Без чувств, без эмоций, выжить (СИ)

— Позвольте провести вам экскурсию по нашему городу. — Вторит мужик на хорошем английском, словно говорит на нём с детства, и мой взгляд скользит по драным джинсам с сальными пятнами, непонятного цвета футболке, то ли она всегда была светло-серой и приобрела чуть желтоватый оттенок, то ли она всё же была белой и с ней произошли такие метаморфозы, придав серо-жёлтый оттенок. Волосы скатались в объёмные и торчащие в сторону клоки и в целом его овевает ореол немытых волос и недавно нестираной одежды.

— Проведи. — Хамовато бросаю ответ, стряхивая пепел. Экскурсовод впадает в стопор.

Судя по реакции, его схема рухнула, скорее всего, после «нет, спасибо», хотело попросить денег на поддержание культурных объектов Линц, но «что-то пошло не так».

— Денег хочешь? — Спрашиваю, одёрнув солнечные очкиМолчит.

— Что хотел? — Может, из английского он знает лишь, дежурные фразы: «проведу экскурсию» и «дайте денег»?

Подёргивает плечами, уходит.

— Подожди. — Тушу сигарету в недопитом кофе. Иду за ним. — Мужик, постой.

Останавливается.

— Хочешь заработать? — Он смотрит на меня обиженным взглядом, словно я только что обругал его последними словами, плюнул в спину.

— Я не готов на это ради денег. — Отвечает он на хорошем английском. Всё же понимает международный. Вот, так и бомж.

— Я не понимаю вас? — Вздёргиваю брови не произвольно.

Он опять молчит.

— Не готовы на что? — Повторяю я.

— За секс со мной. — Говорит он.

— Я тоже не готов на секс с тобой[1]. — Усмехаюсь. Не могу подобрать слова взамен «схема», пусть будет, — мне нужно решить вопрос с машиной. Вы в этом мне поможете, у меня будет машина, у вас тысяча евро.

— Нет. — Тут же отвечает он.

Да ты что охренел? Хотелось закричать. Выдыхаю, смотрю, молчу, думаю. Наверное, я перегнул с ценой.

— Почему?

— Зачем мне эта ответственность?

— Какая ответственность?

— Вам нужна машина для чего-то нехорошего. — И добавил, — наверное.

— Я иммигрант, у меня нет паспорта Евросоюза, но я хочу машину. Я понимаю, что вы переживаете, но ничего не произойдёт. Если что-то произойдёт, вы всегда сможете сказать, что машину угнали.

— Могу.

— Что можешь?

— Сказать.

— Тысячу евро хочешь? Пошли в автосалон. Где здесь автосалон?

— Тогда две.

— Две машины?

Две тысячи евро. — Мужик, блин. Ты охренел? Пронырливый какой. Нужно было с пятисот начинать.

— Ок. Две тысячи. Пошли.

— Тогда в BMW.

— Что BMW?

— Машина БМВ

— А что не Ауди?

— Можем и ауди.

— Хорошо, давай БМВ. — Наверное, хоть так мечту реализует. Окидываю его взглядом. — Только нужно тебя привести в норму, а то в салон не пустят. Где здесь какой-нибудь недорого́й отель?

— Там. — ткнул он пальцем.

— А банкомат?

Пока банкомат трещал, отсчитывая купюры, мой сопровождающий переминался с ноги на ногу у входа, я осознаю, что это будет весьма странная история, когда даже умытый и причёсанный мужик, в провонявшей одежде в сальных пятнах зайдёт в автосалон и откроет конверт… Очень красивая история будет для менеджеров, но потом этим будут долго смаковать. Пришлось ещё быстро решать и этот вопрос. Прикинув размер, пока он ждал на улице, накидал одежды на прилавок улыбающегося кассира, она что-то спрашивала на своём языке. Я улыбался и кивал.

— English? — Вдруг спрашивает она.

— No, France. — Я легко имитировал специфичную «р» и носовую «н» не доводя язык до нёба, ну и к тому же обладая типичной европейской внешностью, хорошо подходил в этот образ. Изменив, обычной легенде «я из Польши», сегодня оказался французом. Здесь может быть вполне достаточно поляков.

Но она может знать французский, как тогда в аптеке в Венеции, фармацевт перечислил итальянский, французский, испанский.

Пожалуйста, нет.

И она пожимает плечами, я выкладываю наличные.

Улыбается, складывает одежду в бумажный пакет.

На выходе меня чуть не бросило в жар. Моего бомжа нет. Как же? Ну, как же так. Ах, нет, вот он, сбоку здания.

— Пошли? Где отель? И, кстати, минус сто евро, за новое облачение.

На вывеске три звёзды. Заходим, колокольчик звякнул, появляется мальчик на ресепшен.

— Гуд дей.

— Гуд дей. Нам бы номер.

— Паспорт.

— Паспорт давай, — чуть было не толкнул мужика вбок.

Мужик протягивает паспорт, надо же не удивил, его имя Ганс.

Мальчик стучит по кнопкам, морщит нос.

— Ваш паспорт?

— Мой паспорт зачем?

— Таковы правила?

— Я здесь жить не планирую. Я лицо сопровождающее. Заведу его и уйду. — Мальчик смотрит на меня и молчит, моргает и смотрит на меня.

Положил сто евро, завершив фразой.

— Сдачи не надо.

Портье протягивает магнитный ключ, а лацкан выдаёт правду «белбой». Три звёзды, белбой? Вот, уж точно удивительная страна. Интересно, а на завтрак в этом отеле готовит повар с мишленовской звездой, и напитки в мини-бар выставляет сомелье?

— Номер сто четыре.

Номер миленький, но маленький и пошарпанный. Бежевые крашеные стены с чёрными штрихами в местах активной эксплуатации. Коричневые шторы, разнокалиберные светильники на пошарпанных прикроватных тумбочках. Наивно полагал, что подобное в провинциальных российских отелях, кои повидал не мало, но это Австрия.

— Вы говорили, секса не будет. — Заявляет Ганс.