Близнецы для бывшего (СИ)

Вот Паша и Миша в светлых  шортиках и белых майках играют в песочнице. Перемазались, счастливые улыбаются, строят свои песочные замки… Вот идут важно вместе с мамой с разноцветными воздушными шарами в руках. Наверное, праздник какой – то…  Листаю дальше… Сидят на реке на деревянном помосте с каким- то  дедом. В руках сыновей удочки… Внимательно смотрят в  воду… ждут, когда рыба клюнет…

Закрываю глаза. Не могу больше на это смотреть. Глаза щиплет. К горлу подступил ком…

Моё настроение внезапно меняется. В худшую сторону.  Потому что видеть детей вот так издалека невыносимо! Хочется быть с ними. Заниматься. Вместе играть. Вместе ходить по детским развлекательным мероприятиям…

Хочется, чтобы они называли меня ПАПОЙ.

Безумно больно и обидно смотреть на их жизнь со стороны!

Почему так распорядилась судьба?

Как это вышло?!

Я не знаю, чего ожидать. Это бесит.

Поэтому я и решился поделиться своей болью с отцом. К кому ещё идти за советом?

***

Смотрю на отца. Он сидит в кресле напротив меня. Кладёт руки на стол.  Возле глаз мелкая сеточка морщин. Волевой подбородок. Трёхдневная щетина на лице.

Отец потрясён новостью. Молчит. Не знает радоваться в такой ситуации, что у него есть внуки. Или печалится от того, что они вне доступа.

Боюсь, скорее, он испытывает второе. Разумеется, после первой эмоции радости накатывает вторая волна. Это неизбежно происходит. С одной стороны,  есть дети. С другой -  вы их вроде как не заслужили.

-  Папа, я не всё ещё тебе сказал, - вырываю его из оцепенения. – Она жена Глеба Дёмина.

- Он знает, что дети не его? – недовольно восклицает отец.

- Конечно, знает. Они женаты всего год. Поэтому он знает, что они не его. Но не знает, что - мои.

- Ты пытался с ней поговорить спокойно по существу вопроса? – спрашивает отец, глядя на меня в упор.

- Пытался… дважды, - хмыкаю я. -  Но я начинал говорить с ней.  А она ни  в какую! Тогда я бесился.  Потом меня несло. Заканчивалось всё плохо.

- Я сам с ней поговорю, – твёрдо произносит отец. Смотрит прямо мне в глаза, будто сканирует.

- Не уверен, что это хорошая идея, - хмуро произношу  я.

У отца от удивления ползут брови вверх.

- Проблема не в ней. В Дёмине. Он не должен знать, кто отец близнецов. Иначе откроет безумный  торг. Уже сегодня подсылал ко мне свою дочь Марту, - сипло сообщил я.

- Зачем? – не понял отец, нервно сцепив руки в замок.

- Устанавливать контакты, - ухмыльнулся я. – В постель ко мне подложить хотел.

- Узнаю Дёмина. Тот ещё прохвост! – цокает языком отец.

- Вот именно. Если родную дочь не пожалел, что ему чужие дети. Тем более, мои. Он нас ненавидит, - ожесточённо чеканю я.

- Тут ты прав. Надо приставить к Полине наших людей. Пусть понаблюдают за её распорядком дня. Не сидит же она сутками напролёт взаперти в его доме!- рассуждает отец.

- Ещё есть кое - что, что ты должен знать, - говорю я и умолкаю.

Повисает пауза. Отец ждёт. Я вдыхаю больше воздуха в лёгкие.

- Отец Полины – Эдуард Сташевский, - коротко выдаю я.

Глаза моего отца округляются до предела.

Чёрт! Этот микс из случайных совпадений меня самого бесит.

***

На следующий день возникает серьёзная проблема в регионе, требующая моего непосредственного участия. Уезжать из Москвы не хочется. Будто якорь меня здесь держит. Глупо. Вопрос с детьми пока не сдвинулся с места.

Конечно, с самого утра я поставил задачу Малофееву приставить людей  к Полине. Наблюдать  за её передвижениями и детьми. Зная Костю, могу быть уверен, что он выложится на все сто.

Быстро раскидываю задания своим подчинённым в офисе и руководителям филиалов.

Ближе к полудню  еду в аэропорт. Продолжаю работать со смартфона. Решаю срочные неотложные дела. Телефон не умолкает. Не успеваю нажимать отбой с одним абонентом, как звонит следующий. Наконец, аппарат умолкает. Я выдыхаю.

- Никита, включи кондиционер на полную катушку,  - произношу я, не отрываясь от смартфона, изучая графики поставок и продаж.

- Сделаю, - кивает он.

Мобильник снова начинает вибрировать у меня в руках. На экране смартфона – Малофеев. Принимаю вызов.

- Слушаю, - коротко бросаю я.

- Макар, - чеканит Костя. – Полина детей отвезла в детский сад в соседний коттеджный посёлок.

- Понял. Наблюдайте дальше, - быстро отзываюсь я.

Сердце колотится в бешенном ритме. Пульс зашкаливает. Меня переполняют эмоции. С силой сжимаю и разжимаю кулаки, пытаясь усмирить свой пыл. Ощущение такое, что если бы сейчас я не мчался в аэропорт, чтобы вылететь в Сибирь, где меня ждали люди, я бы просто развернулся и поехал сейчас туда. В детский сад, чтобы хоть издали взглянуть на своих сыновей. А если повезёт…

Телефон опять вибрирует. Отец.

- Макар, - торопливо говорит он. – Я еду…

Куда он едет…  Зачем мне об этом знать? Мелькают мысли на самом краю сознания.

- В детский сад еду к внукам! – радостно сообщает он.

Я в шоке. Не знаю, что сказать. Вчера, когда показывал фотографии детей в инстаграме Полины, отец  жадно впился в них взглядом.

- Макар! – голос его дрогнул. – Какие же они замечательные! Славные мальчики. Совсем как вы в детстве с Егором были. Прямо один в один!