Бертолетова соль агентуры глубокого укрытия [СИ]

Президент уставился на министра и кинул собаку на ковёр. Выдавил:

— Что же ещё вы мне расскажите? Ракеты развернулись и летят на Вашингтон?

— Нет, этого пока не произошло. Но все наши боеголовки… Все оборудованные абсолютными средствами защиты от ПРО… Имеющие гарантию неограниченного ресурса…

— Господи! — закричал президент. — Говорите яснее!

— Все они сбиты российским спутником "Космос777" прямым лазерным ударом. Мы ошиблись.

У русских высокоточный лазер. Они могут сбивать не только флаги на Луне.

На столе президента зазвонил телефон красного цвета. Хозяин кабинета, глотнув воздух, схватил трубку. Хрипло обозначился:

— Да.

— Слушай, Жора. А что это за фигня с твоей стороны? Ты думал, у нас нет системы самонаводки фотонного пучка? Есть. Убедился?

— Э-э-э… Это не я.

— Ты знаешь, я набрал код на своём пульте и держу палец на кнопке. Главный Солдат со мной. Как ты думаешь, что мне делать с кнопкой? Жать?

— Не надо… Не жми…

— Хорошо. Не буду. Но… Аляска. Ты понял?

— Нет.

— Ты проводишь, — не знаю как, — в Конгрессе передачу Аляски России как долг, который забыли вернуть много лет назад. Ведь забыли? Забыли. И пусть Конгресс выплатит процент за этот долг. За проценты мы готовы взять Гавайские острова. Идёт?

— Э-э-э… Кхрм… кгм… кгм… я не очень понял. — Президент США кинул затравленный взгляд на своих соратников, выставивших уши.

— Но насчёт кнопки ты всё понял?

— Да.

— Тогда советую попытаться вспомнить заповедь Моисея по поводу долгов. Вспоминай, не бросая трубку, а я держу палец на кнопке. Может дать трубку Солдату?

— Не надо. Это ультиматум?

— Это добрый совет старого друга. Зачем нам, старым добрым друзьям ругаться из-за какой-то Аляски и дохленьких островов. Георгий, да у тебя этих островов — список за день не огласишь. А Вашингтон один.

— Я, возможно, соглашусь…

— Мы с Солдатом в этом не сомневаемся. Ты же умный парень. Но есть такое слово — гарантия. Мы хотели бы поверить в ту идею, которая стоит за словом.

— Что ты хочешь этим сказать?

— Вот что: сейчас, сию минуту, все твои субмарины — все! — делают пуск своими ракетами — мы будем считать, — вертикально вверх от плоскости земной поверхности и за стратосферой самоликвидируются. То же касается шахт и железнодорожных пусковых установок. На перекодировку и перезагрузку компьютеров мы даём пять минут. Я знаю, вы делаете это очень быстро. Джордж, время пошло. Мы с Солдатом ждём…

63.

— Послушай, друг. Невежливо как-то с дамами получилось. Я не ожидал, что у тебя такой вспыльчивый характер, — проговорил спутник ЦРУ российскому "Космос777".

— Да ладно там… Невежливо. Все они одинаковы. Ведь с тобой шуры-муры крутила, а как только я её потрогал, сразу и растаяла.

— Мда… Наши женщины падки на иностранцев. Особенно на русских. Но всё равно… Как-то не очень скромно… Бац — и нету. И всех подруг заодно.

— Ещё наштампуют, — уверенно ответил 777й. — Ты ей предлагал слетать на Марс?

— Да. Это моя мечта с монтажного ангара.

— Давай со мной. Зачем нам бабы? Женщина на корабле — плохая примета. А жизнь это и есть Плавание. Особенно, наша жизнь.

— Да, да. Ты прав, дружище. Конечно, ты прав. Ой, брат, ты смотри! К нам, похоже, гости!

В стратосферу Земли из всех океанов поднимались сотни боевых ракет курсом на Вселенную.

64.

Ночной Киев прекрасен своей огненной угловатостью теней. То падающих в пучину ада, то взлетающих в поднебесье. Конгломерат света и тьмы преследует и завораживает. Многоглазые шестнадцатиэтажные чудовища не дремлют: несколько глаз горят таинственными огоньками, скрывающими таинство вершения материи из духа. Маленькие церквушки оборонительно погружены в облако неприступности и ночной мглы. Большие рестораны обворожительно зовут в свою огненную пасть мотыльков, чтобы опалить им крылья, возможно навсегда. Огни звёзд отражаются в Днепре, как души вечных странников, идущих по пути, определённым неведомо кем. Или Богом, или Дьяволом, или Человеком, то есть помесью того и другого.

Небольшой флигилёк на Подоле, на перекрёстке улиц, мерцал слабым светом в глубине окон-бойниц. Дом Петра Первого — так было написано на табличке.

Чёрный кабриолет, приехавший издалека, мягко подкатил к флигелю и замер, слившись с темнотой Подола. Из машины вышли двое, и зашли в дом, где их ждали. Над круглым столом горела неяркая лампа с зелёным абажуром, мягко освещая комнату.

— Я рад вас видеть. Располагайтесь, — приветствовал гостей хозяин, мужчина очень склонных лет, одетый в монашескую рясу.

— Вам послание от Магистра, — проговорил один из приехавших, молодой человек, с восточным типом лица и протянул старику конверт с красной печатью. Тот взял, осмотрел печать, и положил конверт на стол. Пристально посмотрел на гостя. Сказал:

— Вы из Московского анклава. Вас зовут Себастьян?

Тот кивнул. Старик повернулся ко второму гостю. Это была молодая женщина. Спросил её:

— Вы Сара?

Та кивком головы подтвердила его слова.

— Хорошо, — продолжил старик в рясе. — Подождите минуту.