Блуждающий

Открытые, закрытые витрины

Похожих, словно братья, городов.

Но разные во времени изгибы

И разные сюжеты двух миров.

И я вдруг понимаю, что не вечен

Тот мир, в котором правит вечно жизнь!

В нём каждый своей тенью тёмной мечен

И жив лишь в отражении витрин.

2019 (2023)

Звездочёт

С тех давних, незапамятных времён,

Благоухала где природа,

Где не сжигали никаких знамён,

Любовь где правила, свобода,

Минули сотни тысяч долгих лет,

А может быть, и миллионы.

И даже небо поменяло цвет.

Рисунки поменяли звёзды.

Мне говорил однажды Звездочёт,

Что мы – лишь неба отраженье.

Велико небо никогда не врёт,

И в каждом есть предназначенье.

В глазах его я различал печаль

О чём-то очень затаённом.

А Млечный Путь – немой тоски вуаль

И сказка лишь для обречённых.

Возможно, в том есть некий важный смысл,

И правда есть, и то возможно.

Всегда рождала правда свою быль,

Хоть правды очень в том немного.

Старик давным-давно обрёл покой,

И я не вспомню его имя.

Искал всю жизнь свою, что не нашёл.

И в этом, может, правда жизни.

А звёзды в небе – капли на стекле.

Размазать хочется рукою.

Чтоб изменить всё и начать. Чтоб мне

Уже не встретиться с тобою!

2020 (2023)

Звездочёт-2

Не всё написано и сказано о Главном.

Не распустились, не завяли все цветы.

В размыто-сказочном, а может быть, в туманном,

В прекрасном городе оставлены мечты.

Твоя звезда блуждает где-то в чёрном небе,

Среди созвездий, полных счастья и любви.

Звезда теряет свою яркость в солнца свете,

Но расцветает с возвращением Луны.

Ты одинока, как забытая планета,

Что никогда не распознает телескоп.

Но от заката и до самого рассвета

Тебя давно уж ищет старый Звездочёт.

Тепла в душе твоей немного для начала.

Один лишь взгляд его, мельком пусть, но навек!

И те слова, что слышать так давно мечтала,

Однажды скажет тебе нужный человек.

Нет ни одной причины, чтобы в это верить,

Но и намёка нет на каверзу, обман!

По небу чёрному рисует, словно мелом,

И опускает Он твоей судьбы туман.

2020 (2023)

Страницы моей Книги

Забытые страницы моей Книги,

Что вырваны и брошены в огонь,

Горели так красиво! Не забыто

Вот только из той Книги ничего.

Прохладный ветер тихо что-то шепчет,

А может быть, о чём-то мне поёт,

И так похож сегодня этот вечер

На тот, что никогда уж не вернёшь.

Мне бы забыть ту очень злую осень,

Холодный дождь и позднюю листву,

Что надоедливо-цветная очень,

Но не даёт мне память, не могу.

Строка опять о том на лист ложится,

Перо рисует, мажет злую Быль.

Мечтам не суждено ведь вовсе сбыться,

Но я мечтой своею той простыл.

А осень снова правит карнавалом,

Цветные вальсы кружит по ночам.