Без маски

Все. Первый час ночи. Зайти на кухню, хлебнуть чайку – и на боковую, ничего больше не перечитывая и не исправляя. Утром намечается очередной редакционный Великий Хурал и надо пораньше встать и помыслить о перспективах.

Все перелилось в слова, воплотилось в образы – и отошло, отгорело, застыло. Будем жить дальше.

Только отошло ли?

Коротко и встревоженно звякнул звонок в прихожей. За дверью – зареванная Марина Рябчун, за ее спиной хмурый Борис.

– Костя пропал… Ни записки, нич-чего-о!..

Чашка выпала из моих рук. В комнате кто-то невидимый, железный копался в папке, с шорохом листая страницы.

Неужели и я обрел способность видеть будущее? Неужели и я – тоже?..