Белорусский набат

На лестнице пыль, потеки крови – черные, смешанные с пылью. На втором баррикад нет, но на стенах нет живого места. Обращаю внимание на спешно прилепленную под потолок камеру – они уже и собственную систему безопасности развернули.

Странно… но я не воспринимаю их как своих. Это террористы. Террористы, захватившие посольство. И что у меня с ними может быть общего?

– Направо.

Зал довольно большой. Освещен только автономными светильниками, но света хватает, так как еще день. Какая-то женщина ругается с вооруженным человеком, требует освободить ей руки. Еще несколько человек в углу, на них направлен автомат. В общем, если не считать наручников и автомата, обстановка, не выходящая за рамки, так скажем.

Когда мы вошли, все замолчали, даже эта женщина. Как я потом узнал – посол США в Беларуси.

– Оставайтесь здесь.

Теперь я был в распоряжении того человека, который только что ругался с женщиной насчет наручников. Он вывел меня в коридор, подошли еще двое…

– Ну, как тебе…

Кавказский акцент. И без похвальбы кавказцы не могут – для них общественное мнение очень важно.

Я пожал плечами:

– Нормально. Только дальше – что? Это Беларусь? Ты знаешь, что тут смертная казнь сохранена?

Кавказец в маске похлопал меня по плечу:

– Пошутил, да…

…

– Какая казнь, да… Тут Майдан, на площади скачут, презика скинули, какая казнь, да…

Не успел…

Интересно, а американцы, когда готовили для нас подарок, они хоть на секунду представляли, что мы поступим именно так, как сейчас поступаем? Что мы не предотвратим белорусский Майдан, а форсируем его?

Вряд ли….

А я все помню. Я был не пьяный. И начинаю понимать: кто ведет игру, какую и ради чего.

Гады…

– От меня что надо?

– От тебя, дорогой, совсем мало надо, да… Принесут камеру, ты сядешь, текст прочитаешь – и свободен.

– Свободен, – задумчиво повторил я.

– Свободен, дорогой. Вместе с нами вывезут из посольства – гуляй куда хочешь. Если с нами не пойдешь. Мы ведь с тобой одно дело делаем. Интересы Российской Федерации защищаем…

…

– Чего молчишь?

– Текст?

Кавказец в маске достал из-под бронежилета листок с текстом. Я прочитал, сказал только одно слово:

– Нет.

– Нэт?

– Нет. Я не буду это читать.

Я ожидал всего, чего угодно. То, что меня ударят… пристрелят… хотя пристрелят – вряд ли, я им нужен, иначе бы уже пристрелили. Но чеченец только сказал:

– Саша, диканца де[54]…

– Дик ду.

Меня завели в соседний кабинет, больше похожий на кладовку. Света не было, он сочился только со стороны открытой двери, и я подумал, что меня будут бить, но бить не стали. Вместо этого зашел еще один боевик, поставил на пол АИС[55], закрыл дверь. И просто снял маску.

– Привет, ротный.

Это был Куба. Кубинец.

…

– Чего молчишь, ротный…

Да, это был Кубинец. Он сам придумал мне такую кличку – не куратором же называть. Сказал, что в самый раз. Почему – я так и не знал.

– Здравствуй, Куба.

О чем тут говорить. О чем тут говорить?!!

– А я тебя шукал. И в Киеве…

– Знаю. Тогда нас чуть всех не расстреляли, бандеры очень злые были. Поставили в коридоре, сказали: молитесь, гады. Всю ночь так и держали…

…

– Недавно меня освободили, совсем. И месяца не прошло. Меня хотели в Польшу вывезти или куда. На дороге и взяли.

– Они?

– Да. Ахмед лично был.

– Кто он?

– Он? А черт его знает. Вроде чех, а вроде – за нас. Люди его уважают. Спец какой-то, то ли из ГРУ, то ли из ФСБ. Люди все – его тейп, волки. Генерал говорил, у них с вахами какой-то конфликт был, отца убили. Теперь он за нас.

Генерал.

– В посольстве – его люди?

– Не только. Мои тоже.

Куба пристально смотрел на меня, ожидая реакции.

– Ты от меня чего ждешь? Понимания? Вот этого?

– Да нет. Какое на хрен понимание. Я помню, ты всегда против этого был. После Мариуполя орал…

– И чего вы добились Мариуполем? Того, что люди на вас теперь как на террористов смотрят? Молодцы!

– А духа на площади грохнуть – нормаль.

– Это другое. Я даже объяснять не буду, почему. Если сам не понимаешь – то и я не объясню.

– Не, я понимаю. Кстати, спасибо.

– За что?

– Нет, не тебе. Всем русским. Вы нас поддержали в самом начале – без вас нас бы гусеницами по асфальту раскатали. Но теперь – мы сами. И до конца.

Понятно.

– Какую жизнь ты видишь для своего народа, Куба? Как в Афганистане? Кем ты хочешь стать – шахидом? Так?

– А если и так. Знаешь, как один партизанский командир сказал. Хуже нет, чем детям под врагом расти. Лучше бы им в поле чистом расти, да дождевую воду пить… Есть что на это возразить?

…

– Я к тебе не в претензиях, ротный. Я к себе в претензиях. Мы – и в тот год, и всегда – к людям слишком хорошо относились, что к своим, что к чужим. Когда подступали к Донбассу – знаешь, какой исход был? Всякая шваль… мужики, бабы на каблуках… нажитое за собой тащат. А на передовой – никого.

…

– Не сорок первый год, верно? Но теперь все по-другому будет, поверь.

– Что тебе надо?

– Да ничего, – Куба смотрел в пол, – колхоз – дело добровольное, сам знаешь. Хочешь – с нами идешь, но без нытья, нет – отвали. Но тут дело такое. Короче, мне сказали, что ты прочитать чего-то должен. И не хочешь.

…

– Но прочитать надо, ротный.

– А сам-то видел, что читать надо?