Без покаяния

У времени новые выси,
Белеют окурки асфальта,
Скорбит ли по гениям Пресня?,
В телах задыхается Мальта…
И всем наплевать на пороки.
Разящие дула подвалов,
И всем всё равно… Только боги…
Смотрели из-под завалов
На красные гроздья рябины,
На жесткую поступь вандалов,
Не любят они наши зимы,
И неба седую усталость…
Отринуты истины, боги
На небе рыдают и стонут,
И гордость вдруг падает в ноги,
С мольбою стоит у амвона…
И просит она подаянья
В достоинстве, силе и чести,
Исправьте её все изъяны,
Зачем вам такие невесты…
Глумление силы стихии,
И бездна разинула пасти…
И нам обойти бы полмира,
Чтоб душу сберечь от напасти.
Нижтожество празднует, верно,
Свистит, негодует и брезжит
Рассветом… вздымается пена
Конвульсий в болезненный кризис,
Болит ли предчувствием сердце?
Стенает в октавах рассудок…
И низкочастотные герцы
Ломают поля незабудок…
Почём на Руси рифмы стоят?
Продажно души вдохновенье…
Ломаются строки от боли,
И ваши, и наши мгновенья…

Семь футов под килем!

Белые перья, индейская шхуна,

Триста зарубок на стрелах моих,

Мне не изменит острог и коммуна,

И не поверят лишь боги и стих,

Мне не изменит душа и зазноба,

Тысячи милей и волн забытьё,

Верно ложатся пиратские дроби,

Море остудит сердце моё.

Штормы волнАми порушило скалы,

И в океане стреляет ружьё,

На этой верфи — кораллы и камни,

Море — ты жизнь и несчастье моё!

Шхуны и пирсы, кабак и застолье,

Берег Надежды! Причалит баркас,

Шнапсом промочим пиратское горло,

Выдраим палубу, вытрем компАс.

Чайки кричат, волны моют мне ноги,

Снова с тоскою смотрю на тебя…

Ах, не люблю я речные пороги,

Штормы и море — стихия моя!

Снова на мачты поднимутся флаги,

И на моря мы идём и на дно,

Сотню пудов — нам под килем и браги!

Мне пожелайте всего одного,

И разудалые песни на кубрик,

Хмель не помеха, на море ведь штиль,

Море — стезя и могила для шумных,

Дерзких и смелых — на тысячи миль!

2016.09.10.

Короткая глава

Короткая глава, продажные авгуры,
Сотрётся белый шёлк… моё ли житиё?
Над письмами его горели абажуры,
И ангелы стрелЫ точили остриё…
Мне вздрогнуть и забыть? Пустое ведь эстетство?
У Трубецких — финал… нам быть или не быть?
Остыл ли мой очаг небесного соседства?
Не видел белый свет моих стихов ланит,
Писала я роман — «Любовь его, Иова»…
Остыл он мой очаг, кружилось вороньё…
Как жаль, что разлюблю его опять я снова,
И небо догорит, закатами — быльё…
Я летом напишу о нежности, и песни
Другому посвятив, забуду этот день,
И снова оживут в Полесье том Олеси,
Как быль в моём окне и света свето-тень…
Уж не мечтать и мне… быльём покрыты струны,
И новая глава печатает мираж…
Но пусть поют в душе былинами Гаруны,
А нужен ли кому мой тысячный тираж?..
Уж не мечтать и нам, померкли все дисплеи…
Ещё горит камин, и кошкой трётся слог,
Пойду и я гулять на будущей неделе,
Средь зелени аллей под сигаретный смог…
2016.09.11.

У Никольских Ворот…