Без права на слабость (СИ)

Lera:

Бла бла бла…

Вся твоя теория разбивается об одну банальную истину – мы не можем выбирать, кого нам любить. И тем более не в силах отключить эту функцию.

beda:

Чушь.

Lera:

А вот и нет!

beda:

Упрямая?) Хм-м… никогда не мог устоять перед вызовом. Может, продолжим наше общение в личке?

За окном бледно серыми красками брезжит рассвет. Я с дотошностью сыщика штудирую нашу с Тимуром переписку, неоднократно перечитываю каждый абзац, и не устаю поражаться своей слепой наивности. Ведь даже заманивая меня в ловушку, он оставался предельно откровенным. Да, накинул пару лишних лет, зачем-то бессовестно приукрасил достаток, но в главном сохранил себе верность – хоть трезвым, хоть в дымину пьяным Беда всеми силами бежит от привязанностей. На что я надеялась, соглашаясь на свидание?

Нет, умом я точно не думала – с ним это не прокатывает. Когда вмешиваются эмоции сложно сохранять непредвзятость. Сначала то было любопытство, благодарность, интерес, симпатия. Затем страх, стыд, обида… нежность. Переживания сменяются так быстро, что я перехожу к новому не успев распробовать начинку от предыдущего. Вот если б узнать его получше, мы могли бы попробовать помочь друг другу…

Но, к сожалению, до истоков такого поведения мне докопаться не удалось. Сплошные рассуждения, ни излияний, ни имён. Даже персона его бывшей девушки упоминается так обтекаемо, что возникают серьёзные сомнения в реальности её существования.

Может оно и к лучшему: нет отношений – нет проблем. Что-то в этом определённо есть. Ну да ладно, нехорошо ломиться в закрытые двери. Во всяком случае, стоит хотя бы сделать перерыв и, к примеру, поспать оставшиеся до подъёма пару часов.

* * *

Мне снова шестнадцать. Я сижу за столом на кухне и пытаюсь не уснуть, читая заданный на завтра отрывок из Онегина:

Дай окроплю святой водою,

Ты вся горишь… – «Я не больна:

Я… знаешь, няня… влюблена».

– Дитя моё, господь с тобою! –

И няня девушку с мольбой

Крестила дряхлою рукой.

Господи, какой бред! Такое впечатление, будто у этой инфантильной Татьяны совсем нет других интересов кроме стенаний о своих высоких чувствах. Неудивительно, что Онегин смылся в закат. Вот мне Женька Морозов ещё с первого класса нравится. И что с того? Я вспоминаю о нём только когда вижу.

Неожиданно дверь открывается, и мои мучения прерывает промокший до нитки отец. Снова зонт на работе забыл.

– Виктор, ты посиди пока на кухне, Лера тебе горячего чая нальёт. Я быстренько переоденусь и приступим.

Я перевожу недоумённый взгляд ему за спину и только сейчас замечаю незнакомого парня в белой вылинявшей рубашке.

– Привет, – солнечная улыбка гостя ласковыми тисками сжимает мое сердце.

Что там няня говорила про святую воду? Мне б сейчас пригодилось ведёрко, голову остудить. Вспыхнув, пытаюсь взять себя в руки и что-нибудь ответить, но мысли сбиваются в кучу, толкаются где-то в уголке сознания, напрочь лишая меня дара речи.

Наверное, так бывает, когда тебе всего шестнадцать, а ты безвольно тонешь в чужих глазах и вдруг отчётливо понимаешь вот она – та самая любовь, которая сжигает мосты и ставит на колени монархов. Своевольная, бескомпромиссная, возвышенная.

Даже во сне я осознаю, что Звягин всего лишь видение, яркое воспоминание из прошлого, но эта улыбка, бархатный голос, запах весеннего дождя – всё то, что могло стать частью нашей счастливой истории, да так и не сбылось – всё такое реальное!

– Виктор! – срываюсь вперёд. Тяну к нему руки, покрытые пеплом прогоревшей листвы, пропахшие одеколоном сводного брата, забрызганные кровью загубленной птицы.

Звягин молчит.

Воды натекло по самые щиколотки. Я скольжу босыми ногами по полу, падаю, поднимаюсь, снова бегу, но он не приближается. Только улыбается грустно – чуть укоризненно, как будто видит насквозь все мои грешные поступки и желания. Так стыдно…

Наша любовь была слишком светлой для предательства. Она не знала сомнений, не боялась ревности. Безупречный в своей чистоте исходный опыт.

Мне холодно. Хочется так много ему сказать и ещё о большем спросить, но не выходит. «Ну же! Ты столько мечтала об этом. Говори. Хотя бы простись!» – кричу я себе, падая перед ним на колени. Без толку. С онемевших губ не слетает ни звука.

Высокая фигура медленно занимается пламенем, словно не вода это, а горючее. И сердцу становится тесно в груди. Оно горит от боли вместе с ним. На последней минуте жалобно всхлипывает гитара. На последних секундах – когда огненные языки добираются до бледного лица – раздаётся родной до мурашек затихающий голос.

Виктор напевает песню, которую написал для меня перед самым отъездом, всего за пару дней до собственной гибели:

Мы с тобой добежали до края,