Беременная без прошлого

В висках начинает стучать. Он предлагает мне поцеловаться с ним, а потом провести вместе жаркую ночь? Или последнее я выдумала, и не было у нас ничего? Мы с ним так мало времени знакомы, но влечение к этому мужчине настолько сильное, что мне тяжело с ним бороться. И страшно, так как я не понимаю этого чувства.

— Только если вы сразу ответите мне на вопрос: был ли у нас секс?

Лицо Романа Валентиновича мрачнеет. Он словно утаивает какую-то часть правды, но я не могу вот так просто согласиться восстановить в памяти события того момента, если не знаю, что примерно будет ждать меня.

— У нас не было секса. И если ты спросишь, жалею ли я об этом? В тот момент, когда вернулся один в пустую квартиру — жалел… Но теперь нет, потому что у тебя есть муж, хоть ты и не помнишь его! — он с грустью смотрит на кольцо, надетое на мой безымянный палец правой руки, и опускает голову.

Подтянувшись к столу и распрямив плечи, мужчина берёт стакан с кофе и делает небольшие глотки, смакуя напиток, наслаждаясь его вкусом.

Значит, не было…

Сейчас я вижу, что он не врёт, и мне одновременно грустно и волнительно от того, что я ошиблась. Я словно надеялась, что беременна не от Кости, а теперь все надежды рухнули… Рассыпались в прах.

— Я согласна на повторение вечера… Если не поможет, то хотя бы проведу время в приятной компании, — отвечаю я и поднимаюсь на ноги.

Роман Валентинович провожает меня грустным взглядом, но не останавливает, и я выхожу из его кабинета. На душе становится паршиво, но лучи счастья пробиваются, стоит только подумать о том, что я проведу с ним этот вечер.

Едва я углубляюсь в работу, начинает звонить телефон. Я смотрю на экран и вижу, что это та самая «Мила» с вечеринки, но как говорить с ней, если я не помню даже, как познакомилась с ней?

И всё-таки, поборов свои страхи, я нажимаю на кнопку ответа.

— Привет, — улыбаюсь я и смотрю на взволнованное лицо девушки.

Сможет ли она хоть как-то помочь мне вспомнить себя?



— 19 -

— Привет, — с грустинкой в голосе произносит Мила. — Скажи мне — это всё — правда?

— Что именно? — пожимаю плечами я.

— То, что ты потеряла память! Мне написал приятель, который общается с Ромой…

Я прикусываю губу, понимая, о чём конкретно идёт речь: Роман поделился со своим другом тем, что у меня амнезия, а он, в свою очередь, передал информацию Миле. Вот почему она позвонила мне сейчас. Интересно, насколько часто и близко мы общались раньше?

— Да, это правда… И я знаю, что ты моя подруга только по фото из инстаграма.

— У меня к тебе важный вопрос: ты просила больше не писать тебе и не звонить? Твоё сообщение о том, что ты помирилась с Костей, души в нём не чаешь и хочешь быть только с ним, навсегда забросив моё дурное общество — это было написано тобой?

В глазах Милы блестят слёзы. Я широко распахиваю глаза, удивлённая её словами. Не знаю, могла ли я написать ей подобное…

— Прости, но я не знаю… Я бы могла сказать, что это была не я, но я ничего подобного не помню. Когда примерно это произошло? И где посмотреть это сообщение?

— Двадцатого числа прошлого месяца… — отвечает Мила и тяжело вздыхает.

Я открываю календарь на компьютере. Полтора месяца назад. Девятнадцатого я пришла в себя, а двадцатого ко мне приехал муж…

— Нет, я ничего не писала. Я тогда только пришла в себя… После аварии.

Я кошусь в сторону кабинета Романа Валентиновича и боюсь, что он выйдет, увидит, что я общаюсь по видеосвязи и примется ругаться, но по стуку клавиатуры понимаю, что он занят работой.

— Можно, я выцарапаю глаза твоему ублюдку-муженьку? Значит, это он написал… А я места себе найти не могла, всё думала, почему ты приняла такое решение, чем именно я тебе не угодила. Господи! Поверить не могу!

Костя не хотел, чтобы мы с Милой общались. Но почему? Должна была иметься весомая причина, чтобы написать от моего имени и надеяться, что правда не выплывет наружу.

— Прости! Не думаю, что что-то могло заставить меня написать тебе такое… Это всё так сложно. Сейчас я даже не знаю, как мы с тобой связаны. Ничего не помню. И… Я сейчас на работе. Работаю у Романа Валентиновича.

— Ого! Ты после такого жаркого поцелуя называешь его Романом Валентиновичем?

Мила смотрит на меня, прикусывает губу и чуть жмурится.

— Прости-и-и! Ты совсем ничего не помнишь? Вообще-вообще?

Я отрицательно мотаю головой и от обиды поджимаю губы. Сердце глухо стучит в груди, а тоска заполняет каждую клеточку души. Стискивая зубы, я стараюсь не позволять себе снова углубляться в те фрагменты памяти, которые в настоящий момент недоступны. Свист в ушах сопровождается вспышкой боли, бьющей по вискам.

— И о том, как поступил этот гад?

— Гадом ты называешь моего мужа, я так понимаю? — переспрашиваю я.

— Ну да! Его самого! Скотина! Я выцарапаю ему глазёнки, когда прилечу… Повыщипываю ему волосы на заднице без обезболивающих.

Я морщусь от отвращения, представив себе эту картину.

— Я не знаю, чем тебе не угодил Костя… но я не помню его. Совсем. И есть ещё кое-что.