Бледная поэзия. Сборник стишков

Лунная ночь, Миша не спит.
Миша вздыхает, папа храпит.
Папа не слышит сквозь сон,
Внеочередной раздражённый стон.

Как можно спать при полной Луне?

При крысе, хлопочущей в норе?
При усталой траве, при угрюмой горе,
Можно ли вообще думать о сне?

Когда за окном ночные краски,

Когда мальчик не верит больше в сказки,
Когда жизнь дана одна,
Не для приключений ли она?

Но заходит в комнату мама.

Улыбается – сейчас будет драма!
– Мама, мама! Я не усну!
– А я тебе кое-что шепну…

И правда, тихо, у ушка,

Мать колыбельную поёт.
И захлопнулась ловушка!
Сон быстренько придёт.

И вот уж тридцатник мне стукнул,

И когда сон вовсю не идёт.
В голове моей мама поёт.
И снова на ловушку клюнул…

Быть (2021)

Удушливый запах старого древа,
Приглушил все прочие страсти,
Забрал с собой остатки гнева.
Поделив мир скучный на части.

Нежно струится ладен благородный,

Шелковистый шлейф ласкает нос.
Был в комнате воздух прохладный,
А юноша красив и длинноволос.

Наконец-то я одна.

Ничто меня не донимает.
Эгоизм мой боле не страдает,
Сегодня совесть спать должна.

И расцветает мир угасший,

Ночную глушь разгоняет свет.
Страх и тревога бегут от ненастий,
Разбиваясь о бренности лет.

Каков бы был мир,

Не будь в нём препятствий?
Превратился б в апатии пир
Или стал бы кладбищем счастий?

Ответа нет, но познала я счастье,

Что приходит после ненастий,
После всех глупых несчастий.
Да, приходит оно, и имя ему Счастье.

Лежишь на полу, ведь всё в жизни плохо,

Понимаешь то, как был мелочен и глуп,
А вокруг слишком много подвоха,
И лежишь – раздавленный обидами труп.

Двуличная я разрываюсь на части.

Хорошей не хочу больше быть.
И разрыдаюсь от стянувшей напасти,
Долго ли мне ещё с этим жить?

Устала бороться, устала не спать,

Устала себя реальную скрывать.
Не хочется есть, не хочется жить.
Возможно, иногда и себя нужно любить.

Душа моя желает просто быть.

Смотреть на небо, беспечно любить.
Зарыться в нежных лепестках,
Оставив будущего страх.

Она хочет жизни, жизни свободной,

Без бремени душных обид.

Она

Июль, день жаркий, вечереет.
Уже в постели. Пустота.
Много думала. Душа чернеет.
А не ты ли та?

Чувств дурманящий порыв.

Ночь, постель и скука.
Тайны срываю покрыв.
И дрожу, как сука.

Сердце замерло. Темно.

Шутка уже далеко:
Я люблю? Да, давно.
А кому это легко?

И вот ответ, ответ…

Ответ! Чёрт его дери.
Чувство моё не пустоцвет!
Любит. Изнутри.

Сколько же молчали?

Давно ли это?
Сколько бы ещё скрывали,
И что сталось бы с этого?

Я люблю.

И ты меня.
Отныне мы.
Отныне любя.

10.06.22.

Белый голубь

(все совпадения с реальностью случайны)