Без права на жизнь

Это оказалось не шоссе. Высокий бетонный забор с редкими фонарями, метрах в пятидесяти чернеет проезд. Камер нет, уже хорошо. Подхожу, заглядываю. Нормальная дорога из бетонных плит, по обе стороны опять забор, угадываются окрашенные в серый цвет металлические ворота. Промышленный шум и не менее промышленный запах недвусмысленно намекают, куда я вышел. Технопарк, говоря по-нашему, промзона. Металлический лязг, открывается калитка в ближайших воротах. Сдаю за угол, наблюдаю. Выходят человек пятнадцать в знакомой униформе, с кем-то за калиткой прощаются, шагают вглубь промзоны. Так, похоже, с подготовкой я угадал. На мне практически такая же форменная синяя куртка, брюки, кепи и высокие ботинки, как на отходящих. Собрать комплект стоило немало трудов, но разве есть преграды для Черного Теха? Вид формы внимательно изучил во время наблюдений у ворот. Сумки почти у каждого… Да, у двоих что-то похожее на мою. Куда они идут? Судя по спокойной, усталой и неспешной походке, охранники сменились с ночного дежурства.

Ещё раз открывается калитка, выходят пять человек. Что-то не то… Оп-па, да это же женщины. Первый раз вижу живьем местных дам. Впереди из следующих ворот выходит очередная группа. Решаюсь. Отмываю ботинки в глубокой луже у дорожки, выхожу на дорогу и неспешно, подражая охранникам, иду. Регулярно лязгают калитки, вот я уже рядом с очередной компанией. Сохраняя отрешенное, спокойное выражение лица, рассматриваю соседей. Кто-то выбрит, кто-то нет, обычные парни. Лица, правда, холёные. Нет, это я привык к виду людей на свалке. Надеюсь, сам не очень отличаюсь от охранников. Вчера (уже вчера!) вечером побрился, неделю назад мне прилично поправил прическу Кыш. Там на свалке уже тоже утро, Рыба и Пауэр отдали письма. Надеюсь, меня поймут правильно.

Ловлю взгляд одного из охранников. Не понял? Он явно пытается меня вспомнить. Увидев, что смотрю на него, парень улыбается и кивает.

— Привет!

— Привет.

— Теперь ты тоже здесь работаешь?

Ничего себе вопросик! Что происходит? Узнан мой предшественник, или меня с кем-то путают? Говорит на упрощённом английском, этим я владею прилично.

— Как видишь.

— Отлично. Тяжёлая ночь?

— Да. Бывает лучше.

— А у меня отличная. Продрыхли в дежурке, как младенцы, только за камерами посидеть пришлось.

Охранник оживленно болтает, я поддакиваю, обходясь уклончивыми ответами. Нужна дополнительная информация. О, что-то он говорит, привязанное к дате.

— …та красотка, с которой ты сидел в «Снежной лакомке»…

— Дружище, подожди, а когда ты это нас видел в «Снежной лакомке»?

— Когда? Как раз перед рождеством.

Рождество я провел на свалке. Точно, меня с кем-то путают.

— Знаешь, дружище, твоя герлфренд очень эффектная, я вообще западаю на блондинок. Конечно, заметно, что она старше тебя, но такая куколка… (подмигивает, причмокивает губами. Я держу невозмутимое лицо.) А тебя я не сразу узнал. Эти усы, да и похудел ты, по-моему. Занялся спортом? Или куколка дает жару? Ха-ха-ха.

— Женщины любят спортивных мужчин.

— Это да. А я понял, почему ты отрастил усы! Ты действительно похож на Питерса. Давай угадаю: это тоже красотке захотелось?

Питерс, Питерс… А, актер, играющий Черного Теха! Изображаю фирменную ухмылку, собеседник одобрительно смеется, кивает. Вот что значит: болтун ― находка для шпиона. Удачно попался разговорчивый охранник, мы со стороны ― два весело болтающих приятеля. Смущают две вещи: за кого он меня принял и куда мы идём? Впрочем, на последний вопрос ответ уже есть. Впереди большая площадь, на ней разворачиваются новенькие, чистые автобусы белого и кремового цветов. Ведомый собеседником, подхожу к группе охранников. С ним здороваются, на меня смотрят безразлично. Не знают. Ну, и ладушки. Интересно, как идёт оплата в автобусах? Похоже, что никак: нет номеров, классическая «вахта». Вот загружается очередная группа, не задерживаясь, рассаживаются. Автобусик, рыкнув движком, отъезжает. На крыше солидные белые в красную полоску баллоны. Помню, читал ― это баллоны с водородом, безопасно и экологично.

— Что говоришь, дружище?

— У тебя не будет одной сигареты?

Так, в этом мире нет ничего бесплатного. Стреляющий сигарету обязан её потом отдать. А почему он уверенно просит? Я же не курю… Курит тот, за кого меня приняли! Хорошо быть предусмотрительным. Лезу в карман, достаю начатую пачку престижного курева. Там восемь сигарет. Достаю одну, протягиваю.

— О, ты «Люкс» куришь! Красотка балует?

Ещё одна фирменная ухмылка.

— А сам что, дружище?

— После такой ночи никакого желания.

— Да, бывает.

Перескакивая с темы на тему, он оживленно треплется. Фильтрую текст, вычленяя главное. Парень из категории болтливых бабников, основной мозг в головке. Того, за которого меня принял, запомнил исключительно из-за красавицы-подруги. Уже третий раз пытается пошловато уточнить, чем я, такой невзрачный, привлек куколку-блондинку. Отшучиваюсь. Черт, как-то он меня уже утомил. Да и вообще, адреналин, похоже, вышел, накатывает усталость.

— Что-то ты совсем засыпаешь, приятель. Покурил бы, полегчает.