Бисер

Жизнь — это куколка, превращающаяся в бабочку после освобождения от тела. Какова эта бабочка? Красивая? Или моль? Что выращивал твой кокон, любимый? Можешь ли ты сейчас, наконец, разогнуться и взлететь?

Fwd[2]: Жизнь + Смерть

У смерти длинные темные волосы и очень светлые хитрые глаза. У нее их много. Она видит всё, везде и всегда. Смерть — коварна, непрогнозируема и нелогична. Она заставляет страдать по-настоящему. Она необратима. Всю жизнь она охотится за каждым из нас, лишая возможности выбора.

Сама по себе смерть не представляет никакой опасности. До ее наступления мы живы, а после — нам уже все равно.

Страшна не смерть, а среда, которая остается после ухода человека. Страшны воспоминания; вначале свежие, а потом горькие, рваные и нечеткие. Страшны угольки, врезающиеся в мягкие ткани нашей памяти, которые гниют вместе с нами изнутри.

Чувства — рецидив. По-настоящему человек погибает не с приходом смерти, а с исчезновением мыслей о нем. Без мыслей ничто не существует.

Мы — всего лишь атомы, подчиненные рабскому природному механизму. Как бы мы ни старались, в итоге все равно оказываемся в одном и том же месте, становясь лакомым ужином для земляных червей…

Итц май лайф

Свет мой, зеркальце, ничего не говори. Поздоровайся с Зозо и намекни ей, чтобы она расчесалась. Зозо, ты же знаешь: мы встаем, чтобы вновь упасть. Это больно. Но есть только один способ дышать. Нельзя сдаваться. Повторяй за мной: жизнь прекрасна. И плевать, что это не так.

В доме мрачный бардак. Отсюда проще переехать, чем убраться. Не хватает только парочки крыс и тараканов, цокающих копытами по паркету.

На полке стоит цейлонский чай, отборный. У кого его отобрали?

В холодильнике рядом с соком «Злой» лежат наливные глянцевые яблоки с нежным вкусом антибиотиков. Не гниют они уже второй год. Наверное, молодильные. Хочется рязанских с горькими червями.

Включаю мобильный.

Эсэмэска от Вики. Вики. Вики. Билайн. Вики. Крис. Вики. Крис. Крис. Крис. Билайн. Крис. Фил. Крис. Крис. Вики. Патер-охрана. Патер-охрана? Наверное, этот дьявол вознамерился рассказать еще что-нибудь полезное для моего здоровья. Приеду и воткну ему вилку в печень…

Я: Привет. Звонил?

П: Да. Хотел узнать, как ты?

Я: Как в сказке, чё!

П: Чем занимаешься?

Я: Танцую.

П: А я на рыбалке.

Я: И где твое чувство утраты?

П: Ты ни разу не спросила о подробностях его смерти…

Я: Все, что меня интересовало, ты сказал…

П: Я не все сказал. Сейчас передо мной сидит человек, который хочет с тобой поговорить.

Я: Слушай, давай в другой раз. Я не в настроении.

П: Подожди! Сейчас будешь в настроении.

Он: Алло! Алло-о-о? Слышишь меня, любимая? Это я! Привет из ада! Ну, чего ты молчишь? Ты разве не рада, что я жив? Ну, скажи что-нибудь. Это я, твой мальчик, можешь приехать меня потрогать! Скажи, ты плакала? Рыдала? Проклинала себя? Я боялся, ты не поверишь Патеру. Хотя по нему всегда рыдало Щукинское. Знаешь, самолет так раскачивало, я думал, коньки отброшу. Но все обошлось. А могло не обойтись! Я представлял тебя заплаканную на своих похоронах, с красным носом и голубыми глазами. Мне хотелось тебя обнять. Прости, я просто не знал, как заставить тебя думать обо мне. Ты начала отдаляться, заглядываться на бойфрендов своих подруг. Ты ведь не хорошо тогда поступила, правда? Надо ценить, что я у тебя есть. В один прекрасный момент меня может не стать, ты должна об этом помнить каждую секунду…

Lf gjitk ns pyftim relf!!!

Чувствую себя в невесомости. Вены опустошены. Кровь выпита. Ветки обломаны. Я — комнатное растение, инвалид четвертой группы, дохлая кобра с выдранными клыками, изнасилованная петухами больная курица. Всё. Гейм овер. Меняю номер. Уезжаю из России. Навсегда. Устроюсь на работу. Официанткой. Буду работать в Макдоналдсе. Уборщицей. В хосписе. Выносить за престарелыми кал.

И как меня угораздило связаться с этим кретином, страдающим старческим хитроумием? Глупая я, открылась ему, как солнцу, тоже мне, открывашка дешевая. В ответ он бросил мне в глаза песок — хотел посмотреть, как долго я буду мучиться. Он организованно палил едкой кислотой по моему сердцу, зажарил с хрустящей корочкой мою больную душу, эмоционально унизил, обокрал, зашил мне веки, вынул из меня кости, сложил их в пакетик и скормил собакам!

Кровожадный стервятник, он только и мечтал произвести выверенный укол иголкой в мое хрупкое ядро. Но он не умеет пользоваться тонкими инструментами, он бьет лицом о стену, забивая в сердце ржавые гвозди. Ему нравится наблюдать за чужой болью, он хотел предоставить мне выбор, от чего мне лучше погибнуть: от безумной любви или от страшной тоски…

Ненавижу его! Всё! Расстрелян!!!

P. S

Ник «выжил», хоть это и не понравилось редакторам. Они ничего не понимают. Если он умрет, кто тогда будет оставлять волосы с подмышек на моих мочалках?

Любой человек рано или поздно причинит вам боль. Но если ты терпишь эту боль от того, кто этого заслуживает… В общем, с журавлем в руках можно и помучиться… К тому же я перфекционист — всегда довожу свое сумасшествие до конца!