Блага-Пшада-Крым

Неделя пролетает быстро на базе. Не успеют гости заехать, уже «экватор» – половина срока. Только привыкли к людям, новый заезд. Правильно говорят, что запоминается только начало и конец, то что в середине сезона было, сплошной конвейер людской, даже лица в памяти стираются. Как-то посчитали с Милой, сколько же их было за три месяца. Ни много, ни мало полторы тысячи! И с каждым поговорить нужно, внимание уделять, накормить-напоить. А нас к тому времени – самому пику туристическому, только двое осталось. Как выжили? Выстояли, спина к спине!

Что интересно, отходов с кухни почти не было, а то что оставалось, я относила бабе Дусе, для её зверушек. Выглядело это так. Приходила я к аккуратному домику с цветущими в полисаднике розами. Навешивала пакет с ведёрком на заострённый частокол кованой калитки, и под скулящий восторг Бима – как и положено, белого с чёрным ухом, уходила обратно на базу. Пёс уже не скулил, а громко лаял, вызывая хозяйку. На следующий день, калиточка встречала пакетиком со свежими яйцами, или овощами с огорода. Вот такой бартер по-соседски.

По любому случаю, воду ли, свет отключают, я бежала спросить у бабы Дуси, что там случилось, надолго ли? Она была, пожалуй, единственным человеком, связывающим нас – чужаков пришлых, со станицей. Может потому, что сама, прожив здесь полжизни, похоронив мужа и оставшись одна, не нашла общего языка с казачеством. Так и осталась верной себе и своей української мови.

* * *

В заключении небольшого рассказа о соседке – доброй, милой бабушке Дусе, хочется добавить эпизод, врезавшийся в память. Однажды ночью, мы проснулись от запаха гари! Вскочили с Миланой как ненормальные: "Что делать? Пожар?!"

Наспех одевшись, выбежали на улицу… Никого… Только тихо стелется угарный туман, и всполохи над морем, похожие на широкие разряды молний.

– Гроза где-то далеко…Почему не слышно грома? – сама с собой рассуждала Мила.

– Это, наверное, зарница – вспышка света на горизонте при отдаленной грозе, – вспомнила я из природоведения, – Молнии при этом не видно и грома не слышно. Хотя… может быть, Украину бомбят.

И стало реально страшно нам под огромным небом, полным звёзд, где луна подобно тусклому фонарю, сквозь зловонный дым, одна на всех – на всю землю, которую мы никак не поделим. Мы это почувствовали, и содрогнулись от смертельного холода близкой войны, которая задела нас своим дыханием. Нет, не правда, что у нас ненависть к братьям-славянам. Откуда ей взяться в материнских сердцах? Понимаем мы друг друга, хотя и говорим на разных языках. Кто-то считает, что малоросский – исковерканный русский, но тем не менее, всё же Русский! И кто знает, что первично?

Наутро, встретив бабу Дусю я спросила, откуда запах гари по ночам. Она ответила, с неизменной своей васильковой улыбкой: "Сміття палять, щоб не платити за вивіз. А ви що, злякалися, дівки?"(Мусор жгут, чтоб не платить за вывоз. А вы что, испугались, девки?) И радость какая-то, вдруг, охватила огромная, до слёз! Господи, хорошо-то как при ясном солнышке, добрых соседях и…отборном молочке! Живи ещё сто лет, бабушка дорогая, казачка украинская с русской душой. Мира и счастья всем станичникам! Не поминайте лихом уральских девчат. Приїжджайте до нас в гості!