Беркут

Сидим мы как-то с Гоголем вдвоём,
И «Вечера на Хуторе..» читаем,
И чай горячий мы вприкуску пьём,
Никола наш – счастливый, не узнает,

Что третий том написан на крови,
Писателем двадцатого столетья,
И пальцы стянуты у горловой петли,
«Живые души» лихолетья.

Безвременно ушедшие, они,
Сожжённые дотла в гремучих буднях.
В Соборе мы у Спаса на Крови
Помолимся за третий том подсудный.

Но догорает этот белый том,
Никола, ты смотри… Без сожаленья?
Язычники сминают в серый ком
Историю для жертвоприношенья…

Катакомбы 7

А эти дни развеет пеплом,
История не сложит мифы,
А в залах восседают кресла,
Из них нас делят только криво,

На белых, чёрных, в масках, в гриме,
На реки, на моря, на дамбы,
Строка не станет даже примой.
И что же, если бы, да, кабы…

А нас – жильцами в катакомбы,
Под слоем гумуса, в изгои…
И бродят там лишь только зомби,
И принцы… И принцессы крови…

А известняк… Он здесь крошится…
Но труд вложили мы недаром,
Там – наверху не застоится,
Отстроятся все божьи храмы.

Ручьём, рекой и в море канут,
Тысячелетьем нас разгонят.
Я видела в пещерах Данко…
Держал он сердце на ладонях!

Памятник клавиатуре 8

Мертва рифмованная нива.
Бег времени, и в одночасье
Мне пеленой твоей незримой
Закрыла на мгновенье счастье,

Где жизнь вливает соки в зрелость,
Где юность и млада, и чиста,
Где падает на землю спелость
Плодом налитым и пречистым.

Где нет хореев, ямб и правил,
Где говорят, смеются, плачут,
Где жизнь наитьем нашим правит.
Где нет размеров, и день значит

Для нас, для всех намного больше,
Чем рифмы мёртвые бумаги…
Кому отдать мне было горечь
И боль души… И белый трагик

Бросал огонь на волю… Случай
Стучал по клаве монитора,
Но всё же кем он был обучен?
Ах, случай, этот белый случай.

Без укоризны 9

Без укоризны нет искусства,
Но жизнь я выразить смогла?
И в сотах тех не стало пусто,
Не улетела та пчела,

Что каждый день нектар носила,
Зарёй вставала, на закат
Спешила, строила, лепила,
Чтоб соты все стояли в ряд.

И жизни нет без укоризны,
И я, надеюсь, видит бог,
Как от рождения до тризны
Я собираю этот мёд.

Без этих и без тех

Мне отойти? А мне в глаза плюют,
Не Пушкин я,и нет во мне их глянца
Хрестоматийного протуберанца.

Не подражай, строкой своеобразий
Кощунствую… Но нет здесь безобразий.
Читатель! Не беги так сразу,

Я креативами ещё поддам им газу.
На первой скорости поедет драндулет,
И на дороге он оставит след.

Я, думаю, не будет здесь альянса,
Не будет лоска, но чуть-чуть румянца…
Мне наплевать, ребята, на успех,
Я без затей, без этих и без тех…

Ах, луна, луна… 10