Библиотека (СИ)

- Мусор - это бич, головная боль любой цивилизации, - назидательно вещал всё тот же дед Вован, - И чем больше развита цивилизация, тем серьёзней эта проблема. Никакой экономики не хватит одолеть её. Следовательно, означенное вселяет надежду - пока существует цивилизация, будут и помойки. Ну, а с ними будем живы и мы. И я больше скажу. Здесь у нас, на свалке образовалось идеальное общество, можно сказать мечта всех утопистов - настоящий коммунизм, - на этих словах дед Вован всегда торжественно улыбался и начинал доказывать своё утверждение, - Во-первых, у нас нет денег. Во-вторых, у нас работают почти все. Заметь, работают, а не служат-обслуживают-руководят как в Большом Мире, работают по-настоящему, ручками. А что это значит?

Когда слышишь эту сентенцию в десятый раз на вопрос можно уже не отвечать, достаточно пожать плечами, потому что местному философу важно самому закончить мысль.

- Физическим трудом при любом строе заняты, в основном, честные и порядочные члены общества. Те, кто похитрее, поизворотливее, стремятся увильнуть от него. И получается, если у нас работают большинство, то именно здесь, на помойке, идеальное общество гораздо здоровее, чем там, за стеной, в Большом Мире. Вот парадокс!

Я не знаю, коммунизм у нас или первобытный строй, но денег у нас и на самом деле нет. Мы работаем за "палочки", сортируем мусор и сдаём Большому Миру макулатуру, пластик, метал и стекло. Взамен получаем дефицит - табак и спиртное. Остального у нас самих навалом. Но можно на свои трудодни заказывать и другое. Мы с женой наш домик с крохотной кухней поострили за эти самые "палочки". Можно было, как делают многие, слепить себе жилище из досок и щитов, но мы с женой захотели себе цивильное. Мы с ней не хотели заводить ребёнка, пока не будет своего, нормального крова.

- Малыш должен прийти в свой родной дом, - повторяла жена.

Мы не одни такие. У нас есть целый квартал похожих домиков.

Ну, вот, дом у нас есть, а жена сейчас рожает. И если бог есть, то слава ему, что наш доктор пока не напился в хлам и принимает роды.

Крики жены за окном то затихают, то возобновляются. Встаю, переминаюсь, опять сажусь.

- Волнуешься, Ген? - спрашивает дед Вован.

Киваю в ответ.

- Может, выпьешь? - сосед показывает горлышко бутылки, торчащее из кармана.

Отрицательно мотаю головой. Я вообще мало пью. Не нравится мне.

- А я приму маленько, за удачу, - сообщает Вован и прикладывается к бутылке.

Крякнув, он утирает губы и продолжает ободрять меня:

- Ты не трясись. Михалыч на ногах, Генка твоя - баба здоровая. Всё хорошо будет, Ген.

Так и хочется крикнуть ему: "Да не Генка я!" Мама с папой Вадиком меня нарекли. И жена моя тоже не Генка. Но здесь так принято нас называть. Мы, и я, и жена, и сотни подобных нам - транс генные люди, мутанты. Ещё в начале 21 века учёные экспериментировали с фруктами-овощами, вводя в них гены животных. Мы, здешние Гены - потомки тех, кто ел эту модифицированную пищу. У меня, например, четыре уха, а у моей жены кожа зеленоватая, чешуйчатая. Нам это нисколько не мешает, а вот Большому Миру мы не ко двору, портим не только вид, но и наследственность человечества. Таким как мы в Большом Мире места нет. Нам ещё повезло, что мы оказались на свалке. Шептались, что ТАМ существуют специальные отряды по зачистке мутантов.

- Это как при Сталине, - поражал своей эрудицией дед Вован, - Был такой правитель. После какой-то там своей войны он убрал с улиц всех калек, чтобы те своим видом не портили облика городов.

Дед Вован - обычный человек, не мутант и относится к нам хорошо. На помойке к нам все нормально относятся. Здесь неважно, сколько у тебя ушей или где находятся твои глаза. Здесь человека определяют по его поступкам. А что до Большого Мира? Помойки и лишние люди будут всегда, как аверс и реверс одной монеты.

Крик жены срывается и через несколько тягучих мгновений сменяется детским криком. Мы с дедом Вованом вскакиваем со скамейки, ждём. На пороге появляется наш эскулап со свёртком в руках. Осторожно забираю ребёнка, разглядываю сморщенное, красное личико. Мой! Мой!

Михалыч принимает бутылку из рук Вована, хорошенько прикладывается к ней и, жмурясь на солнце, изрекает непонятно по какому поводу:

- Живём!

КЛЕЙМО ИАКОВА