Белые ночи с Херувимом

– Вам чего нужно? – зашептала клетчатая девица, испуганно косясь на своего шефа. – Видите, он сегодня не в духе.

– Елена Львовна сказала, что ты забрала роман «Ночное шоссе». Он нам нужен.

– «Ночное такси»? – переспросила Галина.

Голос ее показался мне каким-то странным – настороженным и испуганным.

– Не такси, а шоссе! – поправила ее Алена. – Кстати, зачем он тебе понадобился? Этот роман еще не отредактирован. До оформления дело дойдет еще не скоро.

– Какая разница – такси, шоссе! – проговорила Галина с непонятной враждебностью. – Вообще первый раз слышу про такой роман!

– Ты что? – удивленно взглянула на нее Алена. – У Елены Львовны ошибок не бывает, если она сказала, что отдала тебе этот роман, значит, он у тебя!

– Ну, не знаю! – Галина взглянула на часы и ойкнула: – Ой, меня шеф на три часа вызывал, я уже опаздываю! – И она стремительно упорхнула из комнаты, по дороге сбросив на пол стопку книг.

– Что это с ней? – недоуменно проговорила Алена, проводив Куликовскую взглядом. – Раньше она мне никогда не хамила! – Она повернулась ко мне и предложила: – Ну, может, возьмешь что-нибудь другое? Например, «Припадочный-два»…

– Это что – тоже про бандитов? – опасливо спросила я. – Нет, я же говорила – у меня плохо с ненормативной лексикой!

– А вы посмотрите у нее на полке, – посоветовала девчушка, работавшая с Ильей. – Все папки, которые она берет, у нее там стоят.

Алена поблагодарила девушку и подошла к рабочему месту Куликовской. Однако нужного нам романа там не оказалось.

– Куда же она его засунула? – озабоченно проговорила Алена.

– Ну ладно, – решила я пойти на попятную, чтобы не вызвать ненужных подозрений, – давай что-нибудь другое… Ты там вначале предлагала что-то про корпоратив…

– Да мне уже самой интересно, куда этот чертов роман подевался, – ответила Алена, расставляя папки в прежнем порядке. – С меня же спросят, если он пропадет. Ну ладно, Куликовская вернется, я ее как следует тряхну… Кстати, что-то она долго не возвращается. Ладно, что я из мухи слона делаю! Сейчас мы этот роман заново распечатаем, всей-то работы на пятнадцать минут!

Мы вышли из художественного отдела и вернулись на рабочее место Алены. Она включила компьютер, нашла перечень находящихся в работе книг и остановила курсор на названии «Ночное шоссе».

– Ну, вот он, твой роман! – проговорила, нажав кнопку «ввод».

Я уставилась на экран… и почувствовала то, что называется дежавю. Действительно, я это видела, причем совсем недавно.

– Что за черт? – испуганно воскликнула Алена. – Что происходит?

Вместо текста романа Сергея Капустина по экрану бежала бесконечно повторяющаяся фраза: «Умный кролик сел за столик, посидел одно мгновенье – написал стихотворенье: Умный кролик сел за столик…» – и так десятки, сотни, тысячи раз.

– Что это за ерунда? – повторила Алена, тупо глядя на экран.

– «Кроличья лапка», – ответила я со знанием дела.

– Что еще за лапка?

– Вирус такой. Поражает текстовые файлы. Посмотри – все файлы стерты или только этот?

Алена проверила остальные файлы и убедилась, что, кроме романа Капустина, ни один текст не пострадал.

– Вот дрянь, – проговорила она, отодвинувшись от экрана. – Ведь у нас специальный человек занимается компьютерной безопасностью, большие деньги, между прочим, получает!

– Значит, зря вы ему платите.

– Но теперь, выходит, этот роман вовсе пропал! – дошло наконец до Алены. – Остался только тот экземпляр, который взяла Галка Куликовская…

Она вскочила, и мы снова побежали в художественный отдел.

– А Галка не возвращалась от шефа, – сообщила нам худосочная ассистентка главного художника.

– Ничего себе! – удивилась Алена. – Что может шеф так долго с ней обсуждать? Она же не начальник отдела и не топовый автор!

Мы покинули художников, прошли по коридору до круглого холла, в который выходила дверь директорского кабинета. Стены этого холла были увешаны фотографиями директора, мрачного человека с квадратной челюстью. На этих фотографиях он был запечатлен с известными и высокопоставленными людьми – знаменитыми писателями, крупными политиками и чиновниками.

Приглядевшись к одной из фотографий, я увидела директора рядом с Львом Толстым.

– Мариночка Ивановна! – обратилась Алена к строгой женщине лет сорока, которая сидела за стойкой перед дверью кабинета. – А что, Галя Куликовская все еще у Игоря Трофимовича?

– Куликовская? – холодно переспросила та. – С чего вы взяли? Что ей здесь делать?

– Как – что? – удивилась Алена. – Разве он ее не вызывал? Она говорила, на три часа…

– Во-первых, сейчас уже четыре, – строго ответила Марина Ивановна, – во-вторых, Игорь Трофимович сегодня никого не вызывал, потому что он с обеда у Петра Порфирьевича! – И она выразительно подняла глаза к потолку.

– Ясно, – удивленно пробормотала Алена, отступая к выходу. – То есть ничего не ясно… – проговорила она, когда мы оказались в коридоре. – Значит, Галка мне наврала… Но зачем?

Я молчала, хотя какие-то мысли на этот счет начали появляться у меня в голове.