Бюро убойных услуг

- Знаете, как называется милицейский вертолет, ведущий наблюдение за движением на трассе? - вмешалcя Винт. .

- Не-а, - покачал головой Чупа-Чупс. - А как?

- Ментокрылый мусоршмит. Банда Моджахеда громко захохотала.

- А знаете, что получится, если скрестить осла с черепахой?

- Ну? - поинтересовался Жлоб.

- Мент-ниндзя.

- Нет, это уже слишком, - яростно скрипнул зубами сидящий за соседним столом сержант Курочкин. - Да что эти сволочи себе позволяют?

- Не обращай внимания, - посоветовал Макар Швырко. - Еще не вечер. Вот выведут на дороги свои иномарки - будет и на нашей улице праздник.

- А знаете, как называется совещание работников милиции?

- Держи себя в руках, - на всякий случай предупредил Курочкина Макар.

- Мусоросборник.

За соседним столом громыхнул новый взрыв хохота.

- А почему менты ездят на мотоциклах по трое?

-Ну?

- Потому что один умеет читать, другой - писать, а третий - водить мотоцикл!

- Все, с меня довольно, - вскочил со своего места расхрабрившийся от водки Федор.

- Сядь! - схватил его за руку Швырко. - Только скандала нам сейчас не хватало. Лучше вспомни, зачем мы здесь. Если что-нибудь случится, майор Зюзин с нас шкуру спустит.

Напоминание о майоре слегка отрезвило кипящего отвозмущения "гиббона".

- Еще сорок минут осталось, - вздохнул он, взглянув на часы. - Надо будет выйти пораньше, переписать номера их машин. Договорюсь с приятелями и устрою им потом "ужас на ночном шоссе".

- За око вырвем мы два ока, за зуб всю челюсть разобьем, - куснув длинный хохляцкий ус, с чувством продекламировал сержант Швырко.

* * *

Бомж-поэт Спиридон Диегович Ибаррури, потомок некогда сбежавшего в Советский Союз от ужасов франкистской диктатуры республиканца, был отвратительно трезв. Именно по этой причине он, вместо того чтобы , спать в уютном подвале на трубах теплоцентрали, курсировал по мрачным московским улицам, собирая пустые бутылки. Улов был небогат, но Спиридон Диегович не терял надежды. Еще. пяток-другой бутылок - и утром он сможет разжиться пол-литрой вожделенной "бормотухи", а то и чем-нибудь покрепче.

Ветер хлестал поэта по щекам, противные колючие снежинки забивались за ворот. Чтобы отвлечься, Спиридон сочинял стихи, согретые огнем пылкой испанской романтики.

- Спит Розита и не чует, Что на ней матрос ночует, Но пробудится Розита И прогонит паразита,- вдохновенно бормотал Ибаррури.

Вынырнув из недр очередной помойки, Спиридон с удивлением заметил притулившийся неподалеку мотоцикл. В самом мотоцикле не было ничего необычного - странным было то, что в коляске, не обращая внимания на непогоду, неподвижно сидел крепко о чем-то задумавшийся служитель закона.

С минуту бомж созерцал странного мента-мыслителя, прикидывая, удастся ли разжиться у того сигареткой - своего курева у него уже не осталось.

"Может, почитать ему стихи про Розиту? - думал Ибаррури. - Если народ в метро песнями на жизнь зарабатывает, так почему бы поэту не делать то же самое?"

Подойдя к мотоциклу, Спиридон Диегович деликатно покашлял и позвенел пакетом с бутылками, привлекая внимание сидящего в коляске мужчины, но безрезультатно.

Ибаррури снова кашлянул и, чувствуя себя как-то неуютно, сипло и неуверенно попросил:

- Закурить не дадите? А я вам стихи про Розиту почитаю...

Бомж съежился, ожидая, что насупленный мент сейчас пошлет его куда подальше, но тот продолжал молчать, и Спиридон пустил в ход последний козырь.

- Подайте сигаретку обнищавшему потомку благородных испанских конкистадоров, - жалобно заканючил он.

Мент не отреагировал, и Спиридон неожиданно понял, что именно казалось ему странным и заставляло чувствовать себя неуютно. Снег. Снег падал на лицо мужчины - и не таял. Лицо было холодным, таким же холодным, как облепившие его снежинки. Это означало...

Не успев додумать до конца ужасную мысль, бомж развернулся и, громыхая бутылками в пакете, помчался к ближайшей телефонной будке, инстинктивно, на "автопилоте" выполняя свой гражданский долг. Телефонной карты у него не было, но это не имело значения - с милицией автомат соединял бесплатно.

* * *

- Что? - произнес в трубку дежурный по городу. - Не так быстро, пожалуйста. Вы говорите, убийство милиционера? Где? Когда? Да, я слушаю. Значит, кафе "Контрольный выстрел"? Да, я знаю, где это. Будьте любезны, назовите вашу фамилию и домашний адрес. Вы... О черт!

Вздохнув, дежурный соединился с начальством. Выслушав рассказ о мотоцикле с трупом милиционера, да еще по соседству с баром "Контрольный выстрел", полковник Обрыдлов покачал головой и выругался. Мало ему было вчерашнего позора с захватом банды особо опасных детишек - так теперь еще убийство милиционера подвалило. Только этого ему сейчас не хватало.

- Может, этот тип врал? - с надеждой спросил

Иван Евсеевич.

-- Не думаю, - ответил дежурный. - Он был здорово напуган - это чувствовалось. У меня на такие дела нюх.

- А почему он считает, что убийцы сейчас находятся в "Контрольном выстреле"?