Без права на эмоции

Глава 1

- Доктор, как она?

Сквозь пелену тяжелого сна, навеянного успокоительными, услышала я беспокойный голос своего отца.

- Ничем порадовать вас пока не могу, товарищ полковник, - устало ответил мой лечащий врач. – Никак не придет в себя. Уже и лучший психолог Москвы с ней работает, а она все в прошлом находится, ни с кем общаться толком не хочет. Хотя сдвиги, конечно, есть. Пускай не такие, как нам хотелось бы, но все же.

- И что же мне делать, доктор? Может забрать ее домой лучше?

- Я уже сам об этом думаю. Дома и стены лечат. Авось, там придет в себя, бедняжка.

- Стены то лечат, да вот только если бы эти стены не напоминали ей о муже, - проглотив комок в горле тихо ответил отец.

- Давайте так. Вы ее заберете сейчас. А там посмотрим. Сюда всегда можно привезти ее будет, если уж совсем никак без больницы. Препараты я вам выпишу, сиделку пришлю, ну и будем ждать. Такую тоску только время лечит.

- Хорошо. Я посижу с ней и подожду, пока она проснется, можно?

- Да, конечно. Если что-то понадобится, я буду у себя в кабинете, - ответил мой врач и вышел из палаты.

Я открыла глаза и посмотрела на своего отца, сидевшего возле меня на стуле.

- Папа, - тихо прошептала я.

- Дочка, Оленька, - радостно проговорил отец и сел подле меня на кровать, взяв мою ладонь в руки.

- Папочка, ну что ты каждый день ходишь ко мне? У тебя работа такая важная, времени на отдых и так нет почти, а ты еще и здесь столько находишься.

- Ну что ты такое говоришь! Твое здоровье важнее всего для меня! – на глазах отца появились слезы, и он прижал мою руку к губам.

Я смотрела на своего отца, высокого статного полковника с седыми волосами и уставшими глазами, и меня начинало точить изнутри чувство вины. Я, молодая двадцатипятилетняя дочка, должна была бы сейчас в такое тяжелое военное время быть ему опорой, а сама валялась в больнице с нервным срывом, спровоцированным гибелью мужа – разведчика. Я все прекрасно понимала, но ничего не могла с собой поделать. Липкое, скользкое горе никак не хотело отпускать меня из своих объятий.

- Оленька, - ласково обратился ко мне отец. – Доктор говорит, что тебя можно забрать домой и там уже продолжить лечение. Поедешь?

- Да, папа, поеду. Тебе будет так спокойнее. Только сиделку не надо, я справлюсь сама.

- Ты уверена? – недоверчиво спросил отец.

- Уверена. Не бойся, ничего я с собой не сделаю. Ты ведь тогда не переживешь, я знаю, - поцеловав отца в щеку я встала с кровати, накинула халат, и под руку с отцом вышла из больницы, и направилась к стоящей на улице машине.

- Ольга Александровна, я так рад вас видеть! – радостно воскликнул водитель моего отца, Григорий, мужчина лет шестидесяти в отменно наглаженном костюме и начищенных до блеска сапогах.

- Спасибо, я тоже рада тебя видеть, - улыбнувшись ответила я ему.

- Вот это другое дело. Улыбнулись даже. На поправку давайте теперь, надо жить дальше, Ольга Александровна. Отцу вашему поддержка такой дочки сильно нужна. Правда ведь, Александр Васильевич? –хитро прищурив глаза спросил водитель у моего отца.

- А то как же! Один как перст дома, со стенами буду скоро разговаривать, - усмехнулся отец и поцеловал меня в макушку.