Беременна в расплату

Надавливает стенами, которые нависают так, что скоро сплющат. И даже крошева от костей не оставят.

— Ты уйдешь. И я знаю. Знаю, что ничего для тебя не значу. Ничего.

Ана всхлипывает. Плачет.

Маленькая, хрупкая женщина.

Блядь.

Я ее жалеть только за то. Что делал с ней сейчас и много ночей до этого, жалеть должен.

И… Наверное, чувствовать благодарность. Ведь именно она спасла мне жизнь!

А ничего.

Внутри рваная рана. Которая даже не дергается.

И за это сам себя готов ненавидеть!

Но и этого не получается. Ничего. Только пустота, от которой я схожу с ума!

— И не буду значить для тебя ничего. Никогда. Но я прошу. Я умоляю тебя. Забери меня с собой, когда уйдешь. Я знаю. Ты можешь уйти ночью. Никому не сказав даже слова. Пожалуйста! Возьми меня с собой! Забери отсюда!

— Зачем? Зачем тебе это, Ания?

Внутри наконец что-то дергается.

Даже пытаюсь проявить к ней первую ласку.

Обхватываю черный локон руками. Пытаюсь мягко погладить.

— Я здесь не смогу. Пропаду. Ты знаешь? Отец уже продал меня другому! Своему другу. Этому жуткому борову с глазами убийцы. Он только смотрит на меня, а у меня уже внутри все переворачивается. А когда я на него смотрю, хочется вырвать от мерзости. Я не смогу так, демоооон! Не смогу! Я же отравы напьюсь, если придется с ним… С ним….

— Тссссс. Не придется. Твой отец поперек моего слова не скажет. Я с ним поговорю. Хочешь? Прямо сейчас.

— Нет!

Ее глаза округляются в самом неподдельном ужасе. А руки впиваются в меня так, что под кожу загоняет ногти.

— Нет, ты что? Не говори с ним! Я тебя умоляю! Это он сейчас. Сейчас тебя боится. И слова поперек не скажет. Но… Но ты уйдешь! Уйдешь. Демон! Ты уйдешь очень скоро, я знаю, я чувствую! Каждую ночь боюсь, что ты уже ушел! А он меня ему отдаст. Он уже давно за меня деньги взял. И меня накажут! Накажут, да и жизни с ним я не вытерплю!

— Я знаю. Знаю, что ты меня не любишь. Просто позволь мне остаться. Быть рядом. Я полы тебе готова мыть. Во всем прислуживать! Тебе и… той…

— Какой той?

Резко подминаюсь, сам не замечая. Как сжимаю шею Ании слишком сильно.

— Перестань, плакать, — смягчаюсь, понимая, что рявкнул.

— Той…

Всхлипывает, размазывая руками по лицу слезы.

— Той, которая твое сердце забрала. Ведь ты не такой. Не такой, как все остальные здесь. У тебя есть сердце. Демон. Именно этим ты и отличаешься от всех остальных.

— Правда? Так ты сердце во мне, Ания, увидела? А я думал, ты готова лечь под каждого, кто сильнее других оказался на ринге! Только вот ты ошиблась. Нет во мне никакого сердца. Нет. А, может, и не было его никогда.

— Есть, — она робко проводит пальцами по уродливым шрамам на лице.

Могла бы быть другой.

Требовать чего-то. Тех же денег или большего. Даже женитьбы.

Хрен знает.

Я бы, может, и не отказал.

По большому счету. Она жизнь мне спасла.

Пустую. Никому на хрен, кроме нее, не нужную. Мне самому ненужную.

Это когда в драке. Или в пустыне. Когда надо драться. Выдирать эту жизнь зубами. Тогда она ценность, кажется, имеет.

А так…

Никакой в ней ценности, на хрен, нет.

Но по всем раскладам могла.

Анхель бы давить пытался, я бы его размазал. Смел бы на один щелчок.

Но по сути. Кому ты в этой жизни должен?

Той, что тебя родила.

И тому, кто жизнь тебе спас.

А она ведь ни разу.

Не сказала об этом. Не напомнила. Не требовала ничего.

Даже сейчас. К лицу моему. К шрамам этим уродливым.

На которые я сам без отвращения смотреть не могу.

А так нежно. И так робко прикасается.

И что-то наконец, впервые, дегает. Дергает там, внутри.

Да. Я взял ее девственность.

Грубо взял. Жестко.

Но уверен был. Она под любого ложится.

Но сейчас… сейчас я не уверен. Ни в чем.

Где-то внутри что-то просыпается.

Нет. Не чувство. Ания таки ошиблась. Их во мне нет. Будто выжгло на хрен. Намертво.

Другое что-то. Понимание, что есть то. Через что не переступлю. И, если я жизнью ей обязан, то должен не меньше, чем жизнь.

А через такой долг я переступить не способен!

Это где-то внутри записано. На глубинном уровне.

Традиции. Долг. Честь.

Здесь ничего подобного не видел.

Но во мне это есть. Прошито намертво.

— Есть. Есть у тебя сердце. Демон. Ни у кого здесь нет, а у тебя есть.

Шепчет и дальше. Дальше по лицу моему пальцами водит.

А внутри все содрогается.

Кажется там, в прошлой жизни, чьи-то пальцы вот так же, по лицу водили.

И, блядь, кажется, я не чувствовал себя в тот миг неживым!

— Оно есть. Я чувствую. И не могу ошибвться. Я все. Все в тебе чувствую. Знаешь, почему ты всегда так спокоен на ринге? Потому чо я за тебя, вместо тебя волнуюсь! Я все забираю. И за тебя молюсь. Мой отец не учил меня молиться. Он. Пока ты не пришел, кажется ни во что не верил. Ни в Бога, ни в черта. А теперь сам молится. Думает, нечистые силы тебя держат. Но он идиот. Дурак, что всю свою жизнь на никому ненужные деньги загубил. И чужие жизни. Множество чужих ради них положил И я знаю. Твое сердце огромное. Просто оно не с тобой. Оно осталось где-то на твоем пути. Его забрала та, которой ты не помнишь.