Битва за Ориент

Борт благополучно приземлился на военном аэродроме в тридцати километрах от белорусской столицы, где его встречала целая делегация, состоящая из официальных лиц местной стороны и ливийцев под руководством офицера по спецпоручениям лидера Джамахирии полковника Мухаммеда аз-Заркави.

Когда пришла минута прощания, Сафия Фаркаш аль-Каддафи обняла Дорошина и со слезами на глазах благодарила, говоря, что никогда не забудет того, что он сделал для её семьи…

* * *

Сейчас, находясь в полузабытьи от таблеток и крайней усталости, отставной подполковник вспоминал события последних месяцев, которые возвращались к нему чередой оживающих в сознании картин.

В нём жили разные чувства, но более – благодарность тем, кто помогал вернуться на Родину. Кто, оставаясь хозяином своего слова, делал для этого всё, что мог.

И первым среди них – конечно же президента ЮАР Зуму, радушно приютившего беглецов и не взявшего взамен ни единого доллара. Он помог разработать и дальнейший маршрут движения через острова в океане, Индию и Иран, до территории бывших советских республик в Азии и самой Беларуси в Европе, применив при этом все свои возможности и личные связи.

На память от него Павел получил грандиозный подарок: чистый яркий изумруд размером с крупную горошину! Зума преподнёс подарок русскому офицеру со словами: «Изумруд притягивает успех и удачу, и я желаю их вам!..»

«Хорошо, если бы он помог мне вернуться домой!» – загадал тогда Дорошин на камень.

* * *

– Паша, ну где же ты? – раздался в «трубе» взволнованный голос супруги. – Ты обещал вернуться ещё месяц назад! У тебя всё хорошо?

– Не месяц, а только двадцать дней! – поправил её Дорошин. – И у меня всё хорошо!..

– Где ты сейчас? Ты улетел из Ливии?

– Не беспокойся, Светуля, я в Минске, – признался Павел, назвав жену, как прежде, по имени, – но это – секрет!

– Паша, хватит секретов! Возвращайся скорее, мы тебя очень ждём! – В телефоне послышались едва сдерживаемые рыдания.

– Я буду в Москве через несколько дней, правда. Только на пару часов заскочу в Киев. Я обещал другу…

* * *

Дорошин шёл по Киеву, любуясь пышными красками осени, и думал, что, наверное, нет такого сезона в году, когда бы этот великий город не был прекрасен.

От вокзала Павел прошёл пешком до университета и свернул в сторону Прорезной улицы. Ему нужно было отыскать 20-й дом, где жила со своей бабушкой Марина, дочь его погибшего друга.

Дорошин не торопился, получая удовольствие от прогулки, ведь до отхода поезда на Москву оставалось не менее пяти часов. Свой немногочисленный багаж он оставил в камере хранения вокзала, а в руке нёс только пластиковый пакет, в котором лежали документы и деньги.

Дом утопал в зелени, как и сама уютная недлинная улица. Казалось, что рядом не центр города с его знаменитым Крещатиком, а берег Днепра.

Дорошин прошёл через арку в тенистый двор и, найдя нужный подъезд, открыл дверь в его прохладное нутро. Поднявшись на третий этаж, остановился у квартиры за номером 37.

Вдруг его охватило чувство сильного необъяснимого волнения, и он некоторое время стоял у квартиры, пережидая его пик. Затем, немного успокоившись, нажал кнопку звонка.

Ответом была абсолютная тишина.

«Неужели нет никого дома? – с досадой подумал Павел. – Что делать, если я так никого и не дождусь до самого отхода поезда?…»

Наконец за дверью послышались тихие шаркающие шаги. Их звук нарастал.

– Кто там? – раздался за дверью незнакомый немолодой голос.

– Здравствуйте, я хотел бы увидеть Марину…

– А вы кто?

– Я её знакомый…

– Хм… а её нет!

– А где она?

– На работе.

– Простите, она скоро вернётся?

– Часов в восемь вечера.

– Вы меня извините, – начал злиться Павел. – Мы не могли бы поговорить через открытую дверь?

«Вот, блин, отчитываюсь, как мальчишка из сопливой молодости!» – внутренне негодовал Павел.

Послышалось бряцание отпирающихся замков и запоров, и наконец дверь приоткрылась. В её проёме показалось лицо пожилой женщины.

– Здравствуйте, меня зовут Павел Дорошин, – снова повторил подполковник, – я друг бывшего мужа вашей дочери, Александра. Ранее он написал ей письмо. Вы, простите, её мама? Мы, к сожалению, не знакомы…

– Меня зовут Валентина Трофимовна, я мама Оксаны, – представилась старая женщина скрипучим неприятно низким голосом. – Оксана давно уже здесь не живёт.

– Да я знаю, что она замужем и проживает со своей новой семьёй в Америке. Мне говорила об этом Марина.

– Александр принёс ей когда-то одно только несчастье… Сейчас у неё новая жизнь и ей не нужны никакие воспоминания о прежней жизни! Уходите. – Дверь захлопнулась перед самым носом Дорошина.

– К вам должно было прийти письмо от Александра, – прокричал через закрытую дверь подполковник. – Оксана его читала?

– Нет. Оно у меня!

– Это я послал вам письмо по его просьбе. Прошу вас, верните его мне!

Павел долго стоял у запертой двери, так и не удостоившись ответа. Он уже хотел уйти, как вдруг дверь приоткрылась, и рука старой женщины просунула через узкую щёлку почтовый конверт.

– Спасибо. – Дорошин машинально взглянул на конверт, на котором незнакомым почерком был аккуратно выведен киевский адрес Оксаны.