Бессмертие наемника

Мы прогуливались по тенистой аллее, совершенно забыв о времени. Алена смеялась над очередными случаями из жизни своих многочисленных подруг, а я рассеянно кивал, с трудом улавливая нить ее рассказов. После «Войны за Необулу» я был весьма утомлен, потому что на создание книги у меня ушло ровно две недели. Срок весьма небольшой. Кроме того, меня терзало чувство, что в написанном мной не так уж много… «художественности», что ли… В документальность верить было бы глупо, но странное ощущение одолевало меня с неослабевающей настойчивостью. Я вспоминал периоды необъяснимой уверенности в том, что все написанное — правда. Насколько же близко я был к настоящей катастрофе?! Теперь я находил утешение в том, что скоро мой отпуск закончится, я снова займусь своей настоящей работой и выброшу весь груз лишних фантазий из головы. Однако кто-то внутри меня ехидно посмеивался и прозрачно намекал на то, что история вовсе не закончилась, а даже наоборот. Все только начинается…

— Ты до сих пор «между звезд»? — заметив мою отрешенность, спросила Алена.

— Наполовину, — признался я.

— Спускайся, ахеец, я не намерена делить тебя со всякими там Софиями…

— Она же старше меня лет на десять, — усмехнулся я. — К тому же вымышлена.

— Ты в этом уверен? — неожиданно серьезно спросила Алена.

— Почти. — Я пожал плечами. — Не знаю, что говорит в таких случаях современная психиатрия, но я действительно не уверен…

— Тебе надо выспаться, — решила Алена и, ухватив меня за руку, потащила к искрящемуся в солнечных лучах фонтану, — а пока умойся.

Я послушно подставил под брызги лицо и, постояв так немного, вытер ладонью осевшую влагу.

— Действительно легче, — сказал я Алене и, кивнув, поздоровался с сидящим на ближайшей скамеечке человеком.

— Это кто? — шепотом спросила Алена, наклоняясь почти к самому моему уху.

— Один знакомый пилот… — начал было я и замолчал.

Алена перевела изумленный взгляд на меня, потом снова посмотрела на читающего журнал мужчину и спросила еще тише:

— Надеюсь, он летает на нормальном самолете?

— Его фамилия Дремов, — совсем пресным голосом ответил я и уселся на мокрый парапет.

— Не шути так, — потребовала Алена и снова уставилась на мужчину. — Он стал прототипом для того капитана?

— Я не знаю, как это объяснить, но думаю, что это и есть тот капитан, — неуверенно ответил я.

— Твое психическое состояние снова начинает внушать мне серьезные опасения, родной, — пытаясь говорить в шутливом тоне, сказала Алена. — Литературные герои не разгуливают по паркам среди бела дня. Приди в себя!