Блондинки моего мужа

Ну вот, опять… Ни минуты покоя. Так и живем по сей день. Едва успеваем разделаться с текущими задачами, как моего благоверного тут же посещают новые идеи, а с ними и новые проблемы, новые причины для беспокойства и беготни. Оба мы, и я, и Георгий, начиная очередное дело, клятвенно обещаем, что вот только расправимся с ним, и сразу же сделаем паузу в делах и сразу махнем в отпуск. Но остановиться отчего-то ни у Жорика, ни у меня, не получается. Наша уже почти взрослая дочь – та самая особа, благодаря которой вы сейчас читаете эту книгу (ведь именно дочь, спустя много лет после описанного выше, заставила меня записать часть наших с Жориком приключений в виде рассказов) – утверждает, что таким образом мы с Георгием умудряемся все время оставаться молодыми. “Все время летите куда-то, подгоняемые очередными делами, а старость попросту не успевает вас догнать”, – весело говорит дочь, с истинно моим идеализмом, а потом слегка щурится и улыбается широкой Жоркиной улыбкой. В такие минуты я смотрю на неё и, вот честное слово, кажется, будто все это и вправду не зря. Тогда я останавливаюсь на секунду, улыбаюсь в ответ и снова мчусь совершать очередные непомерно важные глупости.