможно. Он же включается организмом в процессы обмена. Что вас заставило бросить?

«Все датчики регистрируют эмоциональное отношение к вопросу», – предупредила машина.

– Мне повезло, – еле заметно усмехнулся Фрисби. – Я полюбил одну девушку. А она повесилась. Из-за белого снадобья, Она, выходит, тоже была волевым человеком. Обычно нарки умирают медленно. Так, что они даже сами не замечают, как окочуриваются, не говоря уже об окружающих. Может, это потому, что и жизнь-то нарка трудно назвать жизнью… Так. А она решила умереть сразу… Тогда я и надумал бросить.

– Почему? Вы были потрясены ее смертью? Я понимаю. Но все-таки как вы бросили? Наоборот, в вашем состоянии тогда естественно было бы искать успокоения в наркотиках.

– Наверное, вы это понимаете лучше. А я думаю, что мне удалось все-таки бросить из-за сильного чувства.

– Любовь к этой девушке?

– Нет, не совсем. Мне кажется, из-за любви того не сделаешь, что сделаешь из-за ненависти.

«Эта тема необыкновенно для него важна, – сообщила машина Марквуду. – Он справляется с волнением только усилием воли».

– Простите, Фрисби, я вас не совсем понимаю. Ненависть – это действительно сильная штука. Кого вы ненавидели?

– Был толкач, который сначала меня подколол обманом, а потом, когда Мэри-Лу – так ее звали – все старалась помочь мне бросить, он ее убедил, что вдвоем бросить легче. Что она меня лучше понимать будет. В общем, и ее приспособил к шприцу. Его-то я и возненавидел. Хотя, если как следует разобраться, – задумчиво протянул Фрисби, – я его возненавидел только потому, что уж очень сильно любил ее. Вот ведь что получается, без любви не было и ненависти. – Он усмехнулся и покачал головой, удивленный, должно быть, своим открытием.

– Ну и что, удалось вам еще встретиться с ним?

– Да нет, все это давно было. Одиннадцать лет назад. Так вот, вспомнил тут с вами. А так все это дело забытое…

«Сильный сдвиг всех показаний датчиков. По-видимому, ответ представляет сознательную ложь», – пропищало в ухо Марквуда.

– А как его звали? – спросил Марквуд и посмотрел на Фрисби. И без анализа машины видно было, что вопрос был собеседнику неприятен.

– Не помню. Мало ли было толкачей. Если б я всех толкачей, с кем приходилось иметь дело, помнил, у меня б голова давно лопнула бы…

«Безусловно, сознательная ложь, – констатировала машина. – По-видимому, имя и личность этого толкача играют в жизни Фрисби большую роль. Именно играют, а не только играли. Слишком велика эмоциональная реакция. Мне кажется, что следует пойти обходным путем. Постарайтесь узнать, где все это происходило. Когда, мы уже знаем. Примерно одиннадцать лет назад».

– Послушайте, Фрисби, вот вы сказали, что ненависть важнее в жизни, чем любовь. Ну допустим, что вы сейчас так думаете. Допустим даже, что вы правы. Но в детстве вы, наверное, были другим? Пока жизнь не повернулась к вам своей жестокой и грозной стороной.