Читаем Бизнес-классом я не летаю полностью

Бизнес-классом я не летаю

Вторая книга автора наполнена чеканными строками, пронизанными – без пафоса – патриотизмом, который сегодня необходим как никогда. В стихах проступают знакомые лица и кусочки собственной жизни, которые сливаются с общей судьбой России.Название сборника подчёркивает жизненную и гражданскую позицию поэтессы. Она размышляет о судьбе своей родины, пишет о солдатах, сражающихся за свободу русского народа. Лейтмотивом звучит уверенность в том, что будущее за людьми, чистыми духом, за молодёжью, не предавшей идеалы наших героических предков.

Анастасия А. Бушуева

Cтихи, поэзия / Стихи и поэзия18+

Анастасия Алексеевна Бушуева
Бизнес-классом я не летаю
Сборник стихотворений

* * *

Вступление

И музыка в удачу днейвыплёскивает хохот,и кружит с ними,ветрено смеясь.А мне ревнивою строкойписатьбылую осеньи шум над моремрасплёскивать о снасть.Когда горят небесные приливыи берег стёкна сок от выжатыхнебес,ко мне приходишьтыпо-прежнему пытливои белый листокрашиваешь в крест.

Строчка

Бизнес-классом я не летаю.Я вообще не летаю,а зря.Где-то строчка за мною шальнаяпо тебе засиделась одна.По Москве разгоревшись,грохочет,раздаёт нарочительно свет.Я на Питер взяла одиночный,но вернула обратно билет.И на улицах тёмныхусталостьламп ночныхомывала скамьи.Строчка плеч твоих докасалась,оброняя перо от любви.По простуженным, броским и липкимпролегалапроспектам, дворами считала в подъездах перила,что раскинутыпо городам.

Отчего?

Грустный мой городзаливает дождём,отчего же ему вещий сон не приснится —где мятый, изношенный вечностью домморгает по крышересницами?..Где маленькой радости полон подъезди жёлтого цвета, ярче, чем солнце,мигают лучи по головецветов ноготковпод нашим оконцем.Сыростью пахнет немая тропа,асфальт по карманамлужи запрячет.Тебе ранний дождь стучит в рукава,а мне он на сердцетолько и плачет.И пусть наши числа бегут в никудаи сном обращаются в эхо —в промокшие мыслиплывут облакаи солнце,что в небо одето.

Не плачь!

По лету давнего июля,пророча далью синевы,свистят сиреневые пули,цветут черёмухи сады.Они, себя не слыша в громе,сольются белым пухомпоне отболевшему сезону:им в ветках шалисвязан дом.И в летний разв заплатках сосеноденет воздухспоры дня.Ты скажешь:– Это наша осень!Не плачь,пришедшая весна.

Муза

Ты приходишь под тайной притворнойи заботу мне в руку кладёшь.Там, за краем, весть подневольновозвращаешь чернилами в ночь.Я с тобою похожею сталаи усталав рассказах по дням.Где же радость моя золотая,разделённая напополам?Половина моя или слово?По слогам не разделишь мечту.Это, может быть, даже и много…По-другому любить не смогу.И как прежде, тебя дожидаясь,не усну, не забуду, виня,что, губами ягод касаясь,проливаю на буквы себя.