Бесстишие

Ах, если бы велением сознания
Я мог, как шкуру змей, свой старый и изношенный покров…
Ментальный пласт несбывшихся надежд и квелых воплощений
Сбрасывать…

Тогда бы жизнь была иной.

Мне не пришлось бы серость дней и боль обид вынашивать.
И все забыл бы, и исчезла боль.
Из кожи вон – из жизни вон,
И вон из мыслей!

Но трудно воплотить сию затею.

Ведь невозможно человеку стать, хоть на мгновение, змеем.
И перестать страдать…
Пусть бьется мой порыв о недосказанность метафор…

И прочат снова мне мои разбитые ладони,

Что нет решений.
Вокруг лишь промежутки между строк и новые запои…
Лишь новые попытки, обреченные на смерть.

И что мне делать? Как гореть, чтоб не сгореть?

Как жить?
Как змей, питаясь плотью?
Как кровь тогда мне пить, не став от этой крови одержимым?
И есть ли путь без жертв?

Смирение?

Отчаяние?

Так пусть тогда вот так.

Не змей, но ношу эту лишнюю я сброшу!
Пусть вместо кожи скальп…
И лучше буду выглядеть ужасно и противно,
Но не сравнится боль моя внутри
И внешняя «счастливая» картинка.

«Время идет, кружится день…»

Время идет, кружится день.
Он, как загово

ренный, ходит по кругу.Красная тень, выключен свет.
И выключен я. А он все по кругу.

Изжилась мечта, разбился сосуд,

И вылетел джинн из старой бутылки.
Я просто лежу, вжимаясь в себя,
А день все бежит без остановки.

Проходят часы, сменяя рассвет,

Сжирая закат, в предтече затмений.
А мне наплевать на бионевроз,
Расслабленный ужасом, жаждет ответов.

Вопрос не вопрос, а может, и нет.

Возможно, их нет, всех этих вопросов.
Я просто лежу, предметом лежу,
Бесцельно, но есть логический смысл.

Я просто лежу, закрывший дыру,

Прикрытый собой и пленочным телом.
Проснусь, проживу, усну и проснусь.
Мой цикл, не день, но под пистолетом.

Лежу и лежу, свой быт торможу,

И вдаль ухожу от старых привычек.
А день все бежит, как глупый бежит,
Сметая меня… А я гармоничен.

Навеяло. Проза

Представим себе просторное пшеничное поле. (Самое просторное, которое вы только можете себе представить!) Посередине этого поля на круглом табурете сижу я и курю «Беломор». Ветер ласково обдувает мою челку, и все замечательно… «Прекрасная погода», – подумал я и достал из кармана сотовый телефон, моментально запечатлев местный пейзаж. Умиротворение. Спокойствие. Блаженство. Мне никогда не было так хорошо!

Проходит время. Перевернем лист бумаги и нарисуем другую картинку. Прекрасная погода, я сижу в середине поля. И все то же самое, только повеяло каким-то унылым одиночеством. Я в этом поле сижу уже несколько часов, абсолютно один. Становится тревожно. А если я так и буду дальше тут сидеть, до конца дней? Курю «Беломор», точнее уже просто маниакально скуриваю. И плачу. Я такой одинокий, мне так плохо в этом поле, черт возьми! Лучше бы я и вовсе сюда не приходил…

Время движется. Новая страница. Я по-прежнему сижу. Мне не хочется никуда идти, мне страшно. Я боюсь сделать неправильный шаг. Я заблужусь, не выберусь… Это гребаное поле такое огромное, а я просто маленькая песчинка… Паника.

Проходит еще время…

Потом еще, и еще… Сигареты кончились. Осталось только лишь тело: некогда счастливого, некогда одинокого и навечно потерянного человека…

«Колышется сердечко…»