Блуждающие волны(СИ)

- Конечно же можно. Так его смерть будет хоть что-то значить. Знаешь, почти все эти ребята заканчивают одинаково. Только и слышишь в новостях "передозировка наркотиков" или "большое количество алкоголя вместе с антибиотиками". Иногда то и то сразу. Мне скучно от этого. Одно и то же. Никто уже не умеет быть оригинальным. Редко попадается зевака, который загонит себе пулю в лоб. Знаешь, я даже узнал, почему наркоманы часто вскрывают вены или прыгают с крыши. По той же причине, по которой я откладываю новости. Скука. Один подошёл ко мне после прямого эфира и прямо так и сказал, "нам ужасно скучно, хочется новых ощущений, поэтому и начинаешь думать о смерти. Она - загадка, говорит, всегда ломаешь голову, есть ли что там, после смерти, и если есть то что". Не знаю, говорю, мне пожить пока хочется. А он, "а чего тут жить, говорит, всё и так понятно. Скучно же. А вот смерть - другое. Что там, чёрт его не разберёт. Но я, говорит, сейчас узнаю. Да. Да. Говорит, не удивляйтесь так, я сейчас поднимусь и спрыгну с крыши. Видите, вон то высокое здание, вот оттуда и спрыгну". Я отвечаю, что я нисколько не удивлен и говорю, что если ему себя не жаль, то пожалел бы хоть уборщиков, им утром кровь оттирать придётся.

- Хм...

- Да, так и сказал ему. Говорю, полиция приедет, скорая, а разве стоит такая суматоха из-за такого ничтожества как ты? Он огрызнулся в ответ, а потом заметил, "это же здорово, зудит, что ради меня одного такая возня будет, прославлюсь". Нет, говорю, ничего подобного. Помрёшь, про тебя никто и не вспомнит. Ты ведь никому и не нужен. Почему? Да потому что ты в жизни ничего и не сделал. Ничьего уважения ты не заслужил, никому ничего хорошего в жизни и не сделал. И так и помрешь, как собака бездомная. Ну да, сделают про тебя заметку, малюсенькую, в газете, ну, так, для отсчёта что, мол, был такой-то такой-то, покончил с собой такого-то числа, такого-то года. И всё. А вот если бы ты там чем-нибудь прославился, написал бы хороший сценарий к фильму, или же, как я, например, делал новости, толк бы появился. А так, тьфу ты. Глупая смерть глупца, который жил глупой жизнью. Мои поздравления. Можно, я пожму вам руку и пойду перекушу? Не вижу смысла тратить столько времени на такого как вы. Он говорит, "вы, что, даже паниковать не будете, меня отговаривать и всё такое?" Я отвечаю, что с чего я должен делать такую милость для него? Он: "ну, ведь в фильмах так делают" Я говорю: "фильмы это лживая подкладка жизни". Хорошо сказал, да? Джерри? Ты вообще слушал, что я тебе рассказывал? Мне кажется, что нет. Выглядишь не особо. Больше не буду снимать тебя на камеру. Вот чёрт, я же всё это время снимал. Уже две минуты памяти потратил ни на что. Нам же с тобой ещё великий репортаж нужно снять, который нас прославит. Может, ты, это, схватишься за горло и сделаешь вид, что задыхаешься? А? Да не делай ты такую мину на своём лице, я же пошутил. Так, всё, заходим, послушаем, что же нам расскажут эти неудачники. Да и, холодно что-то на улице стало.

В кадр крупным планом попал плакат, висевший на стене здания. "Кто он? Этот Мистер Джиззи? На счету интернет-маньяка уже девять смертей".

- Ха-ха, ты только видел этот плакат? Люди сумасшедшие.

Камера приближалась к входной двери, затем немного вздрогнула.

- Вот, чёрт, чуть не споткнулся - сказал Голос за кадром.

Дверь отворяется. Вокруг слышится громкая музыка, что закладывает уши. В кадр попадают несколько красноносых пьяниц, что размахивают полупустыми стаканами. Слева - играют в бильярд. Справа в кадр попадает Джерри. Он, понимая это, сразу конфузится и вертит своим крысиным носом во все стороны.

- Спокойствие, Джерри - Голос за кадром смеётся.

Тут кто-то хватается за камеру, резко дёргая её в сторону.

- Здесь съёмка запрещена. - Сказал человек деловитого вида.

- А вы кто, собственно, чтобы запрещать съёмку? - Спрашивает Голос за кадром.

- Если я скажу, что это моё заведение - сказал человек - то вас устроит этот ответ?

- Ну если вы говорите правду - Ответил Голос за кадром - То да. Но на вашем месте я бы не стал гордиться. Это заведение оставляет желать лучшего. Без обид. Без обид.

- Мне нравится ваша прямота. Я ведь вас знаю. Вы тот растяпа-корреспондент, который опозорился на (как там назывался тот телеканал?).

- Не имеет значения. Ничуть не опозорился. Перед кем? Вами? Жалкое сборище лжецов и подонков. На вас смотреть тошно.

- Эй, Эй, что за тон. Соблюдайте правила приличия, раз уж, вы находитесь в моём баре.

- Что-то я не вижу, чтобы вон тот бородатый здоровяк и другой, в бандане, соблюдали хоть какие-то правила. Оу, да они сейчас подерутся. Джерри, ну-ка пойдём заснимем...

Рядом слышались громкие крики и матерные слова грубых голосов. По мере приближения камеры, они так же приближались. Что логично.

- Да я тебя в порошок сотру - кричал один, а другой отвечал примерно так же.

- Да в моём заведении. Что б их. Эй, прекратите, иначе оба покинете это место. - Кричал, подходя к бунтарям, хозяин бара.