Без Веры... (СИ)

… а видно, к сожалению, не слишком много! Но правда, слышно хорошо, сводный церковный хор старается вовсю, сотни здоровых глоток придают молебну необыкновенную торжественность, которая лично мне кажется несколько инфернальной. Не знаю, почему так…

Снова начинает сыпать мелкий колючий дождик, а молебен всё длится и длится. Мелькает неуместная мысль о зассаности окрестных дворов и подворотен после богослужения, и пропадает.

Мёрзнут ноги, начинают мёрзнуть уши. Вот ведь… и оделся по погоде, но настолько уже привык, что по городу передвигаюсь чуть не вприпрыжку, несколько неподрасчитал.

Наконец, неизвестные отцы возглашают «христолюбивому всероссийскому победоносному воинству многие лета», и праздничный концерт заканчивается, начинается патриотический митинг.

Ораторы, сменяя один другого на трибуне, надрывно вещают что-то толпе. Но за их спинами не стоят церковные хоры в сотни глоток, и получается в итоге скорее выкрикивание лозунгов.

«Не видно ни черта», — злюсь на Глафиру и всю эту дурацкую ситуацию. Сильно не факт, что я бы попал поближе к… хм, сцене, но это была бы уже моя собственная промашка!

— … вытеснять немцев! — приносит ветер обрывки речи. Слышно и без того очень плохо, так ещё и в толпе начали разговоры. Одни шумят, поддерживая оратора, другие ведут свои собственные речи, а в итоге…

— … долой немцев! — принесло ветром, и толпа охотно откликнулась на этот лозунг.

С криками «Долой немцев» народ начал расходиться с Красной площади в погромном настроении. От неприятия ситуации в целом ноют зубы, но…

Я прекрасно знаю, что во всей Европе сейчас происходит примерно одно и тоже! Разница только в лозунгах, но везде — требования крови, смерти, территорий и репараций!

И справедливости — так, как её понимают бенефициары этой войны, выкрутившие на полную мощь излучение башен прессу, выразителей общественного мнения, политиков и прочих людей, которых по справедливости нужно — судить!

Не могу сказать, что войны можно было бы избежать. Нет, наверное всё-таки нет… Но это сейчас — нет! А пять лет назад? Десять? Двадцать? Неужели правительство не видело, что его недальновидная политика втягивает Российскую Империю в войну?

Войну за чужие интересы! Я могу быть сто раз неправ, да и Германская экономическая политика не была для Российской Империи дружественной. Но неужели нельзя было решить это ранее?

Сесть за стол переговоров, поделить сферы влияния. В крайнем случае, подстелить соломки в преддверии грядущих неприятностей!

А сейчас Его Величество влез в войну потому, что не умеет просчитывать ситуацию на десятилетие вперёд! За французские и британские кредиты, которые возвращались обратно необыкновенно быстро и без особой для нашей страны пользы…

… а эти — радуются! Они видят не гробы и разрушенную экономику, а медали и ордена, Проливы и репарации! Идиоты…

… обыватели, каких большинство. Не способные думать самостоятельно, зато не имеющие иммунитета к излучениею башенк публикациям в прессе и словам общественных деятелей.

— Долой немцев! — взвивается над толпой ломкий юношеский басок, и в стеклянную витрину летит булыжник, разбивая её на тысячи осколков. Короткая заминка… и радостный рёв толпы, которая вдруг поняла, что — можно!

— Долой! — парнишка в поддёвке взобрался пол плечами товарищей наверх, и булыжником сбивает висящую над дверью вывеску. Всё это как-то очень лично… с такой ненавистью к вывеске, что оторопь взяла.

В полусотне метров от меня погромщики ворвались в магазин готового платья и хапают, хапают… Какой молодец испитого вида затеял переодеваться в новенькое, ничуточки не смущаясь прохожих и своих грязных кальсон, где как в поговорке «Спереди жёлтое, сзади коричневое — не перепутаешь!» Переодеваясь, он хохочет истерически и производит пугающее и одновременно жалкое впечатление.

— … я иудей, господа! Жид! — слышу истошный вопль, — Не немец! просто фамилия похожая! Я Цукерман! Цукерман! Спросите образованных господ, это не немецкая фамилия!

Содрав кепку с головы, прижимаю её к лицу и выдыхаю. Не могу слышать все эти крики… но и не слышать их не могу!

— А что я могу… — уговариваю сам себя, а потом делаю шаг, другой… но порыв мой напрасен. Погромщики, рассадив аптекарю нос, ушли прочь, не тронув более ни аптеку, ни владельца.

— В кои веки при погроме выгоднее быть иудеем! — всхлипывая и смеясь одновременно, говорит пострадавший, стараясь не закапать кровью пиджак.

— Минуточку… — бесцеремонно задрав ему голову, смотрю на зрачок, — Я не врач, но что-то мне подсказывает, что у вас сотрясение мозга, любезный…

— Иуда! — охотно представляется тот, счастливый просто от того, что он — жив! Жив! — Иуда Цукерман к вашим услугам, благородный юноша.

Помогаю ему зайти в аптеку, а там аптекаря подхватывает какой-то мальчик, без лишних слов помогая тому уйти в заднюю комнату.

— Стой! — тот замирает, — Краска есть?

Не отвечает… тонкая фигурка, согнувшаяся под тяжестью навалившегося на него аптекаря, явственно ожидает удара в спину, смерти… но никак не помощи!

— Краска! — повторяю я, — Напиши на двери или на бумаге «Проверено, немцев нет!»