Беременная для Зверя (СИ)

Звук его голоса знаком мне. Слышала однажды, как Зверь с ним разговаривал. Порох. Порохов Матвей. Тот, кто считается моим отцом. Знаю, что у него немного рябое лицо. Выцветшие от времени глаза.

Смотрю в его лицо осторожно. Всё подтверждается.

— Проходи, — Порох добродушно сгоняет кота с соседнего кресла, успевшего залезть туда. — Садись и смени носки с тапочками. Не хочу, чтобы ты простыла. Доченька.

Порох говорит дружелюбно. Но на коленях охотничье ружьё. Пальцы левой руки покоятся на курке.

— Подойди, — ласково просит. — Вот мы и свиделись, доча. Поцелуй своего отца, — хлопает по щеке, показывая. — Как хорошая девочка…

Пытаюсь вспомнить, что случилось. Я помню только, как я ехала в машине. С охраной. Помню огни дома Рустама, близко-близко. Рядом с домом дежурит скорая помощь. Мы поравнялись с машиной. Ворота распахиваются. Кого-то несут на носилках. Простыня пропитана кровью, рука покачивается… И всё. Дальше — темнота. Как отрубило.

— Ты меня похитил? Как… Что с Рустамом?

— Алиев Рустам отправился на тот свет к своему папашке. Был большой взрыв. От Зверя остались только ошмётки.

Отшатываясь. Порохов Матвей смотрит на меня холодно. Спокойно. Но с каким-то интересом. Зовёт «доченькой». Но в голосе — лёд.

Много льда.

Я не верю в его слова о взрыве. Я чувствую, что произошло что-то. Не только в доме Рустама. Но и с ним самим. Но что именно? Не получается сосредоточиться. Мысли расползаются. На осколки бьются.

— Долго ждать, пока подойдёшь? Или ускорить процесс?

Порохов опускает палец на курок ружья. Я снова двигаюсь в сторону двери. По сантиметру. Не свожу взгляда с чёрного дула. Оно медленно движется следом за мной.

— Я хороший охотник. Не искушай.

Стена. Лопатки касаются деревянной стены. Я перевожу взгляд вниз. На подтаявшую лужицу снега. Чуть левее — ботинки мужские. Не думая, всовываю в них ноги и опять бегу к двери.

Хлоп. Слева.

Хлоп. Справа.

Хлоп. Чуть выше головы.

Выбитые щепки летят в лицо. Паника морозит конечности. Порох стреляет холостыми. Но даже они могут убить.

— В следующий раз буду стрелять на поражение.

Я хватаю куртку, висящую на стене, напяливая поспешно. Странно, что Порох сидит. Одна нога выпрямлена больше, чем другая. Сломана? Вывихнута? Плевать!

Главное — убежать.

— Буду стрелять, — повторяет. — На поражение!

— Хотел бы убить — уже убил!

Я резко распахиваю дверь.

Не верю, что это Альпы. Пусть не врёт! Затащил меня куда-то в гористую местность. Таких и у нас полно. Плетёт небылицы.

— Далеко не уйдёшь, — слышится позади голос Пороха.

Дверь хлопает за моей спиной. Чиркаю молнией. Прячу голову в глубокий капюшон.

Делаю пару шагов в сторону. Меня резко сбивает с ног серой тенью. Валит на снег, нападая. Визжу от страха, видя пасть, клыки, смрад тяжёлого дыхания.

Меня резко поднимают. Отряхивают. Держат, как куль.

— Ты?

Смотрю в знакомые глаза. Слов не могу подобрать. Ублюдок… Предатель!

Немею от чувств. Меня заталкивают обратно в дом.

— Молодец. Сними с неё лишнее! — кивает Порох мужчине, стоящему рядом со мной.

Порох перемещает левую ногу в сторону. Осторожно. Морщится от боли.

— Сука. Давно меня не стреляли.

Отставляет ружьё, прислонив к креслу. Смотрит, как меня быстро раздевают умелые руки, снимая мужскую куртку и обувь. Гнусный предатель отходит. Но держится настороже.

Порох машет рукой.

— Подведи её ко мне.

Несколько шагов. Замираю возле Пороха. Гадаю, что дальше будет. Не знаю. Это же… психопат. Убийца жестокий. Таким мне его описывали.

Он резко выбрасывает руку вперёд, тянет меня за ворот, наклоняет к себе. К своему лицу. Смотрит. Прямо в глаза.

— Послушанию отцу тебя ещё научить придётся. Да? — дует на щеку. Там крадётся непрошеная слеза. — За щенка переживаешь, что ли? Не переживай, деточка, без мужика не останешься. Есть у меня на примете достойный кандидат…

Глава 105. Арина

Слова Пороха о других мужчинах вызывают омерзение. До сильной тошноты.

— У меня есть мужчина. Мой Зверь — Единственный. Другого не будет!

— Рот захлопни. Не говори мне про него! — угрожает. — Я тебя за достойного выдам замуж, — продолжает Порох.

— Достойный кандидат?

Оглядываюсь на молодого мужчину. Стоит рядом. Гордо плечи расправил. Смотрит прямо в глаза. Даже не в сторону не отводит. Не стесняется ничуть.

— Этот, что ли, достойный кандидат?

Медленно смотрю на парня с ног до головы и обратно. Как я только его вишней не подавилась?!

— Тахир достойный?! — спрашиваю. — Он Зверя предал. И тебя предаст!

Порох смеётся, хлопнув себя по ляжке.

— Кого-кого он предал? Не смеши, роднуля. Сынок, помоги сесть Арине.

— Сын?

Отшатываюсь от рук парня, тянущихся ко мне жадными щупальцами.

— Ну, не совсем сын. Я к его любвеобильной маман… кхе-кхе… захаживал, когда у неё уже пацан был.

— Матвей Алексеевич мне как отец, — благоговейно отвечает Тахир, с уважением глядя на Пороха. — Он спас мне жизнь. Ещё ребёнком. Я пойду ради него на всё.