Блики, или Приложение к основному

А я одеться забываю – бегу в том, в чём за столом сидел… бегу домой – не дом, конечно, а норушка в каменной горе, и я там – мышкой, – недалеко тут, почти рядом, пути трамвайные – по ним – и по прямой, и не собьёшься – как по визиру, – между рельсами – в пределах допустимого – петляю… и слышу: дробно и гулко по асфальту колотя копытами, как, задавая ритм, джазист по барабану палочками, скачет ошую от меня враг человеческий – и мой, надеюсь, хоть и стрелка у меня маленько размагнитилась, как раз поэтому, быть может… и вижу: ангел-хранитель летит одесную, меня крылами прикрывает – безрадостно печален… ну, вот и ладно, вот и хорошо… а может: плохо… и что-то ещё?.. что-то ещё?.. да, вот: но никуда она, оказывается, и не выпадала, батарея отопления, так в голове моей и находилась, только теперь на секции со скрежетом распалась и брякает в ней, в голове моей, как горох сушёный в детской погремушке, – то хоть тихонько в ней располагалась, а теперь стучит по стенкам черепа, как в колокол, сбивая с толку мой вестибулярный аппарат, но не волнуюсь, не отчаиваюсь: где и упаду, так только в радость, и боль сладка, как ушибусь, будто последняя… пусть где и занесёт чуть в сторону, пусть и уронит… только вот что-то… что-то… вот: снег же валит – сырой и грузный – как вата мокрая… кидь – хлопьями… и что же это значит?.. а значит это: новый год грядёт… грядёт, грядёт, но что он мне готовит?.. мама так когда-то: снег пошёл – начался новый год… ну, вот, начался… рубаха тонкая на мне – остатком тепла парусит под затылком, ворот, как трос стальной, кадык мне пилит – жертвую пуговицей – жизнь себе спасаю – воздуху в лёгкие, как в мяч футбольный, туго накачал – да не взлететь бы – выдохнул лишнего – ну, слава Богу… спас сам себя?.. да спас как будто, но вот издрог, как пёс, ещё и снегу наглотался… какой восторг, когда он первый и убирать его когда не надо… в горле-то – ладно, тут понятно, как на лодыжки он попал?.. шаг мой стремительный, так, может, оттого?.. локти горят, как габаритные огни, пылают, ещё не светятся ли?.. как будто полз, а не бежал… или – бежал, бежал и – как журавль долговыйный – полетел, а там об крыши оцарапался – видимость слабая такая – зацепился… как ещё шею не сломал… колени тоже вон – словно подфарники… могло б и так: вспыхнул бы факелом, на проводах повиснув!.. но не случилось, ангел-хранитель уберёг… всё это так, всё это ладно, только вот где же я оставил свитер?… уж не содрал ли кто его с меня?.. вряд ли… разве тогда, когда вздремнул?.. но где?.. где же я был?.. осадок горький… думаю, бегу… или весь день вот так – в дороге?.. скорей всего: ноги мои, словно пружины заводные – из гнёзд их вырвали – они вонзились в пах мне, но не кричу, а взвыл бы – ночь не позволяет…

А вот и мост – рывком через него – словно, спешу, седлаю Карповку, вода в ней чёрная, как тушь… значит, не русло, а – чернильница… что б окунуть в неё, чем написать?.. снег на асфальте – чистый лист – только мой след на нём компаративным предложением, забыл уже, что было в первой части, а в этой вот что: